Publicado en LA TORRE DE LAS PARADOJAS - ArequipaLa última poesía peruana es todavía un territorio inexplorado, un magma verbal sujeto al cambio y a la discusión. Y es que, en poesía, sólo debiera importarnos lo esencial, aquello que —en obediencia a nuestro más riguroso hábito de lector— realmente merece llamarse poesía.
Cromwell Pierre Castillo Cabrejos (Lambayeque, 1981) es autor de “Agua”, serie de poemas compleja y lúcidamente vertebrados, dueños de una meditada densidad artística, un impecable trabajo formal y una inquietante hondura. “Agua” logra eso que Maquieira reclamaba para el quehacer poético: fotografiar lo desconocido.
Carlos Eduardo Quenaya.
Publicado en NIDO DE PALABRAS - Lima
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Hace unos días atrás el poeta Paúl Guillén, refiriéndose a una encuesta titulada “Una pregunta acerca de la poesía peruana”, propuso revisar una lista de poetas Post – 2000 del interior del país. Planteamiento que hace que mirar a todos en un mismo conjunto sea más que importante, potencialmente interesante. Y no le falta razón. Para nadie es un secreto que la mejor poesía se escribe en provincia. De eso yo no dudo. A pesar que ciertos críticos postulen sus "grandes ojerizas" o parametren el canon favorito de su ya clásico "ninguneo".
Por esa sencilla razón me motivo a rescatar y valorar el conocimiento y los aportes -en todas sus expresiones- que se descubre o recoge de la siempre efervescente poesía original, "made in provincia". Ya no más poetas en el cajón del olvido. Por eso comenzaré a difundir, sin temor a equivocarme, a "los nuevos poetas de provincia". Ya estén ellos "vivos o muertos".
El primero de ellos es Cromwell Pierre Castillo Cabrejos. Poeta transparente como su poemario "Agua", dueño de una poesía compleja y renovada, abierta a nuevos mundos y a escalofriantes ruidos, un artista que con su voz y unas cuantas palabras se nos mete a las orillas de todos nuestros sentidos. Extremadamente hondo y reflexivo. Su poesía es un lenguaje habitable, humano y abismal, desde cualquier lado o ángulo por donde se la mire. Pues como dice Carlos Eduardo Quenaya: "Agua" logra eso que Maquieira reclamaba para el quehacer poético: "fotografiar lo desconocido".
Desde aquí me mojo con tu poesía. Y yo digo salud contigo, hermano poeta.
César Pineda.
AGUA
1
Esta vez
su disposición adquiere la forma de mi lenguaje,
es decir,
su aspecto se hace universal desde mi boca.
De todas sus posibles determinaciones,
aquí, en lo habitable,
sólo se espera su adaptabilidad;
después de esto,
quizá ella deba ser algo que no comprenda.
Pero lo no comprendido
se explica también a partir de mi desorden:
Silenciosa ventaja suya
la de enturbiar mi contenido.
Todo forma y se deforma
magníficamente
a partir de su espacio,
entonces,
de mi voz a lo insondable,
ella
es un poema
transmutando
sus abismos.
2
Al representarla,
también esta hoja mimetiza su apariencia
y se torna transparente:
No hay nada aquí que no se advierta,
no hay nada aquí que no contenga su curso
y fluya
desde su impenetrable hondura.
A veces ella,
en este fondo blanco,
no resiste su propia densidad
y pareciera
recortarse
a medida
que tocan
sus giros,
mis palabras.
Pero no,
siempre desde estos trazos
desbordará su cualidad a más imágenes,
entonces su retorno
seguirá siempre cambiante
y escurridizo entre mis manos.
Hay suficiencia en su tocante sencillez.
Contemplo cercana su multiplicidad
tan influyente como entrañable.
A partir de toda representación,
incluso ella, en sí,
frecuentará su mimética apariencia
para afluir aquí, a cada instante,
Agua.
3
Enigmática
caracola: Poesía,
donde siempre se escucha mi voz
como mar enfurecido.
En ti, el Agua
también vive fantasma,
desencadenando sonidos
de palabras,
que a veces,
jamás escribo.
4
Más allá, en mí,
correspondo al impulso súbito
de parecer Agua:
Ella tiende a sublimarse;
yo asisto a esa evasión.
Cuando ocurre,
mi canto en lo alto prolonga ceremonias
pero no es escuchado:
No hay nada más allá arriba,
sólo ella hablándome,
imperturbable acaso y apartada
de nuestra vida circular
entre todo lo inexacto.
Por eso,
allá en la cima,
no contiene ninguna respuesta:
Es la respuesta.
Y desde esta sencilla superficie
blanca,
solemne se la puede escuchar.
5
Sentado a su orilla,
he fijado en mí, la fascinación de un pozo.
Es breve y minúsculo
en comparación con mis sueños,
excepto
cuando lanza variaciones semejantes
desde lo inalcanzable.
Tocar
por un instante sus designios,
es desfigurar con certeza
lo que aún no sé
(círculos encierran mi tacto
en señal de un limitado roce heredado,
a su proximidad).
Su extraña superficie es tolerante,
el Agua ágil y serena que la habita
me devuelve otra vez imágenes
y una perspectiva clara
entre lo que no se ve. Ahí estoy yo,
sumergido también
desde su origen olvidado y engañoso.
Intento opacarla nuevamente
sin algún temor discutible,
pero con la sospecha de no saber
con exactitud,
quién me llama de su posible profundidad.
6
Ella lanza quebrado paso;
como un espejo surge,
recorta el tiempo
y no supone lo difusa
que ha de verse en su sentido.
Cae en su reflejo.
Sigue cayendo
verticalmente
cada segundo
en la espesura
del abismo.
Sin embargo hay días
que redobla su cauce,
se despeja
y cristalina ha de verse en su corriente.
Agua:
Gota, charca,
río, catarata,
porción de mar
se oculta en su costado.
Como el humo se dispersa,
avanza ágil
y no sabe su trayecto
a las puntas del espacio…
Al suelo lo condensa en su caída:
Vertiginosa,
en declive su salto máximo,
cae
y es principio contenerla.
7
Si estoy aquí
es por el Agua.
¿Cómo no
transfigurarla más
cuando desciende?
Esta vez
discurre desde mí
bajo la forma
de lágrimas.
8
Aunque su orientación
siga siendo la misma,
se han primitivado mis palabras
buscando apariciones en lo absoluto.
Huyen mortalmente como imágenes
sedientas de esta superficie:
Desde aquí,
desplomarse en círculos
como un poema hondo.
Después de todo este tiempo,
en todo lo que surge de mí,
no han dejado de allanarse
a partir de mi tintura: Agua oculta,
inmanente,
confirmación de todo lo extraviado
en mi desorden.
Pero al ser yo quien las escribe,
yo quien merodea en torno
a esta superficie incalculable,
soy una especie de Agua oscura
que observa otra
sin sentido aparente
para intentar escapar de las palabras,
que también me escriben;
entonces
sucumbe la forma de lo que no se ve
entre lo que está dispuesto a frecuentarme.
Soy yo
la misma búsqueda de siempre.
La misma aparición en lo transcurrido.
Lo mismo.
9
Si la nombro,
toda emisión que origina la palabra
es oquedad, y me habita:
Compleja indiferencia la del lenguaje.
Complejo su envío que toda sed organiza.
Puedo saber que al papel le sucede lo que al agua,
advertir el desplome que contiene
cada página en blanco sin tocar el golpe.
Comprendo en mí su precipitación.
Es posible todo desde algún lugar:
Lugar exacto yo
destinado al precipicio.
Desde allí,
frente a cada rumor que admita,
toda caída
se irá fragmentando
en gotas.
10
Quizá
haya más certeza en su interior
que en mis palabras
(la hay en lo transcurrido).
Con ellas
me incomunico en ellas
y mi única perspectiva
es la dispersión a la altura
que es incierta.
Pero el Agua
habita hasta lo que no conozco
y yo, sospecha constante,
soy lo impreciso en toda emisión.
Me contiene sólo
cuando escondo intenciones
que nacen a partir de mi descenso.
El descenso se transfiere.
Su generalidad sujeta.
Aquí
no es el Agua una cuestión semántica.
* La pintura que inicia este post es una pintura titulada "Universo de CROSS", también del poeta Cromwell Pierre.
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