Grupo Literario SIGNOS

“ESTÉTICA DE LAS REVELACIONES: Un buceo hacia lo filosófico/poético de los universales” – Por: Nicolás Hidrogo Navarro

2011-12-08T21:20:00.000-08:00

A PROPÓSITO DEL LIBRO DE CROMWELL CASTILLO

LA POESÍA SIEMPRE ha servido para cantar las emociones, las cuitas y la desesperación del sentimiento humano, así como para celebrar festivamente sus efímeras alegrías. Pero la Poesía también ha servido para exorcizarse así mismo, para filosofar y alcanzar un nirvana lleno de posiciones calidoscópicas.

En “Estética de las revelaciones” de Cromwell Castillo Cabrejos, hay un intento deconstructivo por empatar cuatro elementos esenciales de la filosofía griega: Agua, fuego, tierra, aire. Universales que corresponden a una concepción de los elementos constituyentes de la vida y que adoptan la forma de Poiesis. Castillo toma como ejes matrices cada uno de estos elementos y se transfigura pretextalmente para generar una construcción introspectiva, para elucubrar su propia filosofía y metapoesía, para engendrar más dudas que certezas, para abrir nuevos derroteros de mirar desde adentro a la poesía, para hablar de ella misma a partir de la experiencia sensorial, para iluminar el camino del poeta lleno de incertidumbres.

La poesía de Cromwell es sensorial, es metafísicamente un trozo sintético de emociones refundidas, es un revoltijo articulado de expresiones filogenéticas, es un caos ordenado sincrético de emociones propias y una visión holística del mundo, de lo que le ocurre y la mirada curva de la poesía en torno a su mundo real y emocional. Es una poesía con una alta dosis de estructuración y refundición. Poesía que ha sido cocida a fuego lento y que cual crisol refleja su esteticidad por su concisión seguidilla.

Remontándose a las viejas concepciones aristotélicas y presocráticas, Cromwell elabora un metadiscurso que fusiona poesía y Filosofía. En este libro se encuentra su concepción de arte, su mirada de poeta y allí mismo redescubre sus propios fantasmas sociales: un anomia que carga en sí los universales de la soledad, la angustia existencial, la mirada de reojo de la estética misma, pero fundamentalmente del hombre, de ser contextualizado.

La poesía de Cromwell aparentemente es un discurso pretextual, es una construcción endocéntrica que parte de su centro poético, pero que abarca el entorno de la esencia de las cosas, el palpitar de la vida misma, su concepción de arte, vida, política, soledad, amores y autodestrucción.

El poemario es un diálogo permanente alusivo con la poesía, con el poema, con el arte de poetizar. Engancha y articula elementos cosmogónicos: Agua para vivificar la vida. Fuego para extinguir las propias penurias terrenales. Tierra para construir esperanzas mundanas. Aire para sentir la frescura de la libertad e ir más allá. La poesía es el manantial cuyo rescoldor nos cobija y nos da el soplo de vida.

Hay en la poesía de Cromwell una vitalidad de imaginería madura y cincelada tan preclara, que cada verso parece haber sido tallado y reducido de una montaña de palabras en apenas un nucleó tectónico que dice lo esencial para imaginarse o inferir todo lo demás.

ESTÉTICA DE LAS REVELACIONES: El poemario de Cromwell Castillo – Por: Augusto Rubio Acosta – Diario “LA INDUSTRIA” (26/11/11)

2011-12-08T20:56:00.000-08:00

En esta obra el autor nos habla de la muerte, de la fatalidad y de ese lado oscuro de la vida de donde surge lo mejor de nuestra tradición poética.

DE CROMWELL CASTILLO habíamos leído poco, escasamente algunos poemas incluidos en “Demolición de los reinos” (Sol negro, Lima, 2010), libro colectivo del Grupo Literario Signos, que el poeta César Boyd tuvo la gentileza de alcanzarnos una de esas madrugadas azules en que la conversa y la poesía se funden bajo nuestro mismo cielo.

En “Estética de las revelaciones”, el autor explora y reflexiona -desde los elementos básicos de nuestra existencia- sobre nuestra miserable condición humana. Castillo nos habla de la muerte, de la fatalidad y de ese lado oscuro de la vida de donde surge lo mejor de nuestra tradición poética; aborda también, con esa su visión metafísica de las cosas, temas como el amor y la vida, que nos tocan a todos de manera excepcional.

Nacido en Lambayeque en 1981 y fundador de “Signos”, el autor cometió la imprudencia de invitarnos a presentar su ópera prima, acto cultural a realizarse a las 8:00 p.m. de hoy en el Auditorio de la Dirección Regional de Cultura. Derek Walcott lo tuvo siempre claro y Castillo lo cita (algún día nos dirá por qué): “La mitad de mis amigos ha muerto. Te haré unos nuevos, dijo la tierra…”. La poesía es misteriosa siempre, para el suscrito será un gusto participar de esta auténtica celebración de la palabra.

Entrevista a la poeta mexicana Hazzel Yen – Por: Harold Castillo Peralta – Diario “LA INDUSTRIA” (29/11/11)

2011-11-29T22:44:00.000-08:00

“Ser poeta es redefinir el amor, el amor por todo”

HAZZEL YEN ES, sin duda, una de las voces jóvenes más destacadas en el ámbito de la poesía mexicana actual. Nació en el estado de Durango en 1987, ha publicado el poemario “Músicas Rotas” (2010) y tiene varios trabajos inéditos. Dotada de una increíble sensibilidad, está vinculada muy profusamente con las letras peruanas desde hace más de un año, al ser miembro e ideóloga del Grupo Literario SIGNOS de la región Lambayeque.
Conversamos con Hazzel sobre sus inicios literarios, sus inquietudes estéticas y también sobre la problemática de la literatura en los tiempos en que la imaginación, la creatividad y el arte parecen haber perdido piso y están siendo reemplazados por actividades consumistas que poco humanizan, que dividen al hombre y que van demoliendo, progresivamente, los cimientos morales de nuestra sociedad.

–Hemos leído en tu biografía que escribes desde muy niña, ¿cómo así te atrajo la poesía tan precozmente?
–Bueno, sucedió que yo era una niña muy retraída, algo tímida, pero siempre, desde que recuerdo, sentí la necesidad de expresarme. Aún me gusta observar el mundo. Entonces, tuve la suerte de que mi padre tuviera una colección de libros. Mis padres trabajaban todo el día. No había más entretenimiento para mí en las tardes que leer esos libros, me atraían mucho. Comencé con la lectura de “El Principito”, de Saint-Exupéry.

–¿Eso quiere decir que eres muy selectiva en tus lecturas?
–Sí, soy selectiva, pero hay que leer de todo. Me gusta mucho leer a los poetas franceses porque creo que la poesía necesita otro sacudimiento igual al que le dio Rimbaud. Un día, después de un accidente que tuve, encontré en un libro un poema de José Tablada y me inspiró. Escribí mi primer poema a la luna, y cada vez se volvió más necesario para mí escribir.

–Nos parece muy interesante el orden que llevas para desarrollar temas tan complejos. Tu trabajo, además de copioso, es inclusive muy planificado. ¿Qué haces antes de empezar a escribir?
–Siempre estoy observando el mundo. Para mí estar aquí es un aprendizaje, tengo muchas ideas que resultan de mis observaciones, muchas imágenes que se van acumulando. Tengo entonces mucho material, pero es hasta que tomo la pluma cuando puedo convertirlo en palabras.

–¿Cómo ves el panorama actual de la literatura en México, en Latinoamérica y en el resto del mundo? ¿Crees que aún la literatura es una posibilidad, en estos tiempos?
–Esa pregunta es muy buena y muy importante. Ha rondado en mi mente todos estos días. Veo cómo las palabras poesía y poeta han perdido sentido, como todo nuestro sistema de lenguaje. No hay interrogación, no hay crítica, nadie pregunta el porqué de las cosas que existen. Parecen autómatas, conformistas. Como no hay crítica, es muy fácil que si un “poeta” gana un premio se le ponga en la cumbre, pero no se debate sobre su poesía, importa más su persona. La literatura nunca se va a extinguir, porque el hombre necesita de la palabra. Queremos comunicar lo que somos a otros hombres, no queremos que nuestra existencia se consuma sin haber dejado huella. Queremos ser eternos y, de alguna manera, intuimos que retratarnos sobre el papel nos hace eternos. Queremos saber que nuestra estancia aquí al menos dejó algo a otros hombres. No, la literatura no va a morir, se va a renovar. No sólo la literatura, todo a la vez: los sistemas, el hombre, todos lo intuimos. Sólo hay que ser visionarios, y estar a la altura para poder captar y plasmar lo que ya es evidente. Creo que no basta con denunciar nuestra decadencia, debemos aportar algo.

–¿Qué hacer para que la poesía pueda ser valorada en su real magnitud?
–Solo hay que creer en la poesia. Necesitamos proponer, ser más humanos, dejar el ego y amar. Necesitamos poesía que llegue hasta la posteridad. Hacer poesía no es ganar premios, no es pelear por las formas clásicas o no clásicas, no es ser académico o haber leído a todos los poetas; ser poeta es redefinir el amor, el amor por todo y creo que en nuestras sociedades sólo se busca acumular riquezas materiales. Somos pobres interiormente, porque no amamos al hombre. Para poder hacer verdadera poesía, necesitamos amar al hombre.

–¿Cuál tendría que ser el rol actual de los creadores?
–Los creadores somos muy pasivos, esperamos a que el gobierno nos dé y seguimos el camino habitual. Creo que la literatura hoy, como en todos los tiempos, necesita personas que quieran innovar; aunque se diga que ya no hay nada que innovar, la búsqueda debe ser permanente, la emoción nunca morir, y el entusiasmo por crear debe propiciar debates, foros, y todo lo que sea tierra fértil por si hay alguna semilla lista para germinar.

Chiclayo, sede del I ENCUENTRO BINACIONAL “SPONDYLLUS MUCHIK” – Ecuador-Perú: pintura, poesía, libros, danzas – 26 de noviembre de 2011

2011-11-24T18:28:00.001-08:00

CON EL AUSPICIO de la Dirección Regional de Cultural, DRC-Lambayeque, el Conglomerado Cultural, multiplataforma de eventos cultural en la región Lambayeque, organizan el I Encuentro Binacional denominado “Spondyllus Muchik”, en el marco de intercambio cultural e internacionalización de este grupo impulsor y gestor de actividades culturales en beneficio de la comunidad regional. Conglomerado Cultural es una organización plural, constituida fundamentalmente por poetas, narradores, gestores culturales, artistas plásticos, declamadoras, docentes de Lengua y Literatura, comunicadoras sociales, amantes de las artes que buscan generar una rutilante actividad cultural. Viene funcionando de manera ininterrumpida, organizada y con fuerza huracanada desde hace 8 años. Hasta el momento tienen en su haber más de 300 actividades, de las cuales 252 corresponden al célebre espacio de Noches de Cuento y Poesía, tribuna de presentación de libros, comentario y crítica literaria, de autores regionales, nacionales e internacionales.

Este 26 y 27 de noviembre se llevará a cabo este significativo encuentro de intercambios culturales con más de 50 artistas participantes de Perú y Ecuador (Manta, Guayaquil, Machala, Esmeraldas, Loja, Cuenca, Quito, estarán representados).

Los diferentes grupos culturales de la región Lambayeque están complementando el accionar de este evento: NEPER-Perú, de Víctor Contreras Arroyo (coordina y co-organiza. “Carumba”, grupo de música y danza afroamericana), de Carlos Távara Ramírez (Academia de Arte y Declamación), etc.

Lo particular de este certamen es que aglutina a los principales líderes y gestores culturales de su respectivo país de origen y que, de manera descentralizada, vienen impulsando el arte con enfoque de abierto y urbano de todas las sangres.

La ceremonia central inicia el sábado 26 de noviembre a las 6.00 pm. con la inauguración de la muestra pictórica binacional donde se exhibirán alrededor de 40 cuadros. Seguidamente continúa con la presentación de siete libros: tres de factura ecuatoriana y cuatro de fabricación peruana. El plato de fondo de la noche será el mega recital multigeneracional y multinacional. Dos poemas por participante serán más que suficiente para dar a conocer la vastedad y actualidad temática literaria de ambos países hermanos.

La entrada es libre. Estos son los participantes:

MUESTRA PICTÓRICA BINACIONAL:

Ecuatorianos: Velia Cristina Santos Carvache, Hernán Zúñiga, Santiago Cotera, Hugo Mejillón, Ramón Sonnenholzner.

Peruanos: Freddy Javier Cabanillas Terán, Jorge Iván Idrogo Navarro, Jorge Fernández Espino, Hugo Rojas Monzón, Tío Ángel Muñoz, Carlos Chávez, Julio Ñique Cumpa, José Quiroz, Denise Antoinette Quispe Ocampo, Salim Ortiz Grandez, Giuseppe Mendiola, Daniel Vargas, Samuel Pinto.

RECITAL POÉTICO INTERNACIONAL:

Ecuatorianos: Marieta Cuesta Rodríguez, Santos Miranda Rojas, Hernán Zúñiga, Carmen Rivadeneira Bustos, Patricia Muñoz Andrade, Viviana Ruiz Bustamante, Hugo Fernando Espinoza Bersosa.

Peruanos: Santiago Augusto Risso, Robinson Velázquez Díaz, Andrés Díaz Núñez, Estuardo Deza Saldaña, Javier Villegas Fernádez, César Boyd Brenis, Julio Fernández Bartolomé, Edilberto Angulo Florián, Joaquín Huamán Rinza, Guillermo Ortiz Suárez, Teresa Menor Alarcón, Cromwell Pierre Castillo Cabrejos, Luis Sánchez Agurto, Matilde Mesones Montaño, Lucio Huamán Castillo, José Rosario Primo Bonilla, Nelly Lozano Alva, William Smith Piscoya Chicoma, Arturo Bravo Flores, Víctor Contreras Arroyo, Tolomeo Aliaga Quispe, Fernando Odiaga Gonzáles, Carlos Távara Ramírez, Alex Miguel Castillo Ventura, Marcos Miguel Coronado Terrones, Vildelmo Núñez Tarrillo.

MESA INTERNACIONAL DE PRESENTACIÓN DE LIBROS:

1. “Historia de la bomba atómica” (Santos Miranda Argote) – Ecuador.
2. “Base triangular de alquimia” (Marieta Cuesta Rodríguez) – Ecuador.
3. “Estética de las revelaciones” (Cromwell Pierre Castillo Cabrejos) – Perú.
4. “Zona poética” (Julio Fernández Bartolomé) – Perú.
5. “Ojo de mar” (Víctor Contreras Arroyo) – Perú.
6. “El mar de Malabrigo” (Juan Félix Cortes Espinosa) – Perú.
7. “AMODIO” (Mario Hernán Zúñiga Albán) – Ecuador.

“La cultura viva en Lambayeque la impulsa Conglomerado Cultural, pasión de pasiones literarias.”

Nicolás Hidrogo Navarro
Coordinador General de CC-Perú

“Gilbert Delgado Fernández: El exorcizador demiúrgico de fantasmas” – Por: Nicolás Hidrogo Navarro

2011-11-24T18:27:00.000-08:00

A PROPÓSITO DEL LIBRO “LAS CALAVERAS ESTÁN, POR AHÍ, ESCONDIDAS”

LA NATURALEZA HUMANA ha querido que siempre vivamos acompañados de nuestros muertos para hacerle recordar a los vivos que ellos siguen allí y que nos aguardan.

La región Lambayeque es un brasero de historias y leyendas urbanas que se mimetizan o se elongan de las pueblerinas. Y así como cada pueblo o villorrio muchik tiene sus santos patronos y sus leyendas, tiene también sus fantasmas. El imaginario popular ha construido más fantasmas que casas, parques y jardines. Y esos fantasmas tienen vida. Asustan o ayudan, se aparecen y se gastan bromas con quien quieren. La fauna fantasmagórica es muy diversificada: mujeres duendes que seducen a hombres incautos para hacerles el amor en hoteles de mala muerte o en parajes inhóspitos. Duendes ensombrerados, barrigones y diminutos que corretean a las personas inescrupulosas. Duendes enrazados que detienen a las bestias de carga en los puentes o parajes solitarios. Duendes citadinos que entorpecen la labor de los guardianes o trabajadores de limpieza madrugadores. Duendes que cortejan a los novios cuando estos están en el punto máximo de la faena sexual, etc.

Geográficamente, la región Lambayeque está sentada sobre cientos de huacas, restos óseos de gentiles, pirámides y templos extintos que generan una alta actividad duenderil e historias de aparecidos. A la historia fáctica y oficial de los pueblos de Lambayeque no se las puede explicar sin los mitos, leyendas, tradiciones y los duendes en sí. La historia oficial de Lambayeque está sincréticamente fusionada con hechos reales y ficcionales, con nombres y fechas reales y duendes sin nombre y sin tiempo.

Cada lambayecano tiene su duende que lo persigue y que dormita en su corral, en su baño, en algún rincón solitario y “pesado” de la casa. Eso da tanto combustibles y pie a infinidad de historias orales que se encuentran escondidas y dispersas, aflorando en reuniones familiares o sociales. Lambayeque, Chiclayo y Ferreñafe han logrado tener un cúmulo de historias de fantasmas que no hay pueblo ni personas que no tengan sus temores a la medianoche al pasar por una calle solitaria, al producirse un apagón o al pasar en consabidos sitios como casonas coloniales, colegios centenarios, las capillas e iglesias, vetustas casonas abandonadas que no toleran inquilinos y los corretean o echan literalmente, en apenas horas o días.

En este contexto de radioactividad espectrosensorial de eventos paranormales, irrumpe la pluma exorcizante y la vivencialidad del “profesor fantasmagórico” a hechizar con sus relatos que en el entorno de su experiencia de docente, logra encontrar y atar cabos que las cosas especiales que le ocurren están socialmente compartidos telepáticamente en una red de perturbados personajes.

Las calaveras están, por ahí, escondidas, presenta un cuadro sibilino, construcciones endocéntricas de historias relatadas en primera y tercera persona, aspecto estilístico que confieren a las historias cualidades más verosímiles. Es más el hacer uso del recurso de los nombres de compañeros y centro laborales conocidos, le dan a la historia la credibilidad de ser historias vivenciadas y apenas retocadas con el lenguaje de la ficción. Estos relatos: “Sólo una señal para creer”, “Polos iguales se repelen”, “A veces, los vivos asustan a los vivos”, “Si me muero antes, te asusto” y “El cazador de fantasmas” se licúan en el lindero de lo testimonial, lo anecdótico y hasta la forma de literatura oral, con la gran diferencia de la excelsitud de su lenguaje arcano, lleno de códigos que explican y constituyen el basamento teórico de lo narrado.

Son historias que pretenden dar cuenta de sucesos paranormales, intrincado de demasiadas coincidencias y con muchos testigos de avistamientos de los fantasmas y sus hechos materialmente probatorios y sin ninguna explicación racional ni lógica científica.

Sobre la atmósfera tétrica y sonambulesca de la historia, creada con gran realismo magistral, Gilbert Delgado, le imprime su propia condición de actor-personaje / narrador omnisciente y va suceso a suceso y día a día atando cabos e intercambiando informes de manera secuencial y sistémica con los coprotagonistas de las historias. Al final de cada historia se llega a la gran conclusión: todos esos hechos curiosos y raros de asustamientos, inexplicaciones de sucesos, dan cuenta de la existencia inmaterial de seres que interfieren e intervienen con una convivencia inarmónica con los vivos, los fantasmas.

El gran pretexto de la obra son las historias, trucadas o reales, ficcionadas o vivenciadas, en parte o en todo, –al fin la licencia absoluta del creador libérrimo de construcciones estéticas literarias, lo permite- es probar inferencial y elípticamente, la existencia de seres que pueblan esa otra dimensión, en una frecuencia distinta, pero que por el arte del misterio a veces entran en la atmósfera terrestre y colisionamos.

Prosa atrapante desde los títulos, misterio desconcertante y desenlaces descollantes, cada historia del libro revela sus propios fantasmas, pero también la gran capacidad subyugadora de este demiúrgico literario que es Gilbert Delgado, profesor eufónico cazador de lectores juveniles y eficaz exorcizador de fantasmas en la frecuencia pedagógica.

COLOFÓN:

Gilbert Delgado Fernández, con fines promocionales me concedió diez ejemplares de sus calaveradas, para el comentario respectivo, para los amigos de Conglomerado Cultural, prensa y lectores empedernimos que me visitan para tertuliar hasta el amanecer. Su texto no solo me iba a perturbar más mi estresada existencia, sino que misteriosamente Mery vio el libro y llevó a casa un ejemplar sin que me dé cuenta. A media noche recibo una curiosa llamada de emergencia por el radioadicionado: estaban reunidos –increíblemente hasta esa hora de la noche, Childre, Jomara y Nadesha- y me lanzaron todos a coro una exigencia imperiosa, cada uno quería tener el libro a primera hora del próximo día, para releerlo. Lo habían devorado en una lectura colectiva en ruedo y suelo en apenas tres fervorosas horas. Desde, entonces, hace dos semanas las luces de todas las habitaciones de la casa, desde las 6.30 p.m. permanecen prendidas hasta el alba y todos los rincones están superpoblados de fantasmas y duendes chocarreros a los que debo apartar con la mano, como quien se abre paso por el medio de un campo de trigo. Todos los días salen nuevos duendecillos para susto de todos y ahora todos dormimos apiñados en una misma cama, hasta que se nos pase la psicosis de este conturbador libro. Mi factura de luz eléctrica será elevada este mes, ya lo imagino.

Para efectos de comentario, decidí hacer una locura de las que estoy acostumbrado a hacer, alborotando a mi familia. Un cráneo de un muerto milenario, obsequiado por el músico de rock duro metálico, Paul Muro Lozada, después de una sesión de fotos que les hice a su grupo “Violencia” hace unos cinco años atrás en el Cementerio El Ángel de Lambayeque, tuve que desenterrarlo del corral anteanoche con ayuda de Childre y Jomara, después de los sustos y temores causados a mi familia en el pasado. Lo hice para que me acompañe inspirativamente en mi mesa nocturna, solitaria y aislada y con una vela prendida de sebo de iguana morropana, sobre el umbral de los parietales, empecé el escrito, recordando mi condición de "Ubicuos Malditos" en mi etapa universitaria y empedernido ouijero, terminé hecho un fantasma, bañado en una sopa de letras.

FENÓMENOS PARANORMALES en nuevo libro de Gilbert Delgado – Por: Pedro Manay Sáenz

2011-11-24T17:04:00.000-08:00

UN NUEVO LIBRO acaba de aparecer en la escena literaria lambayecana: "Las calaveras están, por ahí, escondidas", del docente y escritor Gilbert Delgado Fernández. Una prueba más de su indeclinable y fructífera pasión por la literatura. No se equivoca el Lic. Nicolás Hidrogo Navarro cuando afirma que Lambayeque vive una efervescencia de creación y publicación de libros. En su condición de promotor cultural y tenaz adalid de Conglomerado Cultural, lo sabe mejor que nadie. Lo extraordinario del caso es que este boom de publicaciones se siente y se vive en todo el país. Y si se logra que, al entusiasmo cuantitativo, se sume la exigencia cualitativa, entonces, es evidente que asistimos a un período literario muy significativo para Lambayeque y el Perú entero. Sin lugar a dudas, se trata de lo que venimos denominando el “Efecto Vargas Llosa” o “Efecto post Nobel”. Por supuesto que quienes tienen la médula y el ADN consagrados a la literatura, no necesitan de mayores o menores acicates para su trabajo creativo. Empero, es innegable que la concesión del Nobel a Vargas Llosa, con la nunca antes vista cobertura periodística a un evento de tal magnitud en nuestro país, ha contribuido en el surgimiento de una nueva actitud ante la creación literaria. Vargas Llosa ha removido el inconsciente colectivo peruano con respecto de qué significa ser escritor y cuál es el valor de la literatura en la sociedad. Hay un después en nuestra Literatura a partir de aquella máxima distinción. Un hecho que tendrán que reconocer tirios y troyanos. Y, la verdad de las cosas, ya era tiempo que se enaltezca a la literatura peruana si se tiene en cuenta su innegable calidad en el contexto latinoamericano y mundial. Si alguien lo duda, que le baste con leer a Vallejo (que debió ser nuestro primer Nobel), a Eguren, a Arguedas o a Mariátegui.

Este “Efecto post Nobel” tenía que notarse también en Chiclayo, tierra de poetas y narradores de convicción. Gilbert Delgado pertenece a esa estirpe, la de los escritores que, por médula y por ADN, están “benditamente condenados” (en oxímoron cabraliano) a la Literatura: como lector, como docente y como creador. Y es que Delgado se ha propuesto hacerle la pelea a todos los obstáculos que nos obligan a guardar el material creado, sin edición y presa del olvido, para entrar con pie firme en la dinámica de la publicación. Por eso es que nos complace comentar su ya tercer vástago literario. Y le instamos a que la prole siga aumentando, con la misma seriedad y dedicación que le caracteriza.

Pero, entremos ya en materia, que la naturaleza del comentario exige abreviar rodeos y espacio. Hay una realidad extraña, misteriosa, que nos sorprende y nos llena de incógnitas. La vida no está hecha de normalidad y realidades típicas solamente. Hay una dimensión que está poblada de sucesos anormales y atípicos -al menos, para la mente humana-. Eventos como la telequinesis, la telepatía, la clarividencia o el desdoblamiento astral. En el terreno del misticismo cristiano, por ejemplo, hay eventos sorprendentes que debieran difundirse con mayor énfasis como una manera de demostrar que hay hechos fascinantes, merecedores de amplios estudios, en los misterios del espíritu; sucesos como la ubicuidad, la levitación y la incorruptibilidad de los restos físicos de ciertos santos. Oriente, de milenaria tradición espiritual, está igual o más aún, lleno de historias y eventos que remecen el pensamiento occidental. Los sidhis o poderes yóguicos, el Mahasamadi de Paramahansa Yogananda, por ejemplo (su fascinante Autobiografía de un yogui, contiene bastantes hechos prodigiosos que desafían la racionalidad; basten dos referencias: Giri Bala, la santa que vivía sin comer, y la aparición no física del venerable guru Sri Yukteswar, ante su discípulo Yogananda). Estamos hablando de fenómenos que la ciencia no ha explorado lo suficiente; y que todavía arroja la división de crédulos (Carl Jung, por ejemplo,) y escépticos (Carl Sagan, entre otros), y polémica inacabable. No obstante, ¿qué persona no tendría algún suceso misterioso que contar? Y, ¿no es Chiclayo y toda la región lambayecana tierra pródiga en historias de eventos paranormales: aparecidos, huacas, creencias, tradiciones, leyendas, eventos inexplicables y etcétera? Lo comentábamos hace poco con el poeta Jorge Fernández, el señor Walter Casaró y Gilbert mismo (la noche que nos obsequió el libro que hoy comentamos). Fernández y Casaró empezaron a contar, espontáneamente, historias impresionantes e insólitas sucedidas -y que suceden- aquí mismo, en Chiclayo (y que podrían formar parte de Las calaveras II, si es que, más adelante, GD no resulta sorprendiendo con la exploración de nueva temática).

Es a esa realidad insólita, intimidante, que se refiere el nuevo libro de GD. Y, aunque el título puede esbozar una sonrisa en el lector, el contenido resulta inquietante, por decir lo menos. En su anterior publicación, "Los siete pecados capitales de la educación actual", GD exploró críticamente el plano educativo. Hoy, sorprende con una temática de misterio; antigua es cierto, pero actualizada en relatos de eventos paranormales acaecidos -por lo menos, ambientados- en nuestro querido Chiclayo. Y si, en su penúltimo libro, aparecían las academias preuniversitarias como objeto de necesaria crítica sociológica; en este nuevo libro, aparecen las mismas academias, pero como escenario de sucesos extraños. Aun cuando parece contener 4 relatos separados, "Las calaveras están, por ahí, escondidas" constituye, en realidad, uno solo -en el propio decir del autor-, siendo el protagonista, un personaje innominado, el agente que lleva el hilo conductor de los sucesos. Aparte de la introducción (nominada “Sólo una señal para creer”), los capítulos tienen los siguientes títulos: “Polos iguales se repelen”, “A veces, los vivos asustan a los vivos”, “Si me muero antes, te asusto” y “El cazador de fantasmas”. La prosa es cuidada y ceñida -como es el estilo delgadiano-, escrupulosamente, a la lógica y a la propiedad idiomática. Delgado no deja que las palabras lo desborden; ejerce un control bastante cartesiano de las mismas; que es, al mismo tiempo, la dosificación de los demás elementos de la historia. Ese cuidado le otorga consistencia a sus relatos.

Por partida doble, GD extiende la propuesta de dos mundos posibles; ya no sólo el de la ficción literaria; sino además, el de una realidad que preferimos -o resistimos- no aceptar: el de los fenómenos paranormales (no diré sobrenaturales, porque tales fenómenos son parte, también, de la Naturaleza ; son intranaturales, si se me permite el neologismo), asociados a un cúmulo de creencias y conocimientos largamente cuestionados por el saber científico oficial. La eficacia de lo paranormal narrado estriba en que tiene un basamento real (literariamente, real). Está asociado no a castillos góticos ni alquimistas medievales; sino a locaciones, tecnología, vivencias y demás elementos propios de nuestro tiempo y de aquí mismo, de Chiclayo (academias, estadio, El Pozo Azul, ubicado “más allá de Pomalca, cerca de Tumán”, “Paseo de las Musas”, celulares, e-mails, Messenger, etc.). Y eso es lo que nos atrae más fácilmente y le concede a los hechos insólitos la categoría de verosimilitud. Otro aspecto relevante es que, permanentemente, vemos conflictuada a la razón y los sucesos atípicos. El protagonista se resiste, amparado en su racionalidad, a aceptar lo ilógico (batalla misma del lector, aunque su posición es la de externo y temporal receptor de lo narrado; no exento, por supuesto, de sus propios recuerdos y temores). Esa hábil y efectiva contraposición que esgrime GD entre lo racional y los hechos anormales le da credibilidad literaria al relato.

El objetivo de GD ha de ser mostrarnos una dimensión distinta de la realidad. Y lo hace narrando sucesos contemporalizados en nuestro tiempo y lugar. ¿El efecto? Variable, según el lector. Pero, el autor ha explayado su talento y sus saberes acerca del tema, tema poco frecuente en la narrativa lambayecana (me viene a la memoria un cuento de Andrés Díaz Núñez -Viaje nocturno de un escritor-, precisamente estudiado por GD, lo que indica su predilección por este tema). Parte del interés que despierta el libro radica en el soporte informativo que extiende GD ante los hechos sorprendentes que va narrando. Pero, además, el de mostrarse no sólo como testigo; sino además como protagonista de los hechos. Pero, un protagonista sumamente atento con el lector, puesto que le concede la explicación necesaria -incluso recurriendo a conceptos y datos de la ciencia-, de manera tal que el relato aparece doblemente planteado: desde la ficción y desde la objetividad.

Es bastante táctico el inicio de cada capítulo. GD cumple el requisito exigido por Cronwell Jara en un buen relato: el comienzo tiene que ser impactante y tiene que “enganchar” al lector. Y engancha aun más a quienes ejercemos la docencia, puesto que son las aulas (en este caso, preuniversitarias) escenario de buena parte de los hechos y porque el protagonista es, precisamente, docente (aunque con vocación por el misterio, a tal punto que es catalogado como “profesor esotérico” o “profesor fantasmagórico”). Se nos ocurre, lejano émulo de Robert Langdon (conocedor de la Simbología ) -y hasta nos evoca al valiente padre Andrew Kiernan, hombre de fe; pero más, de razón, de “Estigmas”, impresionante película- en cuanto es agente fundamental en la solución de los conflictos misteriosos, actuando, a veces, como “médico brujo”, cuya perspicacia ayuda a resolver los conflictos presentados. Es el personaje héroe.

Sorprende el uso de nombres reales en los actantes (probablemente, todos). En “A veces, los vivos asustan a los vivos” y en “Si me muero antes, te asusto”, aparece el dato racional, histórico y el aporte del conocimiento esotérico (campos magnéticos, puertas dimensionales, desdoblamiento astral, teletransportación, psicofonía, akasha, ideoplastia) y la no menos importante tradición oral, para dar sustento al relato. En “El cazador de fantasmas”, GD realiza una interesante exposición de ideas y asuntos esotéricos, evidenciando una larga relación con estos temas (sabemos que, en años pretéritos, GD fue ávido lector de la colección esotérica ARIEL y que, en los tiempos actuales, sigue indagando en textos clásicos como El Kibalión). Hace referencia de la oposición que ya había presentado en "El gesto de la Monalisa", concerniente a saber oficial vs. saber popular. Así también, menciona datos bíblicos (los gigantes Nefilim, verbigracia), históricos, relaciona mitologías (en el tema diluviano, por ejemplo), desliza un cierto agnosticismo, así como elabora una digresión filosófica en torno a verdad y saber. Indica “fundamentos físicos” de los hechos paranormales, a través de sus ilustres personajes, entre ellos, el enigmático periodista y paragnosta Gerald E. Toldbig.

En los dos primeros capítulos, -a la manera de una fábula o de una hipótesis contrastada-, el desenlace corrobora los títulos respectivos. No detallamos los sucesos centrales del libro para dejar en suspenso al lector, y para animar a la lectura misma del libro. En las páginas finales, el lector puede apreciar el “presunto poema inédito” de Chocano (obtenido por Gerald E. Toldbig, de los registros akásicos, mediante psicofonía), poema, por lo demás, de logrado tono chocanesco, y las dos fotos de fantasmas, que el sagaz lector evaluará objetiva y libremente.

He aquí un libro inquietante y convincente, en el que Gilbert Delgado despliega sus conocimientos y experiencias (¿reales?, ¿ficticias?) respecto de una realidad hacia la cual sugiere una atención con actitud abierta y desprejuiciada; no exenta de racionalidad, por supuesto. No sabemos si logre en los lectores ese cometido. Sí sabemos que éste, su tercer libro, merece atención por méritos propios. Y que la fecha elegida para su presentación -31 de octubre- es fecha propicia para historias y libros de esta peculiar índole.

Chiclayo, octubre de 2011

Lo que nos dejó la III FIESTA DEL DIANTRE “CONCIERTO ANIMAL” – Por: Harold Castillo Peralta

2011-11-22T18:49:00.000-08:00

LA ACTIVIDAD CULTURAL en la región Lambayeque se vio otra vez enaltecida ante un nuevo evento literario promovido por la Asociación Cultural Kaypi Kani y el Ciclón de Poesía (organizaciones de una enorme valía que nos vienen ofreciendo, cada vez con mayor asiduidad, acontecimientos de esta magnitud en beneficio de toda la colectividad que gusta de la literatura y de las diversas expresiones artísticas). Todo este gran esfuerzo contribuye, sin ninguna duda, a mantener vigente la representatividad de la región como escenario de cultura en el país.

Se trató del festival denominado: III Fiesta del Diantre “Concierto Animal”, a cargo –como en sus dos ediciones anteriores– de la poeta y gestora Matilde Granados; uniendo esfuerzos, en esta ocasión, con el poeta limeño Juan José Soto. Equipo realmente de lujo para llevar a buen puerto las pretensiones de tan magno evento cultural. Los escenarios donde se desarrolló el festival, en sus dos jornadas (28 y 29 de octubre), fueron: el auditorio del Centro de Idiomas de la Universidad Señor de Sipán, el auditorio de la Dirección Regional de Cultura, Lambayeque y el auditorio de la Asociación Civil Sociedad Amantes de las Artes.

Los poetas y escritores participantes en esta tercera edición del festival fueron: Domingo de Ramos (Ica), Miguel Ildefonso (Lima) , Willy Gómez (Lima), Mixha Zizek (Lima), Carolina Fernández (Lima), Verónica Delgado (Madrid, España), Isabel Matta (Lima), Denisse Vega (Trujillo), Ricardo Ayllón (Chimbote), Augusto Rubio Acosta (Chimbote), William Guillén (Cajamarca), Alberto Demarini (Lima), Jorge Hurtado (Trujillo), Rosakebia Estela (Chiclayo), Fernando Odiaga (Chiclayo), Max Palacios (Lima) y los poetas organizadores y anfitriones Matilde Granados y Juan José Soto.

Del mismo modo, el Grupo Literario SIGNOS estuvo también presente en los recitales a través del trabajo poético de César Boyd, Ronald Calle y Ernesto Facho, y el trabajo narrativo de quien escribe.

Además de ello, se contó con la participación especial del actor argentino Pablo Tur en una interesante performance y la realización de dos temas de conversatorio: “Los talleres de creación literaria en el aula” a cargo de las poetas Mixha Zizek (Perú) y Verónica Delgado (España) y “Panorama de la poesía peruana actual” a cargo de Miguel Ildefonso.

Los libros presentados fueron: Cartas desde la azotea, de Domingo de Ramos; Dantes, de Miguel Ildefonso; Balada del asesino, de Mixha Zizek; Moridor, de Willy Gómez; LABIOSPIÉLAGO, de Alberto Demarini y Crónica del adiós, de Evgueni Bezzubikoff.

Es oportuno mencionar que, como grupo literario, destacamos siempre la relevancia que viene adquiriendo el Festival del Diantre con el paso del tiempo. Aquella posibilidad que nos brinda para establecer lazos de fraternidad entre autores y público en general. Conforme pasan los años, El Diantre se va asentando, cada vez más, como la festividad literaria más importante de la región.

Hablar de esta fiesta es también hablar de un fenómeno importante en lo que respecta a la promoción y difusión cultural en la región Lambayeque. Del continuo letargo se ha pasado a una diligente y fluida actividad, destinada a exaltar toda esa valía de los poetas, escritores, intelectuales y artistas nacionales desde un mismo epicentro. Todo ello, más la periodicidad del Ciclón de Poesía –entre los sucesos culturales más notorios–, nos sitúa, pues, frente a un escenario soñado, privilegiado y vigoroso para poder avizorar con entusiasmo el éxito de las letras norteñas en un futuro cercano, para que puedan hallarse a la par de las letras que corresponden al circuito capitalino.

Por tanto, Lambayeque, al igual que otras regiones, parece haberse sacudido de esa terrible pasividad que tanto perjudicaba a los escritores que buscaban desarrollarse dentro de su propio contexto y que no gozaban de mayor estímulo; uno de tantos males provenientes del centralismo y la indeferencia habitual de los gobiernos.

La situación todavía es complicada, pues hace falta que el público responda masivamente a las expectativas surgidas a raíz de este nuevo despertar literario y cultural en la región y en muchos lugares del país. Que haya una demanda razonable de esta actividad para que la prensa pueda darle mayor cobertura a los eventos y, con justa razón, los autores podamos propagar nuestro mensaje humanístico, nuestras propuestas estéticas y nuestros ideales, alejados por completo de intereses subalternos.

Obviamente que este cambio se producirá a partir del mejoramiento en las estructuras de nuestra sociedad, con nuevos ciudadanos formados adecuadamente en los hogares y escuelas para que sean personas íntegras, con valores, criterio y sensibilidad ante las nuevas expectativas del mundo. No creo exagerar cuando señalo que las experiencias literarias han de formar parte de este nuevo camino a seguir. Uno puede hallar el mundo a través de la literatura, comprenderlo cada día mejor para combatir sus grandes vicios. Los libros, en general, constituyen una fuente increíble de conocimientos. No hay nada más fácil en el mundo que no saber, no sentir o no creer.

Desde esta tribuna de hermandad literaria, SIGNOS agradece el encomiable esfuerzo de los poetas Matilde Granados y Juan José Soto. Gracias por participar, decisivamente, en la promoción y difusión de las artes y las letras en este suelo peruano… ¡Larga vida a la poesía, queridos amigos!

Trozos de vidrio: Un reconocimiento al Signo Gustavo Carbonel Cabrera ante un nuevo logro literario – Por: Ronal Pérez Díaz

2011-11-21T18:32:00.000-08:00

Heredero de las antiguas vanguardias, Gustavo Carbonel Cabrera encarna la actitud perseverante en el acto creativo, marchando siempre al frente y despejando el enmarañado rostro de la poesía lambayecana.

DIEZ AÑOS ATRÁS el poeta ferreñafano -aunque natural de la agitada urbe limeña-, Gustavo Carbonel Cabrera, obtenía su primer oro poético en el concurso realizado por la FACHSE – UNPRG – 2001, con el poemario "A ella". Dos años después, y gracias a su tesón y esfuerzo diario, a su trabajo minucioso, a su “paciencia de madera”, hablando en términos vallejianos, él dejaba huella en la poesía lambayecana “imprimiendo cada día perpetuo, de pugna, de guerra quimérica, su verso cadencioso e insomne” en el silencio poético, en ese letargo penoso del arte. Se había convertido, pues, en el ganador absoluto del Premio Nacional Lundero en Poesía, organizado por el prestigioso diario La Industria.

Este año, 2011, cuando Gustavo sigue cosechando más triunfos, al haber obtenido el segundo puesto en el Concurso Nacional de Poesía organizado por la Universidad “Ricardo Palma”, es propicio brindarle un merecido reconocimiento por esa trayectoria fortificada y por el mérito de su trabajo poético.

Es precisamente en sus "Trozos de vidrio" donde vislumbramos al artista de las palabras, al forjador de metáforas sorprendentes, cantándole a la mujer, elogiándola y elevándola hasta lo divino, dándole la categoría de inmortal. Pero a la vez concibiéndola tan humana, como el único ser que encarna al elixir que calma nuestros sufrimientos y penas.

Y es pues, en efecto, ese ser: la mujer, quien hace más llevadera nuestra carga rutinaria. Pero existen otras composiciones donde se manifiesta como un hombre interrogativo ante la duda del ser amado, por ejemplo en el poema Encrucijada: “¿Qué pretendes en esta búsqueda incansable del destino?”

Hay momentos en que la pasión emerge de su ser como la música del tiempo y hace que el poeta dude o confunda al poema con la mujer, su fuente de inspiración. Por ejemplo tenemos en este fragmento del poema Entre vidrios: “Alguna vez estuve confundido / creyendo que tú eras el poema o que el poema eras tú.”

En "Trozos de Vidrio" se nos refleja lo cotidiano, las vivencias diarias del poeta. He ahí lo humano de la poesía de Gustavo Carbonel Cabrera, he ahí los “trozos de vidrio”, los poemas en donde podemos encontrar reflejadas nuestras propias vivencias y la realidad que tanto ignoramos de ellas.

GUSTAVO CARBONEL:
(Lima, Perú, 1979)

Licenciado en Educación, especialidad de Lengua y Literatura, por la Universidad Nacional “Pedro Ruiz Gallo” de Lambayeque. Obtuvo el Premio Lundero de Oro, a nivel nacional, en el año 2003. Ha participado en numerosos certámenes literarios, resultando ganador en los Juegos Florales convocados por la Universidad Nacional “Pedro Ruiz Gallo”, categoría Poesía, en el año 2002; tercer puesto en Cuento y segundo en Poesía en los concursos de la Universidad Privada “Ricardo Palma”, 2004 y 2011, respectivamente; entre otros. Fue miembro fundador del Grupo Literario “César Vallejo” de la UNPRG en el año 2001.

“La cursilería perfecta de Benedetti” – Por: César Boyd Brenis – Diario “LA INDUSTRIA” (13/09/11)

2011-11-21T14:34:00.000-08:00

EN GENERAL, a los poetas siempre los han relacionado con el amor. Es una correspondencia tan arraigada que hasta pudiera pensar que, ciertamente, el primer escrito de cualquier poeta del mundo siempre ha sido de ese tema. Pero valgan verdades, del amor al acto cursi hay sólo un paso.

De ello hay muchos ejemplos histriónicos. Sólo basta con recordar aquel comercial de una conocida marca de bebidas gaseosas cuya frase era: “las cosas como son”, para entender esto. Ahí se revelaba las comunes muestras de cursilería que el ser humano puede llegar a hacer. Sin duda, el amor hace respirar locuras.

En la poesía latinoamericana, amor y Benedetti son casi sinónimos. Y no han sido pocos los que han tildado al poeta Mario Orlando Hardy Hamlet Brenno Benedetti Farrugia de ser cursi. Este uruguayo, nacido el 14 de setiembre de 1920, ha proclamado al amor como la materia prima más perfecta para poetizar.

El amor, como refería él, es un elemento tan relacionado con lo cursi que es difícil desligarlo. Tanto es así que si se le separa, las palabras sonarían con esa frialdad polar que ningún verdadero poema de amor podría tener. Sin embargo, Benedetti aparta muy bien la cursilería de adolescentes con la forma estética de apropiarse del sentimiento más humano que tenemos. Eso lo hace único.

Él aplicaba una fórmula encendida en cada frase que pareciera quemar la letra. Así tenemos: “Es una lástima que no estés conmigo / cuando miro el reloj y son las cinco / y soy una manija que calcula intereses / o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas”.

En las dos primeras líneas, pareciera increpar a la cotidianidad, a la soledad y al tiempo de espera, asuntos que podrían resultar “cursis”. Pero aquí lo cotidiano de mirar la hora, junto al lamento por la ausencia, se abre espacio en esas dos metáforas perfectas que le siguen y que le imprimen el más profundo impulso poético. Eso mismo se puede apreciar en los siguientes versos: “Puedes querer el alba / cuando ames. / Puedes / venir a reclamarte como eras. / He conservado intacto tu paisaje. / Lo dejaré en tus manos / cuando éstas lleguen, como siempre, / anunciándote”.

Por otro lado, solamente a Benedetti se le hubiese ocurrido colocar al nombre de un poemario “Te quiero” (1956) y no sonar cursi. Su legión de libros de distintos géneros (cuento, drama, novela, poesía, ensayo y hasta discografía) tienen el sabor especial de un sabio amoroso, de un personaje cuya sonrisa prístina de la mañana sólo es de amor.

Mario Benedetti murió, anciano y feliz, el 17 de mayo de 2009. Y qué mejor que un verso para sentenciar su presencia perenne: “No existe un puente para cruzar el cielo”. Pero él lo cruzó y ya es un hecho, pues la música de su voz se queda en el cielo y, la de sus libros, en cada uno de nosotros.

http://cesarboydbrenis.blogspot.com/

Gran Festival Poético III FIESTA DEL DIANTRE “CONCIERTO ANIMAL” – 28 y 29 de octubre en la ciudad de Chiclayo

2011-10-24T23:33:00.000-07:00

La ciudad de Chiclayo (situada al norte del Perú), merced al trabajo en conjunto de la Asociación Cultural Kaypi Kani dirigida por la poeta Matilde Granados y el Ciclón de Poesía bajo la coordinación del poeta Juan José Soto, albergará el gran Festival de Poesía denominado III Fiesta del Diantre “Concierto Animal”.

Los días, lugares y horarios en que se llevará a cabo el festival poético serán: el viernes 28 de octubre en el Centro de Idiomas de la Universidad Señor de Sipán (Avenida Balta 160 - Chiclayo) de 3:00 p.m. a 6:00 p.m. de la tarde. Primer bloque en el que se realizarán presentaciones de libros, proyección de cortos y conversatorios. Por la noche de 7:00 p.m. a 10: 00 p.m. habrá lectura poética.

El día sábado 29 en la Dirección Regional de Cultura – Lambayeque (Avenida Luis Gonzales 345 - Chiclayo) de 2:00 p.m. a 6:00 p.m. de la tarde se proseguirá con la secuencia de presentaciones de libros y conversatorios. El cierre del programa del festival se realizará en la Asociación Civil Sociedad Amantes de las Artes de 7:00 p.m. a 9:30 p.m. (Avenida Elías Aguirre 740, segundo piso) y allí podremos apreciar una lectura poética final acompañada con música.

En el festival poético III Fiesta del Diantre “Concierto Animal” participarán artistas de diversas ciudades del país y el extranjero: Chiclayo, Cajamarca, Trujillo, Chimbote, Lima, Ica y Madrid (España). Los poetas participantes en esta tercera edición del festival serán: Domingo de Ramos (Ica) , Miguel Ildefonso (Lima) , Willy Gómez (Lima), Mixha Zizek (Lima), Carolina Fernández (Lima), Verónica Delgado (Madrid, España), Isabel Matta (Lima), Denisse Vega (Trujillo), Ricardo Ayllón (Chimbote), Augusto Rubio Acosta (Chimbote), William Guillén (Cajamarca) , Alberto Demarini (Lima), Jorge Hurtado (Trujillo), César Boyd (Ferreñafe), Rosakebia Estela (Chiclayo), Ronald Calle (Cajamarca), Fernando Odiaga (Chiclayo), Ernesto Facho (Chiclayo) y los poetas organizadores y anfitriones Matilde Granados (Chiclayo) y Juan José Soto (Lima).

Entre los temas de conversatorio figuran: “Los talleres de creación literaria en el aula” a cargo de las poetas Mixha Zizek (Perú) y Verónica Delgado (España) y “Panorama de la poesía peruana actual” a cargo de Miguel Ildefonso.

Los poemarios a ser presentados figuran: “Cartas desde la azotea” de Domingo de Ramos; “Dantes” de Miguel Ildefonso; “Balada del asesino” de Mixha Zizek; “Moridor” de Willy Gómez; “LABIOSPIÉLAGO” de Alberto Demarini y “Crónica del adiós” de Evgueni Bezzubikoff.

Este evento contará además con la participación de los narradores Max Palacios -director de Bizarro ediciones- y Harold Castillo, integrante del grupo SIGNOS.

Además, contará con la participación especial del actor argentino Pablo Tur.

Hay que mencionar que el Festival del Diantre surgió hace 3 años gracias a la iniciativa de la poeta y gestora cultural Matilde Granados con el afán de brindar un espacio a los jóvenes escritores lambayecanos para que puedan interactuar con los escritores de las demás ciudades del país y el mundo y así mostrar su producción y reflexiones críticas en torno a la literatura en una atmósfera de fiesta y celebración de la palabra poética en armónica conjunción con las demás expresiones artísticas. En esta III versión, se suma el poeta limeño Juan José Soto con la exitosa experiencia de haber organizado y coordinado el I Ciclo de Poesía Hispanoamericana “Madrid: una ciudad, muchas voces” http://madridunaciudadmuchasvoces.blogspot.com/ en su estancia por lares madrileños (2009) y actual gestor y coordinador del Ciclón de poesía, serie de recitales que se realizan en la ciudad de Chiclayo desde el 2010 hasta la actualidad.

Para mayor información sobre el Festival III Fiesta del Diantre “Concierto Animal” acudir:

Blog oficial de la III Fiesta del Diantre “Concierto Animal” (2011):
http://fiestadeldiantreconciertoanimal.blogspot.com/

Blog oficial de la Fiesta del Diantre:
http://fiestadeldiantre.blogspot.com/

Correo electrónico: culturakaypikani@gmail.com

Nueva publicación de Cascahuesos Editores: “ESTÉTICA DE LAS REVELACIONES”, poemario del Signo Cromwell Castillo

2011-10-18T05:32:00.001-07:00

Nueva publicación de Cascahuesos Editores: “ESTÉTICA DE LAS REVELACIONES”, poemario del Signo Cromwell Castillo

Tenemos el agrado de anunciar la publicación de Estética de las revelaciones, del poeta peruano Cromwell Castillo. Se trata del primer libro de uno de los poetas más interesantes aparecidos a inicios de este siglo, pues anteriormente sólo había publicado en edición conjunta con el grupo SIGNOS de Lambayeque.

Esta primera publicación viene acompañada de tres sendos comentarios: César Eduardo Carrión nos dice que en el libro “habita una voz grave que testimonia el transcurso por el mundo de alguien cuya mirada penetra paulatinamente en la Naturaleza. Pero esta poesía no se deja abatir por la dictadura de las evidencias, no se trata de una estética realista. Ante todo, su Realidad está constituida por el decurso de un lenguaje simbólico, el hallazgo de una voz imaginaria”; José Donayre Hoefken anuncia que “el mundo visible, en manos de Cromwell Castillo, se podría resumir en la vieja teoría de los cuatro elementos, que explicaban poéticamente una cosmovisión. Pero este poeta, a través de su Estética de las revelaciones, al igual que el sabio Empédocles, enraíza su interpretación de la realidad a partir de dos pulsiones que marcan cadenciosamente el ritmo de sus descubrimientos y asombros”; y Marco Fonz sentencia que es “una buena forma de mostrar a los viejos elementos, que parecían ya no tener nada qué decir. Versos afortunados de tener a Cromwell Castillo como poeta e interlocutor de esas bellas imágenes”. Cabe precisar que este libro será presentado en el marco de la Feria Internacional del Libro de Quito. Aquí un adelanto del libro:

4

La noche nos absorbe como guarida prehistórica. Energía expansiva que cierra párpados rebelando distancia. Éxodo de luna reflejada en el fango:

Cuarto menguante —canto bastardo— / luna llena —atributo deforme—.
Creciente júbilo donde nadie danza alrededor de árboles milenarios.
Savia nueva que sella bocas y caminos donde nadie espera escapatoria.

El cuerpo sostiene con el filo de la duda una cabeza cercenada hace mucho. Sólo extremidades nos otorgan la ventaja de perdernos, escudriñar en el mismo fango la sequedad del tiempo.

Oh, tierra; oh, aullido de la dación ocasional.

[Sacudir tu corteza no es desvanecerme para saber que penetro una escritura improbable.
Florecer en ti es columpiar mi locura en alambres de púas: Retorno a la fe de los desposeídos].

SOBRE EL AUTOR:

Cromwell Castillo nació en Lambayeque-Perú, en 1981. Es miembro fundador del Grupo Literario SIGNOS. Como artista plástico es representante de “El espacio del arte: Galería de arte contemporáneo”, en Lambayeque. Es autor de Agua y Transfiguración o el sonido —libros incluidos en Signos (Chiclayo, 2007)—, ¿Dónde acaso es camino? —incluido en libro Demolición de los reinos (Lima, 2010)—, y la plaqueta Fuego (Arica, 2010). Forma parte de la Colección de Nueva Poesía Peruana Cuervo Iluminado (Pájaros en los cables editores. Lima, 2010). Trabajos suyos han sido publicados en revistas impresas y virtuales de Perú, Venezuela, Chile, Argentina, Colombia, México, Brasil, Estados Unidos, España y Francia. Dirige el blog Gambito de rey.

(*) Imagen: fotografía del autor hecha por Natalí Nazario Martino.

Fuentes:

http://latorredelasparadojas.blogspot.com/

http://cascahuesoseditores.blogspot.com/

Balance Cultural – I Festival del Libro Lambayecano “ALFREDO JOSÉ DELGADO BRAVO” – Por: Nicolás Hidrogo Navarro

2011-10-12T21:10:00.001-07:00

LLEVADO A CABO EL DÍA 03 DE OCTUBRE DE 2011 EN LA PLAZUELA ELÍAS AGUIRRE –CHICLAYO–, ORGANIZADO POR CONGLOMERADO CULTURAL Y EL GRUPO LITERARIO SIGNOS DE LAMBAYEQUE

Con una exhibición/venta de alrededor de 300 títulos de literatura lambayecana, que no tiene precedente alguno, se inauguró el I FESTIVAL DEL LIBRO LAMBAYECANO “ALFREDO JOSÉ DELGADO BRAVO”-2011, apuesta y acción organizada por la plataforma de Conglomerado Cultural, encabezado por Nicolás Hidrogo Navarro y el Grupo Literario SIGNOS, representado por el profesor y poeta César Boyd Brenis.

Este 03 de octubre de 2011 se conmemoraron tres años de la partida física del vate mayor, el cosmonsefuano Alfredo José Delgado Bravo, en honor a esto hace aproximadamente dos meses en la plazuela Elías Aguirre el Conglomerado Cultural y el Grupo Literario SIGNOS se plantearon como reto iniciar el I Festival del libro lambayecano y tomaron como fecha reverencial de homenaje el 03 de octubre en honor póstumo al autor del himno a Chiclayo.

Para el logro significativo de este hecho trascendental y cultural en la región Lambayeque, se trazaron los siguientes objetivos y metas: Propiciar un encuentro entre creadores y lectores -lambayecanos y lambayacanizados- para dar a conocer todo el caudal lírico-narrativo de un siglo de literatura en estas tierras de Naylamp. Sensibilizar a niños, jóvenes y adultos sobre la necesidad y el valor de la lectura y afianzar la identidad cultural, de sentirnos orgullosos de nuestros autores y su producción estética, revelando que en Lambayeque no existen solamente seis autores que aparecen en los prospectos de admisión e instituciones superiores y currículas educativas de educación primaria y secundaria, con merecida distinción (Alfredo José Delgado Bravo, Andrés Díaz Núñez, Mario Puga Imaña, Carlos Camino Calderón, Nicanor de la Fuente Sifuentes NIXA, Mario Florián Díaz) vigentes en la propuesta educativa regional por alrededor de 23 años, sino hay casi medio centenar de altísima calidad -entre vivos y extintos- que ya deberían ser conocidos y estudiados.

Nuestras metas -por ser la plazuela Elías Aguirre, un espacio abierto de tránsito y solaz de los parroquianos, donde en un día promedio transitan alrededor de unas 7,600 personas en todas direcciones- se circunscribieron a llamar la atención de todos, y vaya que se logró crecidamente. Una segunda meta fue acopiar todos los textos producidos de los autores desde hace cien años: poemas, novelas, cuentos, revistas, folletos, dípticos, plaquetas, habiendo reunido y presentado alrededor de 300 títulos.

Por primera vez la comunidad lambayecana pudo ver con sorpresa la enorme cantidad de textos producidos en Lambayeque y que, por estar muchas veces en las bibliotecas, pocos saben de su existencia. Lo importante del festival radicó en que no se limitó a exhibir textos -cual comerciante librero-, sino a explicar el panorama histórico de la literatura lambayecana, su importancia, sus marcas estéticas, sus estilos temáticos, todo ello hecho por los mismos autores de la región Lambayeque; es decir, los mismos poetas y narradores daban cuenta de su obra y se ponían en contacto con el público. Sumado a ello se obsequiaron un centenar de textos mediante el sistema de preguntas y respuestas, concursos cuenta cuentos, “Deja tu verso en la plazuela Elías Aguirre”, reseñas y anécdotas biográficas de autores regionales, exégesis de la vida y obra de Alfredo José Delgado Bravo y su contribución en la estética y ensayística regional.

Todo el bloque compacto de Conglomerado Cultural y el Grupo Literario SIGNOS, se mantuvo permanente, motivando y explicando a los visitantes y curiosos lectores sobre el significado de cada obra allí expuesta.

Aunque no faltó la anécdota curiosa y hasta casi fatal de culturicidio -casi confundidos con mercachifles libreros-: el SATch o los temidos y casi cazadores de cabezas de los pobres ambulantes de Chiclayo, unos policías municipales de aspecto simiesco, casi quisieron cargar con todos los libros de un siglo de literatura en Lambayeque para llevarlos seguro a quemar al botadero de Reque, ¡¡¡De ripley!!! La población enardecida que valoraba y repasaba las obras, cual Fuenteovejuna, por primera vez en la historia, obligó a este pequeño ejército represor motorizado, formalizado, con cachiporras y licencia para arrasar todo a su paso como Atila, a tomar las de Villadiego.

Con actos culturales como estos -más que con rollos o discursos líricos- se ha sentado el precedente para generar subsiguientes festivales cada 03 de octubre de cada año que llevarán nombre de autores regionales que han contribuido al acerbo cultural, a fin de ensanchar el parnaso de autores incluidos en los estudios literarios del sistema educativo.

Rol fundamental en la consolidación del evento, jugaron los profesores Rogelio Vilcherrez Chozo, Teresa Menor Alarcón, Gilbert Delgado Fernández, Tolomeo Aliaga Quispe, Edmundo Chapoñán Espinoza, Alex Miguel Castillo Ventura, Fernando Odiaga González, Javier Villegas Fernández (Con una delegación de estudiantes líderes de la I.E. Sara A. Bullón), el novelista Bruno Buendía Sialer, el folklorista, poeta y narrador Joaquín Huamán Rinza, el estudiante de la UNPRG de Lengua y Literatura Ernesto Facho, Marcos Miguel Coronado Terrones, el poeta Marino Camacho, poeta Segundo Alfonso Vásquez Tirado, entre otros. Mención especial tuvo la presentación de la obra del autor invitado Darío Vásquez Saldaña, “El tunche enamorado”, conjunto de relatos picarescos de la selva peruana. La presentación estuvo a cargo de la profesora Teresa Menor Alarcón, coordinadora de Noches de Poesía de Conglomerado Cultural.

Balance general:

La actividad no sólo suscitó curiosidad, sino que generó sorpresa de saber que existía buena cantidad de obras y que muchas veces se ignoran por no estar en las programaciones de estudio o no contar con una biblioteca especializada que esté abierta y expuesta al público, que no sea un mero almacén de textos, sino un ente motivador de lectores. El festival tuvo el carácter de una biblioteca ambulante, una exhibición y una motivación al conocimiento de autores y obras lambayecanos y lambayecanizados. Un precedente pinero abrió trocha para una segunda versión del 2012 a la que se sumarán más autores y nuevas actividades complementarias.

COLOFÓN:

Desde el año 1988 en que empecé mi vida universitaria y literaria, en la UNPRG, estudiando Literatura, mi pasión desbocada por activar y generar literatura se dejó arrastrar por un pensamiento chúcaro y salvaje que ha sido siempre mi grito de batalla “Entré a la literatura como un rayo, saldré de ella como un trueno”, del prodigioso Guy de Maupasant. Sola esa pequeña frase ha sido el combustible suficiente que me encrespa y me pone eufórico como un poseso endemoniado, a punto de entrar en batalla, para hacer la diferencia entre hacedores y habladores. No esperemos que nadie venga a promovernos, promovámonos. No esperemos que nadie venga a apoyarnos, apoyémonos. Nadie hará tan bien las cosas como nosotros, lo que es nuestra obligación.

Crónica sobre el cuarto “CICLÓN DE POESÍA” en la ciudad de Chiclayo – Por: Harold Castillo Peralta

2011-10-12T21:09:00.000-07:00

Sopló fuerte, y por cuarta vez, el “Ciclón de Poesía” en Chiclayo; recital que se ha consolidado como todo un acontecimiento en la actividad literaria de la región Lambayeque. Excelsa iniciativa que lleva la firma de dos destacados poetas y amigos: Matilde Granados y Juan José Soto, notables gestores culturales en estas cálidas tierras del norte.

A las 6:30 de la tarde fue la cita, el pasado 01 de octubre, en las instalaciones del “Café 900” –Palais Concert lambayecano–, acogedor establecimiento situado en la calle Manuel María Ízaga 900.

En la foto: Matilde Granados, Ernesto Facho y Juan José Soto.

Como no podía ser de otro modo, SIGNOS estuvo presente. Nuestros compañeros José Abad y Ernesto Facho participaron en la lectura, junto a dos abanderadas del talento: la propia Matilde Granados y Karina Bocanegra Salcedo.

Marcando la pauta del programa estuvo presto Juan José Soto, con su cordialidad acostumbrada, secundado por Fernando Odiaga en la crítica y comentarios.

SIGNOS: Harold, Marcos, Ernesto, Gustavo y César.

Hablando de los poetas participantes, comentaré, por ejemplo, que de Matilde Granados se destacó su cualidad puntual y profunda, con una poesía liberada de ambages y subterfugios, capaz de condensar en versos breves una inmensidad de sensaciones armonizadas, muchas veces, con la nostalgia, la ternura, expectativas y desencantos de su propio mundo interior, de su ávida preeminencia vital. Matilde es autora del poemario “Para oír el solfeo exiguo de mi cuerpo”, publicado en el año 2007.

Otra importante poeta que avivó los vientos del Ciclón fue Karina Bocanegra, la autora de “Rain” (poemario en inglés) y “Prosternación” (nouvelle), ambas obras publicadas en el año 2010. Sobre su poesía puedo decir que resultó favorablemente provocadora, abastecida de incisivos simbolismos. Sus versos suelen encontrarse, en ocasiones, ataviados con esa sustancia vertiginosa, súbita, de sueño inquietante y revelador.

César Boyd, leyendo los poemas de José Abad.

La poesía de José Abad es ampliamente conocida por todos, siempre nutrida de esa particularidad que le otorga el pesimismo y la imprecación tormentosa de la rutina, de la inquietud existencial y de la voluntad inútil. Rasgos que aparecen perfilados con mayor notoriedad en su más reciente poemario “Los últimos días de Caín”, publicado en el año 2010.

Sobre Ernesto Facho, el benjamín de SIGNOS, no creo exagerar en elogios cuando resalto la contundencia en su trabajo poético. Lo que habla muy bien de su juventud, pues se tiene la noción equivocada de que a mayor edad, mayor es también la calidad y madurez para poder escribir. Nada más alejado de la realidad. La poesía de Facho es tan elaborada que su principal característica es conquistar, mediante un lenguaje depurado, la virtud experimental. Es decir, dar el siguiente paso, sin conformismos, hacia un sinnúmero de posibilidades que él mismo amalgama como un certero creador.

SIGNOS al lado de Juan José Soto, Karina Bocanegra y Fernando Odiaga.

En honor a la verdad, y de corazón, un especial agradecimiento de parte de SIGNOS por tan magno acontecimiento literario. Gracias a Matilde y a Juan José, y a todos los que hicieron posible la realización de este evento gratificante, que nos hermana y seguirá hermanado en sus ediciones futuras, siempre con sus vientos de poesía y confraternidad literaria.

Nuevos integrantes en el Grupo Literario SIGNOS

2011-10-07T04:35:00.000-07:00

De izquierda a derecha: Ernesto Facho y Gustavo Carbonel.

Tenemos el agrado de informar, a toda la comunidad literaria y seguidores, la decisión del Grupo Literario SIGNOS de incluir a dos nuevos integrantes en sus filas. Se trata de dos escritores de una notoriedad asombrosa, dos visionarios de la literatura. Hablamos, pues, de Gustavo Carbonel Cabrera y Ernesto Facho Rojas.

Respetando, de este modo, la cifra cabalística de doce participantes –con la cual nos relanzamos como grupo literario el 18 de setiembre del año 2010– damos por cerrado el mismo durante los próximos 365 días, fecha en la que se sacarán conclusiones de los logros obtenidos en una nueva temporada de camaradería literaria en el seno de este colectivo peruano con proyección internacional.

Es propicia la oportunidad para manifestar la enorme satisfacción que nos embarga, a los directores del grupo, por el éxito logrado en el último año en cuestiones de afinidad estética e identidad por parte de los integrantes.

De esta manera, podemos destacar la participación de dos mujeres valiosas, dos talentosas artífices de la expresión poética que han encumbrado, categóricamente, el prestigio del grupo en todo espacio literario, dentro y fuera del país. Nos referimos a Erika Madrid (Argentina) y a Hazzel Yen (México), cuya labor más importante, la más valedera e impostergable: escribir, ha sido efectuada con encomio y magisterio, dignas representantes de esta iniciativa surgida desde la amistad y canalizada a través del espíritu de SIGNOS.

Y destacar también a los miembros connacionales: Mario Morquencho, dueño de un estilo poético privilegiado, héroe de la nostalgia, sensible portavoz del clamor social mediante un realismo transfigurado en el fuego poético; Cromwell Castillo, cuya emotividad sobrecoge en la aventura de sus versos y en esa alegoría vivencial que antecede al éxtasis, y Marcos Coronado, versátil narrador, arquitecto de las palabras y de la tentación ficcional.

Todos los integrantes de este grupo podemos sentirnos orgullosos y conformes por la dinámica lograda en aras de un objetivo común: la literatura como posibilidad vigente para sensibilizar a los hombres en un contexto donde la violencia parece haberse posicionado como el eje motivador del mundo, degradando la condición humana a niveles insospechados y alarmantes. Es menester contribuir a que esta situación cambie, incluso desde el arte, ya que ha estado presente en el ámbito de las humanidades desde tiempos muy remotos.

Nuevos integrantes y nuevos objetivos para el grupo, sería, pues, la frase final de este comunicado y con la cual los invitamos a todos a conocer algo más de nuestros nuevos participantes.

GUSTAVO CARBONEL CABRERA:
Escritor y docente de raíces lambayecanas nacido en Lima en el año de 1979. Es autor del poemario “Trozos de vidrio”, con el que obtuvo el Premio Lundero de Oro, a nivel nacional, en el año 2003. Ha participado en numerosos certámenes literarios, resultando ganador en los Juegos Florales convocados por la Universidad Nacional “Pedro Ruiz Gallo”, categoría Poesía, en el año 2002; tercer puesto en Cuento y segundo en Poesía en los concursos de la Universidad Privada “Ricardo Palma” de los años 2005 y 2011, respectivamente; entre otros. Fue miembro fundador del Grupo Literario “César Vallejo” de la UNPRG en el año 2001.

ERNESTO FACHO ROJAS:
Nació en la ciudad de Trujillo, La Libertad, el 22 de junio de 1989. Realizó sus estudios primarios y secundarios en la ciudad de Chiclayo, donde reside actualmente. Es docente de la Academia “Pedro Ruiz Gallo”. Cursa los últimos ciclos en la carrera de Educación en la Especialidad de Lengua y Literatura en la Universidad Nacional “Pedro Ruiz Gallo” de Lambayeque. Obtuvo el segundo puesto en los Juegos Florales de la Facultad de Ciencias Histórico Sociales y Educación del año 2009, género Poesía. Autor inédito. Produce narrativa, poesía y artículos de opinión.

Muere Steve Jobs: nos dejó el genio de Apple

2011-10-06T04:46:00.000-07:00

Steve Jobs, uno de los fundadores de Apple Inc y ex presidente ejecutivo de la firma, murió a los 56 años, después de perder una batalla contra el cáncer y otros problemas de salud.

La muerte de Jobs, uno de los más reconocidos ejecutivos estadounidenses de su generación, fue anunciada por Apple en un comunicado en la noche del miércoles.

Steve Jobs, un hombre que desde Apple transformó el mundo de la computación, la música y la telefonía móvil, murió el miércoles a los 56 años tras una dura batalla contra el cáncer de páncreas.

"Steve murió en paz, rodeado por su familia", dijeron en un comunicado sus más cercanos familiares, que añadieron que se creará un sitio de internet para quienes quieran homenajear a quien es considerado uno de los empresarios más exitosos de los últimos 25 años.

La página de la compañía -Apple.com- mostraba una fotografía en blanco y negro de Jobs con la leyenda: "Steve Jobs, 1955-2011".

"La brillantez, pasión y energía de Steve fueron la fuente de incontables innovaciones que enriquecieron y mejoraron nuestras vidas. El mundo está infinitamente mejor debido a Steve", dijo Apple en un comunicado con el anuncio del fallecimiento.

El ícono de Silicon Valley, quien presentó al mundo el iPod y el iPhone, había renunciado en agosto como presidente ejecutivo de una de las mayores firmas mundiales de tecnología y entregó el mando a Tim Cook.

"Creo que la mitad del mundo se enteró sobre su muerte en un aparato Apple", dijo Robbie Sokolowsky, un empleado de una empresa de ventas online de 32 años, que encendió una vela frente a la puerta de una tienda Apple en Nueva York.

La salud de Jobs fue un polémico tema durante años. Su batalla contra una rara forma de cáncer de páncreas fue una gran preocupación tanto para los fans de Apple, como para los inversores y la junta directiva de la compañía.

Actualmente, pese a la confianza de los inversores en Cook, continúan las interrogantes sobre si la compañía seguirá siendo una fuerza creativa en el mercado más allá del próximo año sin su fundador y visionario al frente.

El cofundador de Microsoft, Bill Gates, dijo que haber trabajado con Jobs fue un "gran honor" y añadió que lo "echará enormemente de menos".

"El mundo raramente ve a alguien que haya tenido un impacto tan grande como tuvo Steve, cuyos efectos se sentirán por muchas generaciones", agregó en un comunicado enviado por correo electrónico.

LEGADO:

Gates, de 55 años, y Jobs fueron las principales figuras en las tempranas etapas del desarrollo de las computadoras personales en las décadas de 1970 y 1980. Se convirtieron en amigos y feroces rivales.

"Steve y yo nos conocimos hace casi 30 años y fuimos colegas, rivales y amigos durante más de la mitad de nuestras vidas", dijo Gates.

"Estoy verdaderamente triste por su muerte", añadió.

Mark Zuckerberg, fundador de Facebook, expresó también sus condolencias, al igual que otros importantes ejecutivos de grandes empresas.

"Steve, gracias por ser un mentor y un amigo. Gracias por mostrar que lo que uno construye puede cambiar el mundo. Te echaré de menos", afirmó en su página de Facebook.

Jobs, quien abandonó la universidad, comenzó Apple Computer con su amigo Steve Wozniak a fines de la década de 1970, y poco tiempo después presentó la computadora Apple I.

Pero fue Apple II la computadora que se convirtió en un gran éxito y le dio a Apple su posición clave en la naciente industria, que culminó en 1980 con una oferta pública inicial de acciones que hizo de Jobs un multimillonario.

La llegad del iPhone en el 2007 fue, sin embargo, lo que coronó su legado en la historia de la tecnología moderna.

Dos años antes de la existencia del aparato que transformó el mundo de internet, Jobs habló sobre cómo su propia mortalidad fue un gran impulso detrás de su visión.

"Saber que voy a morir pronto es la herramienta más importante que he encontrado, que me ayudó a tomar los grandes riesgos en mi vida", dijo en el 2005 en Stanford.

"Saber que uno va a morir es la mejor manera que conozco de evitar de caer en la trampa de pensar que uno tiene algo que perder. Estás desnudo. No hay razón para no seguir a tu corazón", añadió.

Fuente: http://noticias.latam.msn.com/pe/

Nuevo “CICLÓN DE POESÍA” en Chiclayo – Participan integrantes de SIGNOS junto con destacadas poetas

2011-09-29T02:08:00.000-07:00

Continúa el "Ciclón de poesía" en la ciudad de Chiclayo este sábado 01 de octubre de 6:30 p.m. a 8:30 p.m. en el "Café 900", sito en Manuel María Ízaga 900; iniciativa a cargo de los poetas y gestores Juan José Soto y Matilde Granados.

En esta ocasión participan, a golpe de verso, los poetas: Matilde Granados (Trujillo, 1986), coordinadora general de "Kaipy Kani"; Karina Bocanegra (Trujillo, 1986), gestora cultural de "Diablos Azules"; José Abad (Cajamarca, 1979) y Ernesto Facho (Trujillo, 1989), ambos integrantes del Grupo Literario SIGNOS.

Moderadores: Juan José Soto (organizador y coordinador del "Ciclón de poesía") y Fernando Odiaga.

El afán mayor del "Ciclón de Poesía": Promover la integración y el encuentro de poetas de la región Lambayeque y las diversas voces de las demás ciudades del país.

Enlace en facebook del evento:
http://www.facebook.com/event.php?eid=236860679695053

SOBRE LOS POETAS PARTICIPANTES:

JOSÉ ABAD ASCURRA:
Nació en Jaén, Cajamarca el 9 de septiembre de 1979. Licenciado en Educación, especialidad de Lengua y Literatura, por la Universidad Nacional “Pedro Ruiz Gallo” de Lambayeque. Ganador de algunos concursos literarios. Ha publicado el poemario "Absolución de la noche" (2007). Ha ganado el Botón de Oro del concurso de poesía realizado por el Círculo de Estudios Lingüísticos y Literarios Luis Hernán Ramírez, en el año 2002. Es miembro destacado del Grupo Literario SIGNOS.

MATILDE GRANADOS REQUEJO:
Nació en Trujillo (1986) pero radica en Chiclayo casi toda su vida. Su primer encuentro con la literatura fue cuando tenía 14 años, edad en la que se hizo acreedora al segundo puesto del Concurso Lundero en el género poesía (2000). El año 2007 publica su primer poemario "Para oír el solfeo exiguo de mi cuerpo". Ha participado en diversos eventos literarios entre ellos la 28ª Feria del Libro Ricardo Palma en Lima, Feria del Libro de Tarapoto (2009), la Feria del Libro de Trujillo (2009), I Encuentro de Poesía Feminópolis, Trujillo (2010), I Encuentro Nacional de Grupos Literarios en la PUCP (2010), entre otros eventos. Sus poemas han sido publicados en diversos medios de difusión literaria como las revistas Hybrido y Cinosargo, la página virtual de poesía contemporánea Urbanotopia y el semanario El Búho, entre otros. Es coordinadora de la asociación "Kaypi Kani" que ha organizado durante dos años consecutivos el Festival Cultural "Fiesta del Diantre" en la ciudad de Chiclayo.
Blog: http://lacasadelabelladurmiente.blogspot.com/

KARINA BOCANEGRA SALCEDO:
Nació en Trujillo (1986). Poeta, narradora, ensayista, docente y fotógrafa, graduada en Ciencias de la Comunicación en la Universidad Nacional de Trujillo, Perú (UNT). A los 16 años obtuvo el primer lugar en el II Concurso de Cuentos Peruanos "César Vallejo" y primeros lugares en el II Concurso de Cuento Breve "A toda Página" del Instituto Peruano-Norteamericano "El Cultural"; I Juegos Florales Interuniversitarios "Eduardo González-Viaña" de la Universidad Nacional de Trujillo. Menciones de honor: XIV Concurso Nacional de Literatura "Lundero" y el VI Concurso Nacional Juvenil de Cuento en honor a Germán Patrón Candela. Tiene publicados la nouvelle “Prosternación” y el poemario en inglés “Rain” (Ediciones Prometeo Desencadenado). Gestora cultural de eventos poéticos nacionales e internacionales a través de la promotora cultural “Diablosazules”.Poemas suyos aparecen en “Lluvia de palabras en el Ande”, Antología del X Encuentro de escritores y poetas en Cajamarca (Perú, 2010); en la Antología del I Encuentro de Agrupaciones literarias en la Pontificia Universidad Católica del Perú; y también en la Antología de Poesía femenina internacional “Poesía Rebelde” del I Festival Internacional “Grito de Mujer” (México, 2011).
Blogs: http://cafesideral.blogspot.com/ y http://azulesdiablos.blogspot.com/

ERNESTO FACHO ROJAS:
Nació en Trujillo el 22 de junio de 1989. Realizó sus estudios primarios y secundarios en la ciudad de Chiclayo, donde reside actualmente. Es docente de la Academia "Pedro Ruiz Gallo". Cursa los últimos ciclos en la carrera de Educación en la Especialidad de Lengua y Literatura en la Universidad Nacional "Pedro Ruiz Gallo" de Lambayeque. Obtuvo el segundo puesto en el I Concurso de Juegos Florales de la Facultad de Ciencias Histórico Sociales y Educación 2009 - Género Poesía. Autor inédito, produce narrativa, poesía y artículos de opinión. Es nuevo integrante del Grupo Literario SIGNOS.

I Festival Regional del Libro Lambayecano – 2011: “Alfredo José Delgado Bravo”, organizado por Conglomerado Cultural y el Grupo Literario SIGNOS

2011-09-22T22:10:00.000-07:00

PROPUESTA DE CONSENSO: 03 de octubre como día del poeta lambayecano

Conglomerado Cultural y el Grupo Literario SIGNOS, organizaciones culturales que promueven la literatura en la región Lambayeque, aprovechan la oportunidad para informarle que el próximo 03 de octubre se cumplen tres años del deceso de nuestro vate mayor lambayecano Alfredo José Delgado Bravo.

En ese contexto, y por iniciativa de los propios poetas y cultores de la literatura en Lambayeque, hemos creído meritorio institucionalizar el 03 de octubre como DÍA DEL POETA LAMBAYECANO, en honor a este ilustre poeta cosmonsefuano.

Por tal motivo ese día se realizará el I FESTIVAL REGIONAL DEL LIBRO LAMBAYECANO denominado: “ALFREDO JOSÉ DELGADO BRAVO”, desde las 10:00 a.m. hasta las 10:00 p.m. en la plazuela Elías Aguirre de la ciudad de Chiclayo, evento singular donde se hará exhibición y venta de textos producidos en la región Lambayeque en los últimos 100 años.

Se extiende la invitación a todos los creadores, artistas e intelectuales para participar con la puesta en mesa de sus libros, revistas, plaquetas, dípticos, etc.

Del mismo modo, el festival estará nutrido de actos culturales como: Concurso de poesía interescolar, Concurso de poesía mural, Concurso de cuentacuentos, Concurso “gana libros por saber vida y obra de autores de tu región”, Concurso de declamación, Recital y alocución a la fecha.

Acudimos por ello a todos ustedes para ser parte activa con su producción literaria y presencia en tan magno evento que engrandecerá y unirá a la comunidad de lectores, alumnos, docentes, ciudadanos y estrechará los lazos de amistad y camaradería entre los creadores.

Literariamente,

Conglomerado Cultural
Grupo Literario SIGNOS

“Arguedas, una consigna y un hecho” (*) – Por: César Boyd Brenis

2011-09-22T21:31:00.000-07:00

No es una coincidencia, pero después de cien años Arguedas y Machu Picchu nos han reconciliado un poco más con la historia y las tradiciones de nuestro suelo patrio. Es una ocasión de júbilo y anhelo. José María Arguedas ha representado loablemente una corriente en la cual nos reflejamos todas las sangres, para pensar como peruanos y en peruano.

Nacer en Andahuaylas fue un hecho cargado de azar; sin embargo, el alimento cultural con el cual se nutrió y en el que se asentó su pluma, es legítimamente un suceso conciente, ensamblado de experiencias sociales, estudio y amor por cada identidad y cada emblema que conforma la suma de todas las diversidades.

La fecha de su nacimiento coincidió con la del gran poeta Rubén Darío (18 de enero), pero en años distintos. Y nació con Ernesto Sábato el mismo 1911, como encontrándose dos luchadores sociales en una misma historia de poderes y fracasos.

Como todo seguidor del arte musical, sus estudios antropológicos acerca de los ritmos andinos lo mantienen en la cúspide de la seriedad investigativa, y lo reconocen como padre y promotor de la revaloración del arte nativo y del ande. No obstante, su labor no es muy conocida en dicha rama, pues la literatura se colocó en el eje de su accionar intelectual, y sus novelas y sus cuentos son la gran herencia que legó al país, no quitando de sus obras ese aroma a música de cada palabra realista, profunda y comprometida.

Alguna vez, Arguedas recordó en sus escritos que los años más felices de su vida se dieron al lado de dos campesinos, quienes eran sus compañeros de faenas agrícolas en la hacienda Viseca cerca a San Juan de Lucanas. Ese hecho, inyectado de una valoración absoluta por su gente, podría ser el testimonio más humano de su biografía.

Las circunstancias familiares que lo rodearon no fueron nada agradables. El destino lo dejó huérfano de madre a los dos años de edad y lo ligó con una madrastra conflictiva. Eso fue lo que lo condujo a ver a la gente del campo como los hermanos sustitutos que en el fondo eran, realmente.

Además, un hermano de sangre llamado Arístides siempre lo acompañó en sus peripecias. Así como cuando se escaparon de la casa donde su padre los había llevado a vivir junto a su madrastra y hermanastro, personas de crueldad luciferina. De esa forma, en un acto de valentía y atrevimiento, los jovencitos José María y Arístides fugaron hacia la hacienda de su tío, quien los acogió con alegría.

Todos aquellos hechos de increíble crueldad que Arguedas vivió, fueron reflejados en sus obras, pero siempre dibujados con otro rostro y con tónica literaria; ayudado por la palabra, castigó y corrigió cualquier maltrato y asimiló con valentía su lucha interna y sus traumas que no lo desligaban de su profunda herida de infancia.

Esa misma herida, ese mismo abandono y olvido, tuvo que ser subsanado por el Arguedas que libró todas las batallas y salió victorioso. Trajo consigo el amor propio que ningún hombre de esta tierra lo pueden obligar a perder, y se acaloró con el sentir andino para cabalgar en las prosas legendarias de los campos y las plantaciones.

José María cumple 100 años y no se le concedió el privilegio de reconocer dicho acontecimiento colocando al 2011 como “Año del Centenario de José María Arguedas”, y sí, según se dijo que para evitar la mención de nombres, se le puso “Año del centenario de Machu Picchu para el mundo”.

Y ante este dilema, hasta me da por pensar que ni siquiera el constructor de las ruinas, ni el arqueólogo descubridor, ni el ancestro andino del que decidió darle aquel nombre al 2011, hubiese estado de acuerdo; pero las reivindicaciones se darán tarde o temprano. Ahora es el tiempo exacto para releer a Arguedas y respirar su mismo aire en cada rincón del Perú.

(*) Diario "La Industria" (08-09-2011)
Fuente: http://cesarboydbrenis.blogspot.com/

La propuesta poética de César Pineda Quilca tras EL ARRIBO DE UN ÉXTASIS VIOLENTO (Toro de Trapo Editores, 2011) – Por: Cromwell Castillo Cabrejos

2011-09-22T20:56:00.000-07:00

Cada poeta asume y otorga distintas posibilidades en una primera publicación. Justamente, a partir de este acto de entrega, empezará a trascender no sólo su vibración interior, sino que toda magia de la palabra escrita enrumbará, bajo luz y sombra, el camino promisorio de la sensibilización humana.

El arribo de un éxtasis violento (Toro de Trapo Editores, 2011) de César Pineda Quilca, constituye ese primer rumbo. Es un prolongado viaje al asombro y al desencanto transfigurados en poemas concisos, conmovedores y rotundos –en algunos casos–. Este libro deja constancia de la brecha íntima del autor, el primer fuego donde ha empezado a fundir abrumadores estados de existencia. He ahí uno de sus logros inmediatos.

Aunque el libro está dividido en tres partes o estancias: Un abismo de luz, Canto fugitivo de una sombra luminosa y Rescatando la lumbre, me atrevo a no reconocerle ninguna, es decir, prefiero concebirlo como un todo, de donde se desprende una fugaz muestra de poesía visual y el tránsito pesimista de un poeta que se evidencia trágico e incomprendido ante los constantes avatares de su solitariedad: Cantarle a una mujer deshecha en su desesperanza o reconocerse en la irredimible lujuria del ser introvertido que representa.

Pero esta reciente publicación, cuya bondad poética es notoria, no está exenta de desaciertos (algunos versos, imágenes y subtítulos forzados), con los que el autor quizás haya pretendido manifestarnos el arrebato de su lenguaje con plena libertad de creación; innecesaria maroma, diría yo, pues es indudable que el lenguaje de César Pineda logra profundidad interesante en la sencillez con la que es propuesto en casi la totalidad del libro. El arribo de un éxtasis violento adopta riqueza particular cuando Pineda se desliza sentencioso alrededor de su discurso, el cual en sus momentos altísonos se torna metapoético. Aquí el dolor como motivo universal cotidiano es la vida de todo caminante que consigue poetizar su memoria.

De esta manera, el poeta César Pineda Quilca encara a las sombras con un trabajo literario que hace un arribo vital y favorable a la esmerada poética peruana de los últimos años.

A continuación, dejo para su lectura algunos poemas como referencia.

Un corazón desnudo sostiene mi cabeza
Tengo
Las manos repletas de angustia.

Se me hace
Difícil caminar por la vida.

Estoy tan ciego
Y falto de respuestas que no puedo hablar siquiera.

¿Será acaso que tengo
La boca tapada con inmensas preguntas celestes?

Una noche más
Acurrucado
Bajo el frío pelaje de tu olvido.

Existiendo
A más no poder.

Torturado
Por el recuerdo de tu voz que nada en el silencio.

Penumbra

Todo poema
No es más que una sombra
Que nos per/sigue a todas partes.

Una
Puerta oculta.

A veces
Nuestra única salida.

De visita nada más
Sólo
He venido a ver
En qué situación se encuentra mi tragedia.

Todo recuerdo es un poema
Una profunda
Cicatriz que llevamos dentro.

S.O.S
Leo un poema
Y estiro
Mi mano
Como un mendigo.

Incógnita 2

Quién de ustedes
Podrá lanzarse
Al poema
Para terminar
Clavado debajo de la tierra.

Fuente: http://gambito-de-rey.blogspot.com/

Cromwell Castillo vuelve al Grupo Literario SIGNOS

2011-09-12T10:12:00.000-07:00

En una fecha cercana a nuestro primer aniversario de relanzamiento como colectivo literario de acción (con nuevos integrantes), un acontecimiento especial y valioso ocurre en el ámbito más emotivo de SIGNOS.

Tras un alejamiento prolongado de un año y tres meses, el poeta y amigo Cromwell Pierre Castillo se reincorpora a nuestras filas. Su regreso hace posible que los cuatro miembros fundadores, vuelvan a estar unidos en esta nueva etapa que le ha tocado vivir al grupo. Dicho tiempo, en verdad, nos ha servido a todos (antiguos y nuevos miembros) como un período de aprendizaje y maduración en una escala más intensa, como personas y como artistas e intelectuales.

Todos los miembros, nacionales y extranjeros, nos complacemos en recibirlo como se lo merece: con una dosis de orgullo y alegría. Su poesía posee una cuota de fortaleza y caos que colabora con el perfil perfecto para observarlo siempre como integrante de SIGNOS.

Se podría considerar que Cromwell, en realidad, aun alejado formalmente, nunca dejó de pertenecer a la misma idea, a la misma fuerza emergida desde los ímpetus más contundentes de una sola generación literaria, de los mismos sueños y metas. Todo como un proceso natural, que no se fuerza; sacando adelante una noción de índole colectiva. Una identidad.

Y eso es muy importante. Habla de la huella imborrable que se deja cuando uno es parte de algo no sólo en materia sino también en espíritu. Una trascendencia que ahora se ve complementada con nuevos valores que rebasan las fronteras del Perú.

La ideología es siempre vital, pues nos señala un norte y define lo que somos y lo que queremos alcanzar. Desde ese punto de vista, lo principal es lograr que todo, o gran parte de lo que se crea y publica, sobreviva en el tiempo y le sirva a enésimas generaciones para su propia formación humana. El arte en tan antiguo. El hombre crea el arte para perpetuar sus ideas y sentimientos.

De tal modo, nuestro compañero Cromwell Castillo nos anuncia la próxima publicación de un libro que todos esperamos con las mismas expectativas de siempre. Ahora es el momento para que esta colectividad lo celebre y felicite.

Aquí estamos otra vez, juntos y hermanados en SIGNOS… Siempre hacia el mismo NORTE.

Grupo Literario SIGNOS

“10 años del 11-S: Una guerra sin fin” – Por: Alberto Ampuero (*)

2011-09-11T10:25:00.000-07:00

Han pasado diez años desde los ataques del 11 de septiembre y su resultado son guerras sin fin (Irak, Afganistán, Pakistán, Libia, Yemen, Somalia, entre otras), junto con más poder del Ejecutivo.

La respuesta de EE.UU. al ataque del 11-S al calificarlo de "acto de guerra" y no criminal cambió el panorama interno y externo, con lo cual el gobierno asumió poderes mucho más extensos de los que tenía para perseguir y detener a gente en el extranjero como también promover el espionaje doméstico, todo como si fuera una guerra.

Entre las primeras medidas tras el 11-S estuvieron las redadas masivas de musulmanes no ciudadanos dentro del país, con gente golpeada y tratada como si fuera terrorista. Luego el gobierno ordenó el registro de todos los hombres musulmanes de entre 18 y 25 años de edad originarios primero de nueve países y después de 19. La mayoría de los musulmanes no ciudadanos fueron deportados, lo que continúa con los inmigrantes latinos indocumentados.

Después del 11-S el Congreso actuó hombro con hombro con el presidente. La Ley patriota fue aprobada y firmada por Bush 45 días después, el 26 de octubre de 2001. El progreso legislativo sacó provecho de un período de histeria para otorgar poderes incontrolados al ejecutivo pero creó, al hacerlo, graves amenazas para las libertades civiles. Una de ellas, la erosión de la Quinta y Catorce Enmiendas de debido proceso, al permitir detenciones indefinidas de inmigrantes indocumentados.

En los últimos 12 años el Servicio de Inmigración y Aduanas (ICE) realizó 2 millones de traslados a centros de detención "remotos" a los inmigrantes arrestados que afrontan procesos de deportación, lo cual "aparta de sus derechos" a los detenidos porque se les "dificulta extremadamente" el acceso a sus abogados y pruebas, denunció Human Rights Watch.

La Ley también crea el crimen federal del "terrorismo interior" que amplía la definición y se aplica a ciudadanos de EE.UU. así como a extranjeros. Declara que las violaciones penales de la ley son consideradas actos de terrorismo interior si apuntan a "influencias (la política gubernamental) mediante la intimidación o la coerción, o intimidan o coercen a una población civil." Mediante esta definición, manifestaciones contra la guerra o por la justicia global, el activismo ecologista, la desobediencia civil y el disenso de todo tipo pueden ser llamados "terrorismo interior".

La Ley Patriota sólo fue el comienzo. Después siguió la Ley de Seguridad Interna (HSA) del 25 de noviembre de 2002, una arrolladora ley antiterrorista. Creó el Departamento de Seguridad Interior (DHS) combinando bajo esta nueva autoridad a agencias gubernamentales previamente separadas para prepararse para prevenir y reaccionar ante emergencias interiores y dar al gobierno federal amplios poderes nuevos para proteger a la nación dentro y fuera de sus fronteras.

Es crucial comprender que esta directiva combinada, da al presidente y al Departamento de Seguridad Interna poderes sin precedentes, libres de limitaciones constitucionales.

Bajo el uso de las Directivas Presidenciales de Seguridad Nacional (NSPD-51) el presidente puede declarar una "emergencia nacional" y declarar la ley marcial sin aprobación del Congreso.

Otra manera que tiene el presidente de determinar la política nacional en estos tiempos es a través de las Órdenes Ejecutivas (EOs), que le permiten gobernar el país desde la Casa Blanca y prescindir de diferentes órganos encabezados por funcionarios que cuentan con el aval del Congreso.

George W Bush firmó más de 250 Órdenes Ejecutivas, y agregó docenas de "signing statements" (Interpretaciones de la ley) a cientos de cláusulas legales a pesar de que nada en la Constitución autoriza esta práctica.

La concentración de poder que Bush consiguió a costa del Congreso, los tribunales, los Estados, es la consolidación, cuando no la expansión, de los poderes presidenciales, y la conformación de un legado que quedó a disposición de presidentes futuros; por ejemplo, Obama entra en guerra en Libia sin autorización del Congreso.

¡Sin embargo se negó a emitir una orden ejecutiva para detener "la ruptura sistemática de las familias de inmigrantes" con las deportaciones!

Obama ha continuado casi con todo lo impulsado por Bush, tal vez con la excepción de la tortura extrema.

El 26 de mayo de 2009 Obama extendió tres de las más controvertidas cláusulas de la Ley Patriótica. Las disposiciones permiten a las autoridades realizar escuchas telefónicas y detener a extranjeros sospechosos de ser "terroristas solitarios", además está el denominado "estatuto del apoyo material", que tipifica como delito el suministro de tal "apoyo" a terroristas, definido como bienes, servicios o asesoramiento tangibles o intangibles.

Esta cláusula ha permitido acusar a colaboradores de buena fe de organizaciones caritativas y humanitarias, y ha servido de "inspiración" al estado de Alabama para su ley antimigratoria "más cruel". La ley HB56 criminaliza casi toda actividad de inmigrantes indocumentados, pero también a cualquiera que los asista. Tipifica como delito transportar, emplear, ofrecer o alquilar vivienda o asistir de cualquier manera (incluyendo dar albergue) a un indocumentado.

Obama, a pesar de sus promesas de acabar con las prácticas ilegales, hoy sigue teniendo a unos 170 detenidos en Guantánamo y en otros centros de detención del país.

Han pasado diez años del 11-S y la sangre no deja de correr.

(*) Argen Press
Fuente: http://es.sott.net/

Recuerdan a Salvador Allende a 38 años del golpe de Estado en Chile

2011-09-11T09:46:00.000-07:00

Se recordará a Salvador Allende, al cumplirse el 38º aniversario del golpe de Estado de 1973. Los actos principales se realizarán ante el monumento al expresidente frente a La Moneda. Habrá una marcha desde la Plaza de los Héroes hasta el Cementerio General.

El 38º aniversario del golpe de Estado del 11 de septiembre de 1973 se conmemorará con ofrendas florales ante el monumento del ex Presidente Salvador Allende frente a La Moneda y con una marcha a las 10:30 de la mañana desde Plaza Los Héroes hasta el memorial del detenido desaparecido y el ejecutado político del Cementerio General.

La presidenta de la Agrupación de Familiares de Detenidos Desaparecidos, Lorena Pizarro, quien encabezó este sábado la inauguración del Tercer Encuentro Latinoamericano Memoria, Verdad y Justicia, invitó “a todos y todas a sumarse este 11 de septiembre a la marcha que va a iniciarse desde la Plaza Los Héroes rumbo al memorial del detenido desaparecido y el ejecutado político”.

Organizaciones de DD.HH., de presos, exonerados y ejecutados políticos, la Central Unitaria de Trabajadores y el Grupo de Amigos Personales del ex mandatario llegarán a La Moneda, y se unirán a las actividades para testimoniar su adhesión al ex Presidente Allende.

Por otro lado, entre las organizaciones que fueron autorizadas por la Intendencia Metropolitana para llegar el domingo a la Plaza de la Constitución, figura la Corporación UTE-USACH, que hoy rindió homenaje a sus 62 asesinados.

Su vocero, Alexis Zamorano, señaló que los alumnos, exonerados, profesionales, profesores y funcionarios de la ex Universidad Técnica del Estado (UTE) también se reunirán para conmemorar la fecha: “Este 11 de septiembre iniciamos la actividad a las 9 de la mañana, que es la única hora que autorizó la Intendencia. Entramos por calle Morandé por Alameda, caminando hacia el monumento del compañero Allende, en el cual dejaremos nuestra ofrenda floral de compromiso y reconocimiento una vez más”, indicó.

La ex UTE fue bombardeada el 12 de septiembre de 1973, resultando detenido su rector, Enrique Kirberg, el presidente de los estudiantes, Osiel Nuñez, y un millar de docentes, alumnos y funcionarios, quienes fueron detenidos en el ex Estadio Chile, donde fue asesinado el entonces director de comunicaciones de la universidad, Víctor Jara.

Por eso, cada año se hace una romería a las placas que recuerdan a Kirberg, Jara, Michelle Peña, Mario Martínez, Julio Santibáñez y a Gregorio Mimica.

El presidente de la Asociación de Funcionarios de la USACH, Juan Guzmán, consideró que “esta es una actividad histórica que pertenece y forma parte del patrimonio histórico de nuestra universidad, que fue avasallada el 11 de septiembre del ’73 por fuerzas militares que allanaron, detuvieron, torturaron y posteriormente hicieron desapariciones de alumnos y funcionarios”.

El ingeniero Juan Martínez vivió el 11 y 12 de septiembre en la UTE. Según relató, iba a hablar el Presidente Allende para llamar a un plebiscito. Por eso -dijo- los militares golpistas castigaron a la comunidad de la UTE, que era un símbolo de la Unidad Popular, pero el rector Enrique Kirberg evitó un baño de sangre: “Él sale con una bandera blanca y dice que es el rector, que no nos disparen, que nos dejen salir, que somos estudiantes. Ese recuerdo realmente sigue vivo al ver hoy esta Casa Central, que ese día fue bombardeada por las fuerzas del fascismo, porque de alguna forma, esta universidad representaba todo lo que era el gobierno popular”, señaló.

En tanto, el ex presidente de la Federación de Estudiantes de la Universidad Técnica del Estado, Alejandro Yáñez, enfatizó que este año se recordó a las 62 víctimas de la UTE-USACH con estudiantes en las calles peleando por una educación para todos, como se logró durante la reforma universitaria de la UTE: “Chile, en este momento, está viviendo un despertar. Lo ha provocado el movimiento estudiantil, que ha sido capaz de que se paren, junto a todos los estudiantes, sus familias, los trabajadores y la inmensa mayoría de la opinión pública chilena. Creo que esta lucha va a coronar con la victoria”, aseguró.

Fuente: http://www.elliberal.com.ar/

“Demolición de los reinos” del Grupo Literario SIGNOS de Lambayeque – Por: Manuel Luque

2011-09-08T08:47:00.000-07:00

Después de un paciente año de espera aparece como un grito acrisolado el poemario "Demolición de los Reinos" del Grupo Literario SIGNOS de la región Lambayeque. Y no es para menos porque la calidad de cada uno de los poemas paga con creces la espera.

Hablar de "Demolición de los Reinos" es hablar de buena poesía. Poesía que cala al interior y al espacio de los que la transitan. Son poemas frescos y llenos de vitalidad, de imágenes que transgreden lo horizontal del verso. Versos cortos o prosa poética. En ambos casos, como el agua calma la sed, los ahoga, los purifica y los devuelve a la vida.

No cabe duda que la buena poesía se cobija en aquéllos que hacen lo que aman. Y la poesía es pasión. Uno escribe con pasión, pero que no se entienda éste último término como una mera idea trivial de lo que debería ser la poesía: un conjunto de palabras. No tendría sentido escribir tantos artificios y hundirse en los vericuetos que van entre línea y línea del poema, sino hacerse sentir y oír de la forma más simple como quien huele una flor.

Son poetas jóvenes los que conforman el Grupo Literario SIGNOS, cada uno con su propuesta y voz propia. Voces que se adueñan de su entorno y lo amoldan a sus gustos, jugando con la palabra. Ya decía Rómulo Gallegos: “La literatura está hecha de palabras cotidianas, del ‘hola’, ‘buenos días’ o ‘¿cómo está?’. Con esto tiene que trabajar el escritor, pero cómo lo hace: con la imaginación y la palabra”.

Por eso leo con pasión estos versos que se van atornillando, lentamente, en mi memoria.

Aquí desgloso para ustedes "Demolición de los Reinos":

JOSÉ ABAD ASCURRA:
(Jaén – Cajamarca – 1979)

Licenciado en Educación, especialidad de Lengua y Literatura por la Universidad Nacional "Pedro Ruiz Gallo" de Lambayeque. Ganador de algunos concursos literarios. Ha publicado el poemario "Absolución de la noche" (2007).

LOS ÚLTIMOS DÍAS DE CAÍN:

EL DESTERRADO

7

Aúllo.
Aúllo y la noche me persigue cada vez más cerca,
Más aprisa. Pies ligeros como alas.
Pies afilados que vienen decapitando estatuas.
Y la luna,
La traicionera luna se prostituye ante mis ojos,
Y con su dedo virginal e impúdico, me señala.

REVELACIONES

7
A Alejandra

Cuando este mundo me precipite a la locura,
Cuando los demonios hayan consumido mis entrañas
Completamente,
Cuando este sol tan pequeñito que poseo, se apague;
Me sobrevivirá para vengarme de tanto infortunio
Que ha sido vivir.

CROMWELL CASTILLO CABREJOS:
(Motupe – Lambayeque – 1981)

Artista plástico y diseñador gráfico. Ha obtenido en Poesía: Primer Premio Regional (2007), Premio de Plata Macroregional (2007), Mención Honrosa Nacional (2008) y Finalista en un concurso internacional (2007). Ha publicado los poemarios "Agua" y "Transfiguración o el sonido" (2007). Trabajos suyos aparecen publicados en revistas físicas y virtuales nacionales e internacionales. Dirige Tiro de gracia Editores.

¿DÓNDE ACASO ES CAMINO?:

STATU QUO

Aprendizaje

Cuando nuestro silencio cese
Otro aire denso gobernará tu garganta.

Esta es una estación de días muertos.

Por eso búscate,
Mira el vacío,
Alisa tus alas y despliégate:
Algún día también aprenderás a volar como yo,
Mosca Doméstica.

FRÁGIL RESONANCIA

Elevación

De pronto a lo lejos se escuchó una voz: Mi camino nunca podrá ser tuyo, pero hay atajos que nos devuelven la esperanza. Era yo queriendo acercarme al tiempo indicado. Creo regresar a mí, mi único entierro.

RONALD CALLE CORDOVA:
(San Ignacio – Cajamarca – 1982)

Licenciado en Educación, especialidad de Lengua y Literatura, por la Universidad Nacional "Pedro Ruiz Gallo" de Lambayeque. Ha obtenido el Primer Premio Regional de Poesía (2006) y el Premio Internacional "Quijoteando" (España – 2005). Ha publicado el poemario "Agonía compartida" (2007). Actualmente realiza estudios de Derecho en la Universidad "César Vallejo" de Chiclayo.

ABANDONO DEL HASTÍO:

II

Y es que, esperando la muerte de los otros,
Esperamos, un poco, la muerte nuestra
Antonio Colinas

Un cigarrillo.
Un cigarrillo para abreviar la vida
En el mundo de cenizas:
He alcanzado sólo una palabra
Tan simple y nociva como una línea.

XXII

Alguien pidió prisa en esta línea.
Dígame usted ahora
para qué apresuras la vida.
Apenas hemos tocado el suelo y hemos llegado tarde.

La prisa jamás determina cuánto dura un beso.

CESAR BOYD BRENIS:
(Ferreñafe – Lambayeque- 1981)

Licenciado en Educacion, especialidad de Lengua y Literatura, por la Universidad Nacional "Pedro Ruiz Gallo" de Lambayeque. Ganador de premios en Poesía, Cuento, Ensayo y Dramaturgia. Ha publicado "Mocedades Poéticas" (2002) y "Heterónimos frente al espejo" (2007). Labora como editor y corrector de textos en una editorial norteamericana. Dirige Tiro de gracia Editores.

PERSISTENCIA DEL ALARIDO:

ALARIDO PERPETUO

Contenido inicial
A mi esposa

Para saber de la originalidad
me he buscado dentro de mi primer poema,
y sólo encontré otro poema
que no me decía de vitrinas
ni de lauros ni de pretensiones.
Me he buscado en esa forma de protección
y de simpleza,
en la originalidad de la que exhortan
los ilustres,
sin merecer la seriedad
ni la justicia;
basta que un poema pueda decirme
somos uno,
basta un poema concebido
en aquel paraíso del yo mismo
con mi jadeo primigenio,
en lo hondo de un inconsciente plagio.

Psicoanálisis
A Signos

Freud caminaba a la orilla de sus miedos conocidos,
se drogaba para intentar su neurosis
y creía haberse suplantado por otro Freud,
otra máscara de pieles en las manos,
otra verdad del sueño en el inconsciente,
y se iba solo a conocerse enfermo,
a entrar profundamente en su peor enemigo
como atendiendo su propio parto,
como desenterrando su propia tumba,
para al fin,
triunfante y reprimido,
concentrar en la infancia los males supremos,
el natalicio de sus vastas sombras.

Saludos estimados poetas y que Lambayeque siga ardiendo con su buena poesía. Un especial abrazo poético para el poeta Cesár Boyd Brenis, por su calidad de persona y profesionalismo en la docencia. Y otro, para el poeta y promotor cultural César Pineda Quilca, ya que, fue el intermediario para que a mis manos llegara éste buen libro.

Manuel Luque
Huachipa, invierno de Lima, 2011.

Fuente: http://cuentagotassr.blogspot.com/

“Demolición de los reinos” (Grupo Literario SIGNOS, Lambayeque) – Por: Raúl Heraud

2011-09-05T03:29:00.000-07:00

"Demolición de los reinos", del grupo literario SIGNOS de la región Lambayeque (Sol negro, 2011), hace su aparición en esta gélida Lima gracias a uno de sus integrantes (César Boyd Brenis) para seguir diciéndonos que la buena poesía no solo es exclusividad y privilegio de la capital, sino, por el contrario, se da a conocer con más frecuencia fuera de sus límites; en esta segunda entrega encontramos a los poetas con mucha más madurez, y más irreverentes que de costumbre; a continuación una breve aproximación a su poesía:

"Los últimos días de Caín", de José Abad Ascurra (Jaén – Cajamarca – 1979), transitan los linderos del malditismo, el poeta vive al límite dentro de una ciudad caótica, huyendo de sí mismo; un halito Paneriano rondan los textos que devanean entre la renuncia al ser y el deleite nihilista, la belleza dentro de estas páginas se encuentra en el abismo, en la declarada confrontación filosófica entre el hombre y dios, en el abandonarse en este cementerio pos moderno hasta despertar y saberse vivo dentro de una tumba sin nombre.

9

Miro en el espejo mi rostro envejecido por la lengua
áspera del tiempo. Mis ojos gastados, mis pupilas
opacas donde danza la sombra. Miro mi frente
surcada de recuerdos inclementes, mi cabello
encanecido, mi cuerpo inútil y arrugado, mis costillas
sedientas de tierra y de cemento. Miro mis manos
torpes, mis uñas carcomidas, roídas hasta sangrar en
noches blancas. Miro mis piernas que apenas me sostienen,
Y mi ombligo exangüe donde habita la
lujuria. Miro estas paredes donde envejecen arañas
que tejen las memorias de los muertos que no
vuelven. Miro con pavor, con ternura, a este hombre
que no sabe que mira con ternura, sus últimos días de
Caín, su último vuelo de insecto, de pequeño mortal
Inmortalizado por el hallazgo fatal de vivir, por la
burla de Dios que me mira con desprecio, y que no
sabe que también lo odio y lo desprecio con la
compasión del hombre que se va, mientras el Dios, el
siempre Dios, se queda solo en esta tierra de muertos.

"¿Donde acaso es camino?", de Cromwell Castillo Cabrejos (Motupe – Lambayeque – 1981), nos sugiere que la vida es un devenir constante y la poesía un veneno mortal, insalvable trampa de la que jamás se podrá liberar quien la escribe, el poeta cede ante la tentación irresistible del cuerpo, la inmortalidad para él tiene rostro de mujer pero también lo tienen la desesperación y la desesperanza, los poemas son vistos aquí desde la otra orilla, (a lo Juan Ojeda) desde el otro yo trastornado con la contemplación de quien ve que nada tiene, de quien sabe que lo ha perdido casi todo.

Pre – texto nuevo

Antes de que el gallo hubiera cantado
Tres veces, Pedro ya lo había matado.
Su conciencia limpia ayudó a Judas a
no colgarse. Jesús no fue crucificado;
aun juega a los dados con los
hombres que alguna vez decidieron
dejar de pecar.

Imagino lo soberbio que debe haber
sido escribir un testamento nuevo.

"Abandono del hastío", de Ronald Calle Córdova (San Ignacio – Cajamarca – 1982), construye su universo poético alrededor de paradigmas humanos como el amor, visto de manera enfermiza, dios, como simple creación cultural, la locura como salvación, como un arte al que no hay que renunciar jamás, la poesía se vuelve dentro de estas páginas para Ronald en la contemplación del absurdo, la vida en la acumulación de fracasos arrojados a la piel, pergeñados desde los ojos incendiados del poeta.

VII

Dios, al no encontrar el Edén,
al poeta dijo:
no sé lo que he creado.
Luego,
lloró con él.

VIII

Dios es un ser extraordinario.
Siendo creado por el hombre,
Se proclamó mi creador.

"Persistencia del alarido", de César Boyd Brenis (Ferreñafe – Lambayeque – 1981), hurga en el poema como buscándose a sí mismo, buscando el significado de la condición humana, la belleza es para él observar como el mundo sucumbe en una tarde cualquiera, los poemas son puertas abiertas por donde se deslizan toda clase de emociones, de miedos, de deseos, por ellos transitan la madre, Narciso, los sueños, el psicoanálisis freudiano; los textos aparecen como una moderna terapéutica de la vida cotidiana.

Mito diluido

En la otra orilla del rio está la verdad,
Narciso,
y te quedaste a la mitad de ti.
Tu idolatría estuvo en el agua
como una discreta inquisición: ahí
no había verdad y sólo tú te admirabas
en tus trampas del ser,
Para que tus ojos soportaran tanta realidad,
tanto pedazo de agua
convertido en ti.

Fuente: http://revistavirtualfiatlux.blogspot.com/

“Q.E.P.D. el cuento hispanoamericano: Sobre la paulatina desaparición de un género” – Por: Gustavo Faverón Patriau

2011-09-05T03:03:00.000-07:00

En la narrativa latinoamericana, y también en la española, el último par de décadas ha sido un tiempo de obras relativamente menores. Incluso la mayoría de aquellos escritores relevantes que han producido la mayor parte de su trabajo creativo durante esos años, lo han hecho, me parece, casi siempre, en clave menor.

Con excepciones notorias, las más obvias de las cuales son la narrativa de autores como Roberto Bolaño, Ricardo Piglia, Antonio José Ponte, Diamela Eltit, Javier Marías o Mario Levrero (pero dos de esos escritores están ya muertos), las novelas del mundo hispano se han vuelto cada vez más y más simples, menos aventuradas, más lineales, menos experimentales, más estandarizadas, menos ambiciosas y más previsibles.

Mucho tienen que ver en eso los estándares del mercado editorial, que, además de empujar a los novelistas (con su muy frecuente complacencia) hacia un terreno siempre conocido y casi nunca problemático, han hecho otra cosa, quizás incluso más grave: casi han aniquilado los libros de cuentos, que en décadas pasadas conformaron uno de los notorios centros del canon latinoamericano.

Autores como Juan Rulfo, Jorge Luis Borges, Julio Cortázar, Adolfo Bioy Casares, Clarice Lispector, Juan José Arreola o Julio Ramón Ribeyro concentraron la mayor parte de su talento en ese género, empujándolo en direcciones impensadas, abriendo regiones enteras de la experiencia latinoamericana en esas pequeñas vetas de originalidad y de inteligencia y atrevimiento estético que fueron sus libros cruciales.

No creo equivocarme al decir que en los últimos veinte años no hay una sola colección de cuentos nueva que haya resonado en el canon de esa manera, y eso, creo, se debe a que la exigencia de relativa simplicidad del mercado editorial no se refiere simplemente a evitar las grandes novelas monumentales y abarcadoras que marcaron la tradición latinoamericana durante casi todo el siglo veinte, sino, además, a evitar también la producción frecuente de pequeños libros complejos, hechos de pequeños relatos complejos, que no resultan nunca tan vendedores como una novela de consumo relativamente sencillo.

Incluso los escritores consagrados saben perfectamente que ninguna editorial invertirá tanto en promocionar un libro de cuentos como en promocionar una novela potencialmente exitosa, y la consecuencia de eso es, o bien la escasa producción y la circulación casi fantasmal de libros de cuentos que son inmediatamente vistos como marginales dentro de la obra de sus autores, o bien la simple resignación de los autores a no experimentar en el género en lo absoluto.

La gran excepción, claro, es Brasil, donde un autor como Rubem Fonseca puede con entera libertad construir una carrera creativa crucialmente centrada en la narración breve. Pero Brasil es un mundo aparte. En Brasil, maravillosa y sorprendentemente para el mundo latinoamericano, editoriales como Alfaguara publican, en las mismas colecciones donde aparecen las novelas más exitosas, no sólo colecciones de cuento sino incluso colecciones de poesía, que encuentran respuestas positivas del público lector.

No tengo los elementos de juicio para explicar por qué los brasileños no tienen que sufrir viendo que ramas enteras de su tradición desaparecen como producto de políticas editoriales miopemente mercantilistas. El hecho es que no ocurre: los poetas y cuentistas brasileños no tienen que renunciar al relativo éxito comercial como producto de los lineamientos de las casas editoras transnacionales; pero el resto del mundo hispano, en su mayor parte, sí.

¿Será que esas políticas editoriales acabarán por exterminar la tradición del cuento hispanoamericano, arrimándolo primero (como ya ocurre) a la marginalidad, y luego abismándolo a la extinción? ¿Será que la mayoría de los narradores de lengua hispana no pueden concebir una carrera literaria que no goce de cierto éxito comercial y, por tanto, están dispuestos a aceptar que esas políticas gobiernen tan determinantemente sus elecciones creativas?

Jorge Luis Borges cuenta que, tras la publicación de sus primeras obras, cuyo número de ejemplares vendidos, en la primera edición, no solía pasar de las dos cifras, él mismo iba a los cafés, entraba subrepticiamente en los clósets y colocaba en los abrigos de ciertas personas copias de sus libros, pues lo que le interesaba no era la cantidad, sino la calidad de los lectores y de la respuesta de los lectores.

Esa ética de la creación, que busca más la alimentación y la retroalimentación del debate que el éxito comercial, parece extraviada para siempre entre nosotros (hoy los autores suelen buscar críticas inmediatas y positivas que puedan luego colocar en un dossier y que promuevan las ventas lo antes posible). Y en esa ruta, géneros clave, como el cuento, parecen empezar a esfumarse.

Fuente: http://puenteareo1.blogspot.com/

“La valija mágica” – Por: Juan Forn

2011-09-05T02:45:00.000-07:00

Borges le dice a Bioy: “Cuando le cuento sueños a madre, creyendo que son valiosísimos, ella se pone furiosa. Dice que, mientras ella duerme tranquila, yo estoy soñando disparates, que ni dormido la dejo en paz”. Lo que estaba soñando Borges era que alguien lo apuntaba con un arma y le decía: “Voy a matarlo, no puede hacer nada”. A lo que Borges contestaba: “Puedo hacer algo: despertarme”. Uno se lo imagina abriendo los ojos a las cuatro de la mañana y preguntando en la oscuridad, hacia el cuarto de al lado: “Madre, ¿está despierta? ¿Sabe lo que acabo de soñar?”.

Sospecho no ser el único al que le emploman los sueños ajenos, sean por escrito, en películas o por vía oral. Pero, a diferencia de doña Leonor, los sueños de Borges me enganchan siempre, entre otras razones porque los cuenta tan sencillitos y breves que funcionan como haikus: terminan casi antes de empezar, relato e impacto son casi simultáneos. La otra cosa que me gusta es la combinación de desenfado y familiaridad con que Borges se los cuenta a Bioy. No por nada la recalcitrante doña Leonor le decía a su hijo: “Vos no sos reservado, sos indiscreto. Pero te salen bien las indiscreciones”. Véase este otro ejemplo, que ocurre después de un fugaz paso de Borges por el quirófano: “Soñé que era Inglaterra e interpreté unos tironeos en la barriga como el dolor de parir a Australia. Al despertar, me alarmé un poco por haber tenido un sueño así. La operación de la próstata hiere y perturba el amor propio”. Bioy, que ha ido a visitar al amigo, recuerda al oír esa confesión un comentario de Borges a la salida de una tarde de trabajo en la editorial Emecé: “Vamos a La Fragata, que tiene un mingitorio donde se logran pises excelentes”. Lo urinario es todo un tema entre los dos amigos. Un día que comen en lo de Bioy, Borges espera que Martita, la hija de su amigo, se levante de la mesa para decir, llevándose a la nariz una rebanada de pan negro: “Ahora que se fue Marta, te voy a confesar que este pan me gusta tanto porque tiene olor a pis”.

Fritz Lang le dijo una vez a Godard: “Si me abrieran al medio, saldría un niño viejo, o un anciano joven. Uno cumple los veinticinco y no tuvo tiempo de conocer la vejez de la juventud. Lo mismo pasa cuando uno envejece: el período para conocer la juventud de la vejez es demasiado corto”. Borges y Bioy resolvieron ese problema a su manera: “Cometemos el error de creer que los demás son adultos, pero son tan pueriles como uno”, le dice Bioy a su amigo. Y éste contesta: “Si uno nació chico, sigue siendo chico. Habría que nacer adulto para ser adulto”. Como bien se sabe, Borges le llevaba quince años a Bioy, pero se hicieron amigos enseguida porque ninguno de los dos había nacido adulto: podían ser dos impenitentes niños viejos o dos ancianos púberes igual de impenitentes. En particular con el plúmbeo Manuel Peyrou, que fue incurablemente adulto toda su vida y que solía decir: “Hay gente que te irrita de antemano por la estupidez que va a decir y te irrita después porque defraudó tu expectativa diciendo algo atinado”. Simulaba referirse al común de la gente, pero en realidad estaba hablando del irritante efecto que le producían Borges y Bioy cuando estaban juntos.

A María Kodama le pasaba lo mismo, razón por la cual se aplicó a “alejar a Borges del señor Bioy”, como decía Fanny, la mucama correntina que fue mucho mejor sparring de sueños para Borges que la entonces difunta doña Leonor. Un día, justificándose, Kodama le dice a Fanny: “Es que le hablan mal de mí”. Fanny le contesta: “Pero señora... ni hablan de usted” (es lapidariamente cierto; por la misma época, Silvina está una mañana leyendo el diario en el jardín de su casa en Mar del Plata, lee algo sobre Borges y le dice a Bioy, sin bajar el diario: “Qué caso extraordinario, alguien tan desdichado que llegó a la felicidad... porque mirá que ha sido desdichado”. Pausa. “Ahora está en la cúspide de su vida, le va bien, es feliz. Pobre, me da lástima”).

Fanny no contaba sus sueños, pero daba su opinión a Borges sobre los suyos, porque le parecían transparentes. En una de las raras visitas de Bioy al departamento de su amigo en la calle Maipú, Borges le cuenta que soñó que al comprar un libro se desplomaba, lo ayudaban a levantarse y descubría que era un enano. Fanny, que pasa por ahí para llevarse la bandeja del té, dice con ecuanimidad: “Es claro, el señor Frías pasó por acá esta tarde” (Carlos Frías, uno de los directores históricos de Emecé, medía en sus mejores momentos del día un metro cincuenta). Fanny le explicaba cómo dormir a Borges: “Cuando yo me duermo, entro en el profundo. Yo digo que morir ha de ser un profundo más hondo, y creo que más descansado”. Doña Leonor le había dicho antes de morir que se le aparecería en sueños para contarle cómo era el otro mundo. “Nunca se me apareció, señor; así que no ha de haber otro mundo”. Eso le hace recordar a Borges una frase que parece venirle de un sueño. Se la oyó a su padre setenta años antes, parados los dos en la cubierta del barco que los traía a la Argentina: “Llueve en el mar. ¿Ves que no hay Dios?”.

En 1981, cuando ya llevaban medio siglo de amistad cotidiana, Bioy resume distraídamente en su diario la mecánica de su vínculo con Borges: “A él le interesa todo más que a mí. Siempre está encontrando cosas para comentar: llega a casa como un viajante con su valijita y la abre para mostrar las riquezas que ha encontrado, rasgos absurdos o nobles de la gente, felicidades y paradojas de la literatura”. Durante cincuenta años anotó Bioy en su diario lo que Borges traía cada noche en su valijita. Con ningún auditorio se sintió Borges más cómodo que en aquellas noches en que se pagaba la comida en casa de su amigo con su valija mágica. A nadie le mostró tanto de su contenido. Borges es con Bioy como la mayoría de los escritores son sólo consigo mismos, adentro de sus cabezas, cuando se ríen solos, cuando se miran el calzón, cuando creen que nadie los ve, cuando no les importa la opinión ajena. Eso es lo más formidable y lo más impúdicamente escalofriante que tuvo su amistad, y que tiene el libraco sobre Borges que Bioy dejó para publicar post-mortem. Hay una frase que lo resume en lo alto y lo bajo igual de gloriosamente, y que nadie pescó o nadie se atrevió a citar en las mil semblanzas sobre el libro que se han hecho. Dice Borges que, en medio de un sueño, descubre con furia repentina: “La más clara prueba de que Dios no existe es el acto de cagar. La persona que descubra un modo de sustituir el papel higiénico se hará rico. Entonces verán nuestra época como increíble y bárbara. Dirán: se pasaban papel por el culo y se ensuciaban la mano, qué gente sin Dios”. Tal cual. Qué extraordinaria gente sin Dios eran los dos cuando estaban juntos.

Fuente: http://www.pagina12.com.ar/

“Crónica de una visita anunciada” (*) – Por: César Boyd Brenis

2011-09-01T02:59:00.000-07:00

Muchos poetas han buscado particularmente su unión a través del arte, con diferentes fines: compartir experiencias, sacudir demonios, despojarse de soberbias, conducir las pasiones, mostrar los frutos y revivir los mitos más hostiles y más cándidos de su figura.

Los poetas de este tiempo están tan comunicados entre sí que la experiencia estética y el arrebato pasional de la vida se confunden misteriosamente, y las redes sociales ayudan para este propósito. De esta manera, con un halo de opiniones ciberespaciales, se nota en cada mensaje de sus muros de Facebook ese esplendor híbrido de todas las fuerzas del alma.

Fue esa interconexión espiritual —y el ansia de traspasar las fronteras regionales— lo que pudo crear una noche exquisitamente literaria el viernes recién pasado —19 de agosto—. Así, se llevó a cabo un recital poético en un conocido establecimiento chiclayano, cuyo anfitrionaje estuvo a cargo del poeta Stanley Vega, y cuya unión entre ciudades hermanas se redondeó con la lectura de poesía y el fulgor de los aplausos redivivos.

Las voces foráneas participantes fueron Giuliana Llamoja (Lima, autora del libro “El amor y la vía láctea”) y Harold Alva (Piura, editor y crítico literario), los cuales hicieron desfilar su poesía con esa sutileza rítmica que los sentidos elevan. Por su parte, representando a Lambayeque estuvimos Ronald Calle y yo —miembros del Grupo Literario Signos—, quienes dispuestos a estrechar los lazos, estiramos la mano con plena conciencia de lo que la amistad de los poetas siempre debe dejar: la estirpe de la hermandad.

En el evento se impuso un solvente diálogo que reflejó aquella unión referida, y a la que llegan los poetas después de encontrarse entre sí y a sí mismos. Al respecto, Giuliana Llamoja nos leía: “Poesía / Estoy aquí / Desmantelándome / Y no he sido una cualquiera / Y tú no has sido una cualquiera por involucrarte conmigo” (poema Aquel lugar que te nombra).

Por su parte, Harold Alva complementaba la idea con una poesía citadina, pero no menos entrelazada por la coalición de espíritus: “Me enviaba señales / Halcones de neón que hacían piruetas / Alrededor de mis poemas / Y yo: detenido en mi habitáculo / Copiaba el rumor de la mañana / En algún texto que nada tenía que ver con la tristeza” (poema III del libro inédito Lima).

Y en verdad, nada tenía que ver con la tristeza aquella noche de viernes en donde Ronald Calle colaboraba leyendo: “¡Anda! Toma mi mano, / cubre tu herida / y ven, / levantemos la antorcha del hambre, / miles de hombres nos contemplan” (poema Agonía compartida).

De esa forma, en todos los casos de encuentros literarios —y en el ciberespacio—, si los poetas siguen buscando su unión a través del arte, en tan solo poco tiempo, el espíritu de esas almas libres podrá enseñar cómo se construye la sensibilidad, con la natural experiencia de compartir las voces diferentes en medio de una mesa única.

(*) Diario "La Industria" (26-08-2011)
Fuente: http://cesarboydbrenis.blogspot.com/

Entrevista al Signo César Boyd Brenis – Por: Gerardo Carrillo

2011-09-01T01:36:00.000-07:00

¿Qué es la poesía?

No creo poder definirla, ni lejanamente. Aunque detrás de la pregunta se esconden muchos misterios, y pensar en esos misterios resulta excitante, tanto como indagación, como aprendizaje del mundo interno, como curiosidad humana; más no como condición necesaria para que exista y alcance a los hombres. Por lo tanto, el testimonio más próximo de Poesía se encuentra en los que la escriben, en sus obras más antiguas y más nuevas, en la relación con sus conductas creativas y sus desparpajos. En todo ello es donde uno almacena indicios de algo que está allí, simplemente. A partir de esto, podemos darnos una idea de Poesía, tal vez una idea oscilante o hasta ininteligible.

¿Quién es un poeta?

Es un ser humano normal, aunque a veces no lo parezca. Conozco a muchos poetas interesantísimos en su forma de vivir o de actuar. Pero conozco también gente increíble en su vida —y en su forma de morir lentamente— que no ha escrito ni escribirá nunca un poema. No creo que el poeta tenga ciertas maneras características de vida, en el sentido práctico de la palabra. Más bien, en el sentido onírico, muchos a veces deliramos y nos creemos grandes cantantes, grandes mafiosos o grandes poetas. Dejemos que cada uno crea su mito: es divertido. Por mi parte, ser ingeniero agrícola o ser poeta me causan la misma sensación: sólo referencias.

¿Quién eres tú?

Siempre cuando he pensado en esa pregunta —que es una interrogante ontológica y, por ende, complejísima—, caigo en contradicciones hermosas, las cuales me hacen ver tan ignorante y tan feliz. Por ejemplo, si respondo a dicha pregunta diciendo que soy un hombre (a secas), se me puede estropear la respuesta increpándome a mí mismo que la pregunta no ha sido “¿cuál es tu género-especie?”. O, por otro lado, si contesto como un creyente y digo “soy hijo de Dios”; eso también me crea una dificultad cuando me corrijo diciendo que la pregunta no ha sido “¿quién es tu Padre?” (con “P” mayúscula). Y así, con cada respuesta que se dé, siempre hay algo con lo cual uno se enfrenta. Con todo ello, creo más bien que la trampa está en la pregunta misma, pues a priori se sabe que es imposible contestarla con independencia ontológica, dado que todos los que pueden formularla —es decir, los seres humanos— tenemos mucho en común, y esas semejanzas rompen cualquier lógica del ser en sí, porque querámoslo o no, nos parecemos tanto, pero tanto, que puede resultar hasta soberbio contestarla, aunque válida como punto de partida para una conversación.

¿En qué momento del día prefieres escribir?

No hay momento preferido: cuando viene el vendaval, hay que asumirlo.

¿Cómo describirías tu poesía?

Mi poesía intenta abarcar muchas temáticas, por lo cual puedo decir que es “diversa”. Y en el sentido de su fuerza discursiva, puedo expresar con sinceridad que muchos de los poemas de mis libros no me gustan, por lo cual diría que parte de ella es “poco atractiva”. Sin embargo, otras creaciones creo que han logrado algo que yo estaba buscando: la profundidad y la sencillez.

¿Qué es lo que más sueles observar?

Los pies femeninos.

¿En qué piensas constantemente?

En cómo digo las cosas al hablar.

¿A qué le temes? ¿Le temes a la muerte?

Le temo a la gente. Y antes le temía a la forma de morir, pero ya no.

¿Crees en Dios o en alguna fuerza superior creadora?

Sí, indudablemente.

¿Crees en la resurrección, la reencarnación o en cualquier otra forma de continuar tu existencia después de esta vida?

Sí.

¿Quiénes son tus influencias?

Me imagino que te refieres a influencias literarias. Y, pues, creo que aún no se agotan, siempre vienen nuevos autores para refrescarme el pensamiento. Y, por el contrario, autores que creí de gran influencia en mí, ya no los leo con tanta devoción. Es difícil determinar las influencias, mejor eso se lo dejo a los críticos.

¿Quiénes son tus escritores y filósofos favoritos?

Me gustan los pensamientos enrevesados de Sartre y de Pessoa. También me gusta la sencillez de Saramago para contar grandes historias. En fin, me gustan Leopoldo María Panero, Derek Walcott, Charles Bukowski, entre otros. Con respecto a los filósofos, no tengo favoritos; pues desde los presocráticos hasta los postmodernistas, todos parecen una sola masa importante para la formación de las ideologías y las conductas, ayudando siempre al hombre en reponerse de su insignificancia, sin conseguirlo.

¿Y a quiénes prefieres en música, cine, pintura u otra arte?

Cada vez que escucho “Claro de luna” de Beethoven, lloro. No sé si lo prefiero a él o a Vivaldi. Pues Vivaldi y sus “Cuatro estaciones” me hacen recordar mucho a mi niñez, que es la etapa de mi vida en donde encuentro más alegría, y en donde recuerdo a mi abuelo escuchando todo el tiempo a este maestro veneciano. ¡Hermosos momentos! Por otro lado, en el cine, Spielberg es el gran maestro, pues cuando trato de discernir su lenguaje cinematográfico, me topo con cada acertijo y con cada enlace de escenas —todo tan bien hecho— que sin duda alguna uno podría estar al verlo frente a un genio total. En la pintura, me atrae mucho Van Gogh: su forma de combinar los colores y la textura de sus pinceladas es sorprendente; eso pude notarlo en una página Web destinada a este genio de la pintura en donde se te facilita un sistema que simula una lupa, con el fin de ver hasta el mínimo detalle de su obra. Me quedé estupefacto. Y admiro mucho lo que hace Kseniya Simonova, una de las pocas representantes del llamado “arte en la arena”. Ella tiene trabajos excepcionales y emocionantes. Sin duda, el arte se abre paso día a día con nuevas manifestaciones, y eso no termina jamás.

¿A quiénes lees actualmente?

En este momento, leo temas de crítica y apreciación del arte, y a Lao-Tsé.

¿A quiénes relees?

A Pessoa y a Böll, siempre.

¿Quiénes son los mejores poetas y escritores en la historia de Lambayeque?

Lambayeque tiene más tradición de poetas que de escritores (narradores), por ello me quedaría con cinco poetas: Lora y Lora, Delgado Bravo, Nicanor de la Fuente, Juan Ramírez Ruiz y Ernesto Zumarán.

¿Cuál es el nivel actual de la poesía local?

El arte poético en la región está intentando abrirse camino. Digamos que, los menores de 35 años, tenemos una regularidad que debe seguir su marcha, hasta alcanzar algo de luz.

¿Qué opinas sobre la actividad cultural en Lambayeque?

Es muy activa. Pero lo que falta creo que es el público. Siempre se cuenta con poco público. Y aunque ya no debe sorprender, uno anhela que la participación de las personas sea más comprometida.

¿Te identificas o coincides con las ideas de algún político o partido?

No.

¿Crees que el poeta debe permanecer en su acción creadora o participar también ante los problemas de su sociedad?

Todos los seres humanos siempre participan en los problemas de su sociedad, aunque no lo sientan de ese modo o no lo formalicen. Se participa desde que alguien reclama a Electronorte por un excesivo costo del recibo de luz, o por el alza del azúcar o por cualquier situación similar. Incluso, en caso extremo, se participa no participando. Como se verá, los problemas de la sociedad no sólo están en lo que uno puede escribir sino en lo que uno vive diariamente. Es desde ahí donde cualquier ser humano, incluido el artista de cualquier índole, se desarrolla y se abre paso. Claro que otro asunto es entrar en política y sistematizar una participación haciendo leyes u obras. Eso depende de cada uno, y no es nada despreciable; pues si no abría políticos, ¿quién haría ese trabajo? Siempre hay alguien a quien se le debe reclamar, y por supuesto que el político no nos hace ningún favor, pues se le paga por ello. En ese aspecto, el poeta tiene la libertad de accionar o no en ese campo. Sin embargo, los temas de la creación pueden ir por otro lado que no sea exclusivamente el reclamo, la pugna o la fiscalización social. Como ya lo refirió Eduardo Galeano, más vale leer una buena novela de aventuras que una pésima novela de huelgas. En fin, creo que la gran novela de huelgas aún no se ha escrito, pero puede hacerse. Y si no se hace, igual; pues las luchas sociales y vivenciales siempre continuarán, así la literatura no las haya plasmado. ¡A seguir nomás!

Algunos poemas de César Boyd:

Lady Chatterley
(Heterónimos frente al espejo - 2006)

Si por los andenes de la ciudad cayera nieve
habría camino en las palabras y la villa,
camino inexacto entre la nieve y el refugio
de los amantes que somos.
Iría con un refrán al modo del que anda:
corazón seducido, cuerpo esclavo.
Te hallaría fumando en el cenáculo
con nóminas de humo entre tus gestos.
Y en ese secreto de encontrarte, Lady Chatterley,
me hablarías de un Clifford sin silueta,
sin su sombra siquiera en la pared.
Habría una canción de Serrat en el fondo del viento.
Creeríamos en lo angosto de los ojos
cuando culpamos al pecado,
cuando nuestros espíritus no retornan por sus carnes.
Si al encontrarte y sentir que no sueñas
confiaría en tus pasos hasta mí
y con otra canción de Serrat se iniciaría tu sueño
tan blando como la nieve a tus espaldas.
Así oscilaríamos los besos en la hora portentosa
dejando el rastro lejos de las calles,
lejos la vida normal esparcida en nuestros cuerpos
para tratar de completar lo incompletable.

Crimen concedido
(Persistencia del alarido - 2010)

Tu ventaja es que no estás en mis sueños
para poder matarte:
apareces siempre tan cerca de lo permitido.

Mi búsqueda se basa en soñarme solo,
en no ensuciar mi mano que te espera.

Ah, no puedo fracasar despierto
ni despertar sin nada:

Debo asignarte una pesadilla
y deslizarme insomne hasta pasar los ojos
por lo desangrado
y quedarme inmóvil como en el peor sueño,
donde mi ira te inventa,
te mantiene lista,
para que tu perdición purifique
estas paredes de nada y de tiempo,
esta cortina de sangre y ausencia.

Consecuencias
(La misa del yo insaciable - Inédito)

La destrucción es un proceso.
Uno comienza de muy niño
Rompiendo en llanto.
Y continúa,
Dejando el seno materno
Por otro
Que te asfixia.
Y continúa, viendo morir
A los más viejos:
Viendo la muerte de la historia.
La destrucción es un proceso
A veces de poetas que
Deseando su libertad
Intentan ser sublimes
Cada vez menos.
Y con plena conciencia,
Arriesgan la vida
Por un amamantamiento de mundos

César Boyd Brenis (Ferreñafe, 1981):

Licenciado en Educación. Colaborador ocasional del diario La Industria de Chiclayo. Miembro fundador del Grupo Literario Signos. Ha sido premiado desde 2003 hasta 2011 en distintos concursos de poesía, cuento, ensayo, epístola y dramaturgia. Ha publicado Mocedades poéticas (2001), Heterónimos frente al espejo (2006) —poemario incluido en el libro “Signos”—, De lo profano y lo inédito (2008) —drama incluido en el libro "Nueva Dramaturgia Lambayecana"— , Persistencia del alarido (2010) —poemario incluido en el libro “Demolición de los reinos”— y Un legado de Sipán (2011) —cuento incluido en el libro XI Concurso Juvenil de Cuento —. Tiene inédito el poemario La misa del yo insaciable.

16-08-2011
Fuente: http://www.locheros.com/

“Arguedas y el tiempo” – Por: Harold Castillo Peralta

2011-09-01T00:20:00.000-07:00

José María Arguedas nació en Andahuaylas, Apurimac, un 18 de enero de 1911. En el año de su centenario, el Perú de todas las sangres –al cual el escritor le dedicara los mejores momentos de su vida– se detiene para homenajearlo y revalorar su legado. Aquella fuente enriquecedora y vital, constituida en su obra, es el testimonio tangible de su vigencia y compromiso pleno con la identidad peruana a través del tiempo.

Quizás la mayor virtud de Arguedas haya tenido que ver con la capacidad para proporcionar lúcidamente, a través de de su obra, los pormenores de una realidad compleja y poco valorada hasta entonces: el mítico mundo andino del cual era conocedor privilegiado, dadas sus raíces serranas, y que supo rescatar para la posteridad peruana y universal.

Confluyen en Arguedas factores decisivos como la autenticidad, la vehemencia o el compromiso pleno para asimilar, como un asunto propio, la problemática doliente del Perú profundo. Es Arguedas la prueba palpable de la superación a la que muchos de sus hermanos no han tenido acceso por culpa del desdén y el egoísmo de las sociedades costeñas; convirtiéndose, de este modo, en una particularidad asombrosa –inquietante– para un medio que excluye progresivamente a personas de otras creencias, costumbres y razas por considerarlas inferiores.

Aunque fue un mestizo proveniente de una familia acomodada, José María Arguedas vive tragedias que lo van a marcar desde muy niño, comenzando por el hecho de perder a su madre, a causa de una enfermedad, cuando sólo tenía tres años. Su padre, abogado de profesión, pasaba la mayor parte del tiempo fuera del hogar, viajando por asuntos de trabajo. De modo que la ausencia de ambos padres –al menos cuando niño– va a influir en su psicología futura. Aquella búsqueda incesante de algo que le faltó en el pasado y que, inexorablemente, ya no será posible conocer.

Pero Arguedas, en realidad, nunca estuvo solo; ni siquiera cuando su padre contrae segundas nupcias con una hacendada pudiente de San Juan de Lucanas, Ayacucho, y es trasladado junto con su hermano Arístides –dos años mayor que él– a vivir con su nueva familia.

El desprecio por parte de su madrastra no se hace esperar ante la ausencia del padre. Es cuando José María es obligado a vivir con los criados indígenas; de los cuales, no obstante, aprendería muchas cosas.

A la edad de diez años, cuando huye junto con su hermano a la casa de un tío paterno, José María encuentra algo de la estabilidad emocional que tanto había necesitado. La convivencia con los campesinos le es entonces satisfactoria. Dos años después, su padre lo lleva de viaje por sus múltiples destinos (mientras su hermano retoma los estudios en Lima), llegando a conocer más de doscientos pueblos, antes de ser internado en el colegio Miguel Grau de Abancay para terminar la primaria.

Los prejuicios arraigados en la costa no le fueron esquivos. Antes de su intensa vida universitaria y profesional en Lima, por ejemplo, durante su época de estudiante en el colegio San Luis Gonzaga de Ica –donde cursara los primeros años de la secundaria– sufrió la marginación de sus compañeros. Pero muy pronto encontraría en el estudio la manera favorable para superar esos problemas, obteniendo las calificaciones más altas en toda la historia del centro educativo.

La vida itinerante de Arguedas, desde pequeño, va a permitir que se nutra de diversas experiencias sobre la realidad del hombre andino (en contraposición con su par costeño); e incluso, destacar la propia discriminación de los mestizos de ciudad hacia los comuneros en el Ande. Sin embargo, lo que más comprometía al autor de “Los ríos profundos” era quizás la exaltación de la cultura, el rescate de lo ancestral y lo mítico, la riqueza de las etnias que el Perú albergaba y que el tiempo no había podido doblegar. Los colores, la música, la magia y la fuerza de la raza dentro de su cosmovisión del mundo indígena. El factor de país de todas las sangres como suerte enriquecedora y motivo de orgullo, no de lastre o desdicha.

Todo ello va a ser determinante en su periodo de madurez, ya sea como educador, etnólogo o literato. Arguedas se convierte, de algún modo, en el enlace para comunicar de forma clara lo más trascendental y arraigado en los pueblos que no tienen voz fuera del referente capitalino o costeño.

Son sus novelas episodios de orfandad manifiesta que atisban el optimismo, pese a todo, como una necesidad incuestionable; la parte emblemática de todo ese valioso capital intelectual que nos ha legado. De allí que surge la necesidad de conocer más al Arguedas antropólogo e investigador social. No sólo al hombre que encontró en la literatura una vía de escape para apaciguar sus ímpetus y frustraciones.

La capacidad descriptiva expuesta en “Yawar Fiesta” (1941), la naturalidad autobiográfica de “Los ríos profundos” (1958) y “El Sexto” (1961), no hacen sino corroborar la meta en ascenso impuesta por el propio autor en su derrotero más íntimo, pretendiendo culminar siempre proyectos más grandes en entregas futuras. Es así como en “Todas las sangres” (1964) su valía narrativa lo lleva por linderos más ambiciosos, donde prima, esta vez, la noción ideológica en su afán por explicar los conflictos sociales y la concreta condición del hombre peruano en un contexto más universal.

Hablar de Arguedas, a la luz del tiempo, es también reflexionar sobre cuánto hemos avanzado como país en temas sensibles como la inclusión social, la lucha contra la discriminación, el fortalecimiento de la identidad, la igualdad de oportunidades, el derecho a la educación y a una vida digna. Sólo así comprenderemos mejor el legado de nuestro más emotivo narrador indigenista.

También publicado en:

http://gambito-de-rey.blogspot.com/2011/08/arguedas-y-el-tiempo-por-harold.html http://nidodepalabras.blogspot.com/2011/08/arguedas-y-el-tiempo-por-harold.html

Jorge Luis Borges: 112 años y el recuerdo vigente de uno de los más grandes escritores del siglo XX

2011-08-31T23:27:00.000-07:00

Nacido el 24 de agosto de 1899 en Buenos Aires, e hijo de un profesor, estudió en Ginebra y vivió durante una breve temporada en España relacionándose con los escritores ultraístas. En 1921 regresó a Argentina, donde participó en la fundación de varias publicaciones literarias y filosóficas como Prisma (1921-1922), Proa (1922-1926) y Martín Fierro en la que publicó esporádicamente; escribió poesía lírica centrada en temas históricos de su país, que quedó recopilada en volúmenes como Fervor de Buenos Aires (1923), Luna de enfrente (1925) y Cuaderno San Martín (1929). De esta época datan sus relaciones con Ricardo Güiraldes, Macedonio Fernández, Alfonso Reyes y Oliveiro Girondo.

En la década de 1930, a causa de una herida en la cabeza, comenzó a perder la visión hasta quedar completamente ciego. A pesar de ello, trabajó en la Biblioteca Nacional (1938-1947) y, más tarde, llegó a convertirse en su director (1955-1973). Conoció a Adolfo Bioy Casares y publicó con él Antología de la literatura fantástica (1940). A partir de 1955 fue profesor de Literatura inglesa en la Universidad de Buenos Aires. Durante esos años, fue abandonando la poesía en favor de los relatos breves por los que ha pasado a la historia. Aunque es más conocido por sus cuentos, se inició en la escritura con ensayos filosóficos y literarios, algunos de los cuales se encuentran reunidos en Inquisiciones. La historia universal de la infamia (1935) es una colección de cuentos basados en criminales reales. En 1955 fue nombrado académico de su país y en 1960 su obra era valorada universalmente como una de las más originales de América Latina. A partir de entonces se suceden los premios y las consideraciones. En 1961 comparte el Premio Fomentor con Samuel Beckett, y en 1980 el Cervantes con Gerardo Diego. Murió en Ginebra, el 14 de junio de 1986.

Sus posturas políticas evolucionaron desde el izquierdismo juvenil al nacionalismo y después a un liberalismo escéptico desde el que se opuso al fascismo y al peronismo. Fue censurado por permanecer en Argentina durante las dictaduras militares de la década de 1970, aunque jamás apoyó a la Junta militar. Con la restauración democrática en 1983 se volvió más escéptico.

A lo largo de toda su producción, Borges creó un mundo fantástico, metafísico y totalmente subjetivo. Su obra, exigente con el lector y de no fácil comprensión, debido a la simbología personal del autor, ha despertado la admiración de numerosos escritores y críticos literarios de todo el mundo. Describiendo su producción literaria, el propio autor escribió: “No soy ni un pensador ni un moralista, sino sencillamente un hombre de letras que refleja en sus escritos su propia confusión y el respetado sistema de confusiones que llamamos filosofía, en forma de literatura”. Ficciones (1944) está considerado como un hito en el relato corto y un ejemplo perfecto de la obra borgiana. Los cuentos son en realidad una suerte de ensayo literario con un solo tema en el que el autor fantasea desde la subjetividad sobre temas, autores u obras; se trata pues de una ficción presentada con la forma del cuento en el que las palabras son importantísimas por la falsificación (ficción) con que Borges trata los hechos reales. Cada uno de los cuentos de Ficciones está considerado por la crítica como una joya, una diminuta obra maestra. Además, sucede que el libro presenta una estructura lineal que hace pensar al lector que el conjunto de los cuentos conducirán a un final con sentido, cuando en realidad llevan a la nada absoluta. Otros libros importantes del mismo género son El Aleph (1949) y El hacedor (1960).

Fuente: http://www.los-poetas.com/b/bioborges.htm

Recital poético “Ciclón de Abril” en la ciudad de Chiclayo - SIGNOS estuvo presente

2011-05-03T05:23:00.000-07:00

El día viernes 29 de abril se realizó en nuestra ciudad el recital poético denominado “Ciclón de Abril”, cuya organización estuvo a cargo de la Asociación Cultural “Kaypi Kani”, dirigida por la talentosa poeta trujillana Matilde Granados, y el “Ciclón de Poesía”, organizado por Juan José Soto, cordial poeta, dueño de una eximia trayectoria. Un agradecimiento especial para ambas personalidades de parte del Grupo Literario SIGNOS, por mantener encendida la mecha literaria en la Región Lambayeque.

De izquierda a derecha: Harold Castillo, Ronald Calle y César Boyd.

El evento se llevó a cabo en el auditorio de la Alianza Francesa (calle Juan Cuglievan 644) con apoteósica acogida desde las 7:30 de la noche. Contó con la participación de los poetas Isabel Matta Bazán, Rosakebia Estela, Fernando Odiaga y nuestro compañero de grupo Ronald Calle Córdova.

Participante Ronald Calle junto a Isabel Matta.

Sobre los poetas participantes:

Isabel Matta Bazán es autora de los poemarios “Soledad Nuestra” (1999) y “Reina Moribunda” (2005) y ganadora de los Juegos Florales del Pedagógico San Marcos (2000) y del concurso EROS de poesía de la región Puno (2005).

Ronald Calle ha publicado los poemarios "Agonía Compartida" (2007) y "Abandono del Hastío" (2010). Obtuvo el Primer Premio Regional de Poesía 2006 y el Premio Internacional "A Quijotear"- Melilla, España (2005).

Rosakebia Estela a pesar de tener su producción poética inédita ha obtenido el Primer puesto del “XI Concurso Regional de Poesía”, Juegos Florales Municipales - Chiclayo, 2009; Primer puesto VII Concurso Internacional Literario Conglomerado Cultural, 2010; y Ganadora del Concurso Internacional de Poesía Latin Heritage Foundation, 2011.

Fernando Odiaga ha publicado poemas sueltos en las revistas “Cometa de papel” de Arequipa y el fanzine “De cabeza” de Chiclayo. La mayor parte de su producción permanece inédita. Es miembro del Conglomerado Cultural de Chiclayo.

Muere Ernesto Sábato, un grande de la literatura latinoamericana

2011-05-02T05:24:00.000-07:00

El maestro ya descansa. Sus restos fueron velados en el club de futbol Defensores, del barrio donde vivió durante 60 años.

En un día gris de otoño, durante la madrugada del último sábado, falleció a los 99 años el escritor Ernesto Sábato, reconocido como uno de los máximos referentes de la literatura argentina y latinoamericana y como hombre que vivió soñando con un mundo mejor, más justo y sin guerras, “aunque siempre estamos dando vueltas en ese camino, sin poder llegar”, como decía.

La noticia se conoció desde temprano y se vivió especialmente en el ámbito de la 37 Feria del Libro –la más grande que se recuerde–, donde este domingo le iban a hacer un homenaje al que estaba previsto asistirían miles de admiradores, y donde iba a estar representado por su hijo el cineasta Mario Sábato. Las autoridades de la feria decidieron mantener el homenaje, que se realizará después del entierro en un cementerio privado de la localidad bonaerense de Pilar .

Murió en su casa sencilla en Santos Lugares, localidad del sector popular de la provincia de Buenos Aires, al oeste de la capital argentina, donde vivía desde hace 60 años, y cómo el había pedido, sus restos fueron velados esta tarde, en un club de su barrio (Defensores de Santos Lugares), rodeado por vecinos, que desde la mañana comenzaron a dejar ramos de flores en las rejas y mensajes colgados en los árboles de su casa.

Hacía años que su salud estaba quebrantada, y desde 2008 había empeorado. Sólo recibía a familiares y amigos muy cercanos. Aunque aparecía como un hombre hosco, tenía un humor muy especial y rescataba la humildad“ como un refugio para la vida más digna”.

También había pedido expresamente austeridad en su velatorio y que no enviaran arreglos florales o que, en todo caso, se reuniera ese dinero para una fundación que ayuda al hospital público para niños más importante de esta capital.

Sábato nació el 24 de junio de 1911 en Rojas, Provincia de Buenos Aires; luego vivió en La Plata, capital provincial, donde estudió física. Allí conoció a Matilde Kusminsky Richter, con quien se casó en 1936, y por la iglesia en 1990.

La muerte de su esposa en 1998 fue un golpe que no superó, como tampoco la de su hijo mayor Jorge Sábato, quien falleció en 1995 en un accidente automovilístico. En sus últimos años vivió con Elvira González Fraga, quien fue su asistente, y quien lo cuidó con dedicación en todo este tiempo. “Sábato tuvo una vida muy buena, amó a su esposa Matilde y a sus hijos y siempre fue muy querido”, dijo Elvira, quien confirmó que el escritor falleció a causa de una neumonía y que en los últimos tiempos su salud era muy delicada, pero todavía pasaba “buenos momentos” escuchando música.

En 1938, Sábato obtuvo el doctorado en física en la Universidad Nacional de La Plata, y fue becado para ir a Francia, donde trabajó en el Laboratorio Curie, en París. En ese mismo año nació allí su primer hijo, y fue en la capital francesa donde se acercó al movimiento surrealista y a la obra de Óscar Domínguez, Benjamín Péret, Roberto Matta Echaurren y Esteban Francés, entre otros.

Sábato reconocía además la gran influencia sobre su vida y su obra que tuvo el dominicano Pedro Henríquez Ureña. En un fragmento de la primera parte de su libro Antes del fin, publicado en 1999, al hablar sobre su época universitaria, dice: Se me cierra la garganta al recordar la mañana en que vi entrar a ese hombre silencioso, aristócrata en cada uno de sus gestos, que con palabra mesurada imponía una secreta autoridad: Pedro Henríquez Ureña. Aquel ser superior tratado con mezquindad y reticencia por sus colegas, con el típico resentimiento de los mediocres, al punto que jamás llegó a ser titular de ninguna de las facultades de letras.

A Henríquez Ureña “le debo mi primer acercamiento a los grandes autores, y recuerdo su sabia admonición: ‘donde termina la gramática empieza el gran arte’, porque no era partidario de la concepción purista del lenguaje, por el contrario, estaba cerca de Vossler y Humboldt, quienes consideraban el idioma como fuerza viva en permanente transformación”.

Fuente: http://www.jornada.unam.mx/

"C. E. Zavaleta o El viaje al reino de la letra memorable" - POR Róger E. Antón Fabián

2011-05-01T02:57:00.001-07:00

CUANDO MUERE UN ESCRITOR genuino, para quienes el cariño y la entrega al oficio literario se llevan en la entraña, sobre todo si se trata de un escritor de raza, sentimos como si fatalmente una parte nuestra se fuera con él. Es el terrible desenlace por el que algún remoto o cercano día tendremos que pasar a carta cabal, el sueño truncado de manera inexorable, sobre todo ese de anhelar escribir una obra que nos sobreviva. Carlos Eduardo Zavaleta ha muerto la mañana en que yo dictaba una clase de literatura y el mundo giraba tal cual, parece que seguirá tal; pero para mí es como si se hubiera detenido en un instante para ya adquirir otro tenor, quizá para siempre.

Podría decir que nos unía el hecho de ser oriundos casi de la misma tierra, ambos naturales de Ancash, que pasó su infancia en mi pueblo natal, en Chimbote, frente al mar, a tres casas de donde muchos años después yo tendría mi primera novia, que fue un escritor de la Generación del 50, un estudioso entusiasta de William Faulkner y James Joyce, que era el maestro que todo aspirante a escriba sanmarquino escuchaba con respeto y casi temor, que inspiraba sumisión literaria acaso por su sabiduría y talento narrativo, que había sido maestro universitario de Mario Vargas Llosa y Alfredo Bryce Echenique, –a quien manifestaba le puso libros de Ernest Hemingway en la mano y lo asesoró para que iniciara su carrera con su tesis universitaria y su primer libro de cuentos–, el escritor que como Ernesto Sábato abandonó una carrera de ciencias para adentrarse en el terreno literario, el temprano enamorado de Olga en Caraz, el alumno, egresado, bachiller, doctor, profesor sanmarquino, el traductor de T. S. Eliot, Pound y Joyce, el viajero incansable, el diplomático o el maestro que buscó un camino distinto del costumbrismo e indigenismo literario peruano, y, poseedor de un formidable talento y una extraordinaria sensibilidad humana, que supo expresar fehacientemente la excelencia cultural peruana. Así lo recuerdo.

Recibí la noticia a minutos de su fallecimiento por una llamada telefónica del poeta Ricardo Ayllón. A decir verdad, yo que tengo muy bien planteada la situación de la muerte, lo lamenté toda la tarde y aún habituado en quehaceres editoriales estuve sumergido en el recuerdo. Precisamente alguna vez a ambos nos contó como recorría pueblos enteros vendiendo libros, casi de casa en casa, en una actividad cultural digna de elogio. De temperamento inquisidor, también recuerdo a una pregunta mía su confesión, una anécdota sobre el escritor Ciro Alegría, entre otras que dejaré para mis memorias.

Nunca olvidaré su abrazo sincero y su afecto cuando me riñó porque mencioné a Camilo José Cela en el discurso de concesión del premio los Juegos Florales de San Marcos, me dijo que el autor de “La Colmena” había sido servidor de Franco, que lo fue. Aquella vez con el viejo querido Carlos Eduardo Zavaleta conversamos sobre Francisco Umbral y el Premio Nadal, que –enfatizó– "no era un Planeta, que lo podía ganar cualquiera". Lo conocí en Chimbote cuando yo aún no conocía Lima y me hice algunas fotografías con él que salieron publicadas en el Diario La Industria de Chimbote, cuando yo preparaba algunas entrevistas a renombrados escritores peruanos entre los que sin duda figuraba él en primera línea. Años después asistí a la clase de inauguración y bienvenida a la Universidad de San Marcos, impartida precisamente por él, y ya lo vi continuamente. Alguna vez con mi compañero de aula Ricardo Flores Gago, gran lector y explorador de joyas literarias, lo ayudé a escoger una edición de Joseph Conrad, en esas ferias de libros que se levantaban en la Facultad de Letras de la universidad en los inicios de los años noventa, porque sencillamente era como el padre mayor que dictaba el curso de Literatura norteamericana. Allí lo escuché hablar con pasión de Poe, Hemingway, Hawthorne, Melville, Twain, Thoreau y entre otros de Henry Miller (quizá el me recomendó ese texto que se llama “Los libros en mi vida”).

Al tiempo cuando yo había dejado ya la universidad, me enteré que vivía casi solo, que cientos o quizá miles de libros habían tomado posesión de casi todos los ambientes de su casa, y fueron muchas las veces que propuse a más de una institución que se realizara una larga entrevista temática y completa sobre su vida y su obra para conformar un libro singular, pero jamás salió a flote la aprobación del proyecto, pues bien hace algún tiempo antologué alguno de sus cuentos, y espero algún día realizar algún estudio sobre su obra narrativa y la evolución de la misma.

Una de las últimas entrevistas suyas que leí fue concedida a Axthedmio Mau Guil, publicada en un número de la revista Casa de Asterión y titulada "La rutina del fuego", donde el escritor ancashino habla de sus maestros, la técnica narrativa, las mujeres y la vida. Supe que buscaba que lo visitaran, y a decir verdad tuve la secreta esperanza, a pesar de que supuse que se encontraba muy delicado de salud, de su mejoría. En julio del 2010 le habían hecho un homenaje a cargo de la Asociación Capulí, Vallejo y su tierra, presidida por el escritor Danilo Sánchez Lihón, y hacía poco había dado el discurso de honor con motivo de otorgamiento de la medalla de honor sanmarquina a Mario Vargas Llosa por alcanzar el Premio Nobel de Literatura.

Carlos E. Zavaleta (apliqué también esa E. a mi segundo nombre) quedará grabado en mi memoria con su recuerdo, ejemplo, amistad y afecto de maestro entrañable, cuando yo era un ratón de biblioteca en mi vieja universidad y él ya un maestro consagrado. Hacía poco acababa de morir Gonzalo Rojas a quien también conocí en la feria del libro de Lima, en este mes de las letras, tan aciago. Al parecer el exacto veintitrés es una suerte de coartada literaria en que se han ido muchos grandes como William Shakespeare, Garcilaso de la Vega y Miguel de Cervantes, entre otros. Carlos Eduardo Zavaleta se marchó –a pesar de no coincidir en la fecha de despedida–, partió de este mundo, al reino de la letra memorable, y será siempre uno de los grandes, el mejor cuentista de todos los tiempos en el Perú.

“Acto elucidatorio sobre la gran ciencia y el filósofo” – Por: Ronal Pérez Díaz

2011-04-19T10:09:00.000-07:00

Desde los orígenes el filósofo es un hombre libre que contribuye, a través de su quehacer, a liberar a los demás hombres de todo mal y prejuicio en la danza de los tiempos.

La gran ciencia para el gran Confucio; sabiduría, tal vez, cuyo origen es intrínseco a la naturaleza racional. Tan antiguo es su nombre como moderno: Filosofía, desde que Heráclides Póntico –ante la admiración y el desconcierto de Leonte en Fliunte (Grecia)– osó, sin ninguna reserva y con la libertad que atañe al hombre verdadero, llamarse filósofo. Ello, en honor a la verdad de Marco Tulio Cicerón, quien refiere a los hombres entregados a la contemplación y al estudio de la naturaleza para el conocimiento de la vida humana, causas y principios de toda su existencia: “éstos se llaman estudiosos de la sabiduría o, lo que es lo mismo, filósofos.” (Cicerón, Sobre el origen del nombre filósofo).

El filósofo no es un hombre del pasado ni del presente; es, en esencia, del futuro, pues está facultado para contemplar todos los horizontes, todos los crepúsculos de las ciencias. Por ello los “pensadores libres” no son científicos, historiadores, poetas o esoteristas. Son la síntesis de todo. La libertad que les invade es su locura, dado que no están supeditados a tendencias que hayan intentado reducir los valores inherentes a la filosofía, a confusiones, a ofuscantes visiones de admirables videntes. Ellos son águilas jamás atrapadas por jaula alguna. Y en la grandeza de su voluntad tienen la máxima labor y la sociedad debe exigirles “el crear valores… Su investigación del conocimiento es creación, su creación es legislación, su voluntad es verdad, es… voluntad de poderío” (Federico Nietzsche, La singularidad del filósofo).

Los filósofos, en su excelsa tarea, deben renovar las llamadas “verdades”, las normas imperantes en la sociedad y hacerlas ostensibles, viables, consuetudinarias, para que durante cierto tiempo surja una colectividad nueva. Pero, en verdad, es en ella donde radica su peor enemigo y “es constantemente el ideal de hoy día”; es por ello que suelen ser considerados como “locos insoportables y enigmas peligrosos”, teniendo la noble misión de “ser la mala conciencia de su época” (Federico Nietzsche, La singularidad del filósofo).

El filósofo debe salir de la obnubilación de los sentidos; es decir, un morir en sí mismo. Debe elevarse por encima de los demás como paradigma renovado. Que hable no con disimulo, no con arrogancia, sino con humildad y sinceridad. Según Maurice Merleau-Ponty (1908–1961) el filósofo es el hombre que se despierta y habla. A propósito de filósofos (o buceadores del conocimiento) me limito a las interrogantes de Nietzsche: ¿Existe hoy día semejantes filósofos? ¿Hubo semejantes filósofos? ¿No será preciso que haya semejantes filósofos?

La filosofía “aspira primordialmente al conocimiento”, como diría Russell, y es producto de la labor del filósofo. Es ciencia que le permite redimirse y liberarse al ser humano, “no es un señuelo para deslumbrar al pueblo… no consiste en palabras, sino en obra” (Lucio A. Séneca, La filosofía y la vida). Ella no se resigna a la ociosidad, sino al estremecimiento infatigable por el quehacer. Ordena la vida, gobierna los actos. Es decir, es el velero que nos conduce a innumerables destinos.

Aprendemos a gobernar nuestros pensamientos, nuestras acciones, cuando mantenemos la mirada firme en nuestra propia naturaleza. Cuando empezamos a corregir nuestros defectos, no los de otros. Cuando procuramos, con intenciones sinceras, entregarnos al autoconocimiento, a la autocorrección y no a perfeccionar el mundo y adaptarlo a los propios deseos ególatras. En efecto, “el perfeccionamiento de uno mismo es la base de todo progreso y desarrollo moral” (Confucio, La gran ciencia). A tal fin contribuye la filosofía. Pero, en suma, el objetivo principal “consiste en el cultivo de la naturaleza racional que todo hombre recibe del Cielo y la búsqueda del bien supremo al que debemos dirigir nuestras acciones” (Confucio, La gran ciencia).

La filosofía debe ayudarnos a mantener la mirada fija (como la mirada de los gavilanes en la presa) en el fin último: despertar del deslumbramiento terrible, de la limitada y angustiosa manera de proceder. Debemos manumitirnos del embrujamiento, de las alucinaciones constantes, como resultado de una sociedad cada vez más capitalista, neoliberal, estrictamente estancada e inoperante. Cautivados, en esencia, por un mundo carente de lo grandioso: los valores.

El empeño de la filosofía actual debe dirigirse a “liberar nuestro espíritu de los prejuicios” (Bertrand Russell: El valor de la filosofía), a esclarecer y darle orden a nuestros pensamientos.

Para finalizar, en un pequeño acto elucidatorio y particular acerca de la filosofía, me entregaría a las profundas concepciones de Ludwig Wittgenstein: “la filosofía es la lucha contra el embrujamiento de nuestra inteligencia por medio del lenguaje” (La función esclarecedora de la filosofía). Es decir, debe redimirnos para hacer nuestra existencia grande y libre. Para escapar, de algún modo, de esta prisión y de esta lucha constante: la vida.

“Japón: Escombros bajo el sol naciente” – Por: Harold Castillo

2011-04-19T09:43:00.000-07:00

Dueño de una cultura milenaria, y habiendo superado los errores históricos, Japón se ha convertido, con el tiempo, en un país ejemplar: progresista, sincrético, siempre a la vanguardia de las innovaciones científicas y tecnológicas; pero sobre todo con identidad. Es imposible que una nación pueda salir adelante cuando se conspira contra ella desde adentro. He allí la gran diferencia entre los Estados del primer mundo, como Japón, y aquéllos que persisten en el más grande atraso.

La tragedia producto del sismo ocurrido en Japón el pasado 11 de marzo deja aún muchos aspectos para reflexionar, habida cuenta de que es uno de los países con mayor preparación en el mundo para afrontar esta clase de adversidades y, sin embargo, se vio remecido fuertemente por los embates de la naturaleza.

Nos preguntamos entonces lo sensato: ¿Qué pasaría si un sismo de magnitudes parecidas ocurriese en nuestro suelo? Luego del dolor vivido en Ica, apenas hace pocos años, ¿el Perú se encuentra realmente preparado ante un nuevo episodio de angustia?

Cabe precisar que el epicentro del terremoto en Japón, de 9,0 en la escala sismológica de magnitud de momento, se registró en el mar, frente a las costas de Honshu, a 130 km al este de Sendai, en la prefectura de Miyagi. Dos días antes ya se había producido un temblor de magnitud 7,2 MW. Lo sorprendente fue que pasara casi desapercibido, dada la infraestructura antisísmica que posee este país oriental y, sobre todo, gracias al civismo de sus ciudadanos. Muchos sentimos, en aquel momento, una especial admiración por esta gente, estigmatizada por los temblores constantes, pero impetuosa y resuelta al momento de plantear soluciones preventivas. El terremoto que vino después, seguido del destructor tsunami, sólo puso en claro lo evidente: cuán poco somos los hombres ante el poder de la naturaleza. No obstante, gracias a las medidas tomadas, se pudieron salvar numerosas vidas.

Esto último es lo valioso, lo que países como el nuestro deberían tomar como ejemplo e imitar. Pero, dada la idiosincrasia de nuestros habitantes (sin visión ni aspiraciones como Estado) parece todavía una realidad algo lejana. Sobre todo por nuestros gobernantes, que se turnan y pasan por lo general inadvertidos. Pareciera como si no les importara, para nada, el desarrollo del país; sacarlo del atraso mediante políticas drásticas para combatir la pobreza, el centralismo, la falta de identidad, de oportunidades, de valores, de condiciones básicas para persistir como nación. Pareciera como si su mayor aspiración consistiese en la conquista del poder para sus beneficios personales. Desde que somos república, en realidad, no ha nacido un peruano que haya sido capaz de guiar al país, como un verdadero líder, hacia un porvenir exitoso. Y resulta triste admitirlo. De qué sirve entonces tanta riqueza económica si nuestra mayor carencia es justamente la riqueza humana de nuestros habitantes. Qué tan profundo hay que caer para poder plantearnos esta gran pregunta: ¿Hacia dónde va el Perú como nación?

En el caso de Japón, con una cultura mucho más firme y perseverante desde la antigüedad, la idea de Estado se arraigo muy pronto entre sus pobladores. El régimen imperial fue determinante, de modo que las crisis internas que se sucedieron a través de los siglos no pudieron mancillar la visión primordial sobre el posicionamiento hegemónico que querían mantener sobre los otros pueblos orientales.

Japón en la Historia

Fundado, según la tradición, en el siglo VII a.C. por el Emperador Jinmu, su nombre (Nippon) significa, literalmente, “el origen del sol”. Es un país que recibió una gran influencia por parte de China a través de su religión: confucianismo, budismo, taoísmo; lo cual robusteció el poder del emperador. Japón desarrolló una estructura feudal a partir de los siglos III y IV. Con el correr del tiempo se vio inmerso en numerosos conflictos y luchas señoriales, guerras internas y diversos cambios en sus regímenes de gobierno. Desde un principio los emperadores fueron los gobernantes oficiales, pero en muchas ocasiones sólo de apariencia. La manipulación por parte de la clase noble o de los gobernadores militares (shogunes) contribuyó al caos interno.

En el siglo XIV la autoridad imperial se restableció, pero sólo por un tiempo, hasta la llegada de un nuevo régimen feudal militar a cargo de los daimyos o señores feudales, cuyo instrumento ejecutor fue la casta de los samurais.

El cristianismo es introducido al Japón en el siglo XVI con la llegada de los portugueses y españoles, pero es perseguido y abolido por las dictaduras militares sucesivas que restauran, en el siglo XVII, el shogunado.

En el siglo XIX, tras la Guerra Boshin, surge la Restauración Meiji (1867), a cargo del emperador Mutsu-Hito, con la cual se pone fin al shogunado y comienza la modernización de Japón, adoptando los modelos occidentales y convirtiéndose en una potencia mundial. Luego vendrían sus afanes expansionistas, la Primera Guerra Sino-Japonesa (1894-1895), la Guerra Ruso-Japonesa (1904-1905) y la ocupación de Taiwán, Corea y otros pueblos.

La Primera Guerra Mundial (1914-1918) reportó a Japón grandes beneficios, pues perfiló su posición hegemónica en la zona, tanto en lo militar como en lo económico.

Después de 1920 surgen muchos conflictos en Japón debido a crisis internas y externas (La Gran Depresión del ‘29), lo que promovió la Segunda Guerra Sino-Japonesa (1937-1945) y la participación decisiva de Japón en la Segunda Guerra Mundial (1939-1945).

Terminada la guerra, y tras la ocupación norteamericana (1945-1952), Japón se democratiza y entra a la vida occidental. En poco tiempo se transforma en una de las principales potencias económicas del mundo. En 1995 un terremoto en la ciudad de Kobe causó la muerte de 6,433 personas. Desde entonces, hasta la actualidad, el país nipón ha venido asombrando al mundo a través de su modernidad y tecnología, de la sensatez y progreso de sus ciudadanos. Hacer posible lo imposible. Dominar al medio con infraestructura y hacer al mundo testigo de su gran desarrollo y potencialidad.

Posible amenaza nuclear

El problema en las plantas de energía nuclear de Onagawa y en particular Fukushima puede considerarse como un daño colateral producto del sismo del 11 de marzo, en vista de que Japón, por desgracia, no cuenta con sistemas alternativos para la producción de energía y al ser la energía nuclear la fuente principal de abastecimiento, pues, constituye una bomba de tiempo ante eventualidades como ésta o ante hipotéticos ataques militares. Pero la peligrosa radiación nuclear no es cosa de juegos. Japón ya ha padecido las dolorosas consecuencias de las bombas atómicas lanzadas por los Estados Unidos en las ciudades de Hiroshima y Nagasaki durante la Segunda Guerra Mundial. Al margen de las medidas que se estén tomando para poder controlar la amenaza radiactiva, todo esto debe ser planteado como un asunto de vital importancia para el futuro, en función a que siempre existirán los desastres naturales y que no deberían acarrear mayores tragedias, esta vez por descuido del hombre.

Una cultura prodigiosa

Hoy por hoy la cultura japonesa se desarrolla en las vertientes de lo tradicional y lo moderno, producto de años de evolución y por la notoria adaptación que ha tenido con el mundo occidental contemporáneo. Una muestra palpable la encontramos en su arquitectura, oscilante entre palacios históricos y majestuosos y las modernas edificaciones urbanas que ya todos conocemos.

Su arte y decorado sobresalen en el mundo gracias a su delicadeza y acabado, gracias al mito que atesoran. Las costumbres niponas se han arraigado en diversos paises del orbe (como el Perú), formando colonias que preservan su identidad y la difunden.

En lo que respecta a la ciencia y la tecnología, Japón es uno de los paises más innovadores y avanzados del planeta, siempre abocado a la investigación y productividad, proporcionándole al hombre actual la más alta calidad en maquinarias, electrodomésticos, computadoras, artefactos para el trabajo y el entretenimiento.

Hablando de literatura, están los escritos tradicionales como “Genji Monogatari” de Murasaki Shikibu, considerada una de las novelas más antiguas de la historia. O los autores occidentalistas de la era Meiji: Natsume Söseki y Mori Ögai, que fueron los primeros novelistas modernos de Japón. Luego aparecerían escritores de la talla de Akutagawa Ryünosuke, Tanizaki Jun’ichirö, Yukio Mishima, los premios Nobel de Literatura: Yasunari Kawabata (1968) y Kenzaburo Öe (1994), y más recientemente Haruki Murakami.

Todo esto nos habla de un país que se ha ganado su posicionamiento a base de trabajo, de esfuerzo, de mentalidad superada y visionaria. Luego de los errores históricos y pretensiones belicistas que, en el fondo, ningún beneficio le reportaron, Japón ahora apuesta por el futuro. Estamos todos convencidos de que el dolor y el desasosiego que el último sismo ocasionara no será fuente de quebranto para los espíritus japoneses. La propia Historia es testigo del ímpetu japonés para sobreponerse a los avatares del destino. El Perú se solidariza con Japón y sus damnificados; muchos deseamos algún día poder homologar la grandeza de esta nación. Hoy habrá escombros bajo el sol naciente, pero mañana la luz de la esperanza se levantará sobre un pueblo ejemplar, pujante, camino hacia la reconstrucción.

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Bibliografía:
- Diccionario Enciclopédico Lexus.
- http://es.wikipedia.org/

“Lo esencial es invisible a los ojos” – Por: Ronal Pérez Díaz

2011-04-04T17:46:00.000-07:00

En verdad podemos afirmar que el ser humano en esencia (conciencia) es lo más digno y decente que pueda existir. La esencia es el “genio de la lámpara maravillosa de Aladino, ansiando libertad” (Samael Aun Weor); es el principito despertando lazos de amistad y así concluir siendo el único en su especie. Es, en el fondo, el cordero habitando la caja; genialidad artística del aviador.

Podemos entender a la obra de Antoine de Saint–Exupéry (Lyon, 29 de junio de 1900 – Mar Mediterráneo, cerca de la costa de Marsella, 31 de julio de 1944) como una expresa narración en la que se expone un proceso interior inherente a cualquier persona, puesto que son experiencias que no escapan a la realidad. Notamos, pues, al aviador en el desierto del Sahara, tratando de arreglar un desperfecto en el motor de su avión, semejante al Moisés Bíblico. Mientras que el segundo halla a Dios en la montaña; el primero, a un pequeño e iluminado principito, con cabellos de trigo:

“Podéis imaginar, pues, mi sorpresa cuando, al amanecer, me despertó una singular vocecita que decía: Por favor… ¡dibújame un cordero!…Y vi un hombrecito extraordinario que me miraba seriamente.”

Cuestionándonos de manera significativa, notamos que el desierto implica la aridez espiritual, la dolorosa situación de nuestra vida, debido a que de modo ineludible lo más importante de nosotros se ve inmiscuido en esta vida insulsa. En sí atañe a la ansiedad, a la infertilidad interna. “Es también un erial, símbolo (…) de la sequedad espiritual, de esa soledad interior.” (Manuel Ballester).

La figura del principito aparece como un llamado a una nueva vida, como despertar de una pesadilla y percibir un rótulo en la distancia y una invitación hacia una manera distinta de vivir, con un ideal de plenitud, un “estar en este mundo” con sentido para cada hombre; pues, “el piloto, en última instancia, es el símbolo del hombre contemporáneo” (Manuel Ballester); el cual, en un determinado momento de su vida se da cuenta de su realidad mediocre, se hace consciente de que la existencia en su conjunto no lleva la direccionalidad que debiera tener. Entonces se siente insatisfecho, incapaz de contemplar lo esencial, pero un poco orgulloso, vanidoso tal vez:

“Quizá me creía semejante a él. Pero yo, desgraciadamente, no sé ver corderos a través de las cajas.”

Al aviador le llevó mucho tiempo comprender lo valioso; es decir, salirse de lo útil, lo obvio y deducir que las semillas de la esperanza habitan, en secreto, en lo más recóndito de nuestro ser. Éstas “duermen en el secreto de la tierra hasta que a una de ellas se le ocurre despertar.”

La amistad había empezado a germinar como un suceso de domesticación aviador–principito, semejante a la rosa y el diminuto ser. La rosa, aquí vendría a representar a lo femenino: la mujer, aquella a la cual hay que cuidar, tratar con suma amabilidad y sobre todo con amor. Este proceso de acercamiento mutuo hace que nos sintamos únicos, irrepetibles en infinitos espacios de vida.

El principito empieza a recordar, después de recorrer el planeta cuyo rey no tenía a quien gobernar, sino sólo a sí mismo y con él al universo; antes de ver al ebrio sumiendo su vida en una desazón profunda; contemplar al vanidoso, único ente que sólo escucha las alabanzas y los demás son siempre sus admiradores. Continúa su viaje, hallando luego a un hombre de negocios, inmergido tan profundamente en sus cifras dolorosas; virando después, por un instante, la mirada hacia un farol y su farolero, oficio que sería “despreciado por todos los otros: por el rey, por el vanidoso, por el bebedor, por el hombre de negocios” y en medida extrema por un anciano que mataba el tiempo escribiendo enormes libros: era un geógrafo.

Es la Tierra el séptimo planeta visitado por el principito. Halla una serpiente, rosas que hablaban como la suya. Se siente entonces inmensamente defraudado, engañado, y al fin, tendido sobre la hierba, llora. ¡Ah, he ahí la magia del zorro! Bastaría la astucia de un animal para ayudarle a comprender la importancia de formar lazos amicales, de ser domesticado, e igualmente tener necesidad el uno del otro, sentirse correspondido, salirse de la monotonía de la vida:

“Mi vida es monótona. Cazo gallinas, los hombres me cazan… Me aburro, pues, un poco. Pero si me domestican, mi vida se llenará de sol.”

Es decir, se iluminará. Habrá claridad, sinceridad, con uno mismo y con el otro; la vida encontrará el eje en el cual girar. No obstante, eso no es todo. Faltaba el secreto, el enigma que sin argucias de zorro cazador le regalaría al de los cabellos de oro al momento de partir:

“Y volvió donde estaba el zorro.

–Adiós –dijo.

–Adiós –replicó el zorro–. He aquí mi secreto. Es muy simple: no se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.”

El tipo de relación que se ha forjado entre zorro–principito quedará grabado como una huella imborrable en los recintos de sus almas. Ambos se reconocerán, ambos se recordarán. He ahí lo inestimable, lo más grande a lo que puede aspirar el hombre; lo invisible, lo que embellece al desierto de nuestras vidas:

“Lo que embellece al desierto… es que esconde un pozo en alguna parte…”

“… Ya se trate de la casa o de las estrellas o del desierto, lo que los embellece es invisible.”

En fin, hay que arreglar la avería en el motor: el corazón, para erigir seguramente la verdad; es decir, hallar la direccionalidad de nuestra vida para hurgar de manera introspectiva en nuestro desierto y contemplar la dulzura de las sonrisas del principito. Si no está, tal desaparición habrá que recriminarle a la serpiente: “flaca como un dedo, poderosa como un rey.”

¡Ah… despertemos al principito, frotemos la lámpara y el genio hará maravillas…!

“Erika Madrid: Vida Poética” – Por: Harold Castillo

2011-03-04T22:10:00.000-08:00

El trabajo fecundo de la poeta bonaerense, Erika Madrid, puede considerarse todo un descubrimiento para quien indaga por vez primera sobre el viso revelador de su arte. Sus versos, cargados de expresividad, nos transportan hacia un mundo de emociones intensas y una enfatizada conciencia a favor de la disciplina estética.

La literatura argentina ha constituido un baluarte importante para las letras hispanas en los últimos siglos. Esto se debe, en gran medida, a la preocupación de dicha sociedad por la formación humanística de sus habitantes y por un culteranismo innato heredado de su estirpe europea. Casos como Hernández, Lugones, Sábato, Borges, Cortázar, entre otros, corroboran la veracidad de tal afirmación.

Erika Madrid (Buenos Aires, 1977) es una digna exponente de toda esta tradición literaria. Poeta desde los 12 años, también fotógrafa y pintora en la actualidad, fue considerada por muchos en su país como “pequeño genio”, por la calidad y repercusión de sus versos. Ahora es toda una posibilidad –gran genio, a mi juicio– que debe ser posicionada y valorada, tanto como merece, para el enaltecimiento y prolongación de la vida de las letras argentinas e hispanoamericanas.

Pero no es tarea fácil convertirse en poeta, aun naciendo con notorias cualidades. Hay que saber explotar al máximo las virtudes estéticas. Erika Madrid ha sabido doblegar al monstruo de las banalidades, y se ha dedicado con afán a la conquista inminente de la esencia poética. Una locura para muchos, dado que la literatura es un oficio constantemente vilipendiado por ciertos estratos idiosincrásicos (a los cuales, por desgracia, pertenecen –entre otros– aquéllos responsables de impulsar las políticas educativas y culturales en nuestras respectivas naciones, salvo alguna excepción), aun con todo lo provechoso que le ha brindado al campo del saber y de las humanidades a través de los siglos. La literatura no da solvencia económica, pero brinda una riqueza espiritual contundente para quienes la realizan, leen o comentan. Es capaz de abrir nuevos horizontes gracias al poder de la imaginación, y es muchas veces un procedimiento catártico para evitar la implosión de las estructuras morales. Por consiguiente, la literatura humaniza. Aquél que no lee queda reducido a una elemental humanidad: sin criterios, sin valoraciones; y muchas veces, sin sentimientos.

Detengámonos, entonces, por un instante a evaluar la calidad de personas que está suscitando el mundo posmoderno, ya con las artes casi olvidadas y con una proliferación desmedida del consumo de lo poco reflexivo y grandemente frívolo. La obra de Erika Madrid, no hace sino devolver un estatus que parecía perdido en el campo de las letras. Una esperanza diáfana sobre las posibilidades de un mundo sensato y mejor.

El poeta y periodista connacional Pedro Escribano, comentó alguna vez sobre lo que yo asocio con el enorme daño que el consumismo puede ocasionarle a la literatura, entre otras artes, a propósito de las ventas copiosas de los libros actuales y de los premios literarios: “(…) no todo es resultado de una buena escritura, sino también hay bastante del manejo del mercado (…) Tarea de la crítica, separar el grano de la paja.”

A mi criterio, los grandes escritores, como Madrid, emergen casi siempre desapercibidos, entre la hostilidad e indiferencia de las élites que se arrogan la cualidad de rectores de las letras nacionales. En este punto la historia es sabia y nos ha provisto de numerosos ejemplos.

Entre la poesía y la vida

Dos estandartes poéticos, dos libros: “Ayer Buenos Aires” (2005) y “Mí” (2008) –contenido este último dentro del poemario “Olivo y Retórica”, conjuntamente publicado con el poeta español Luis Gómez–, son los referentes principales de Erika Madrid, sin dejar de mencionar los casi cien poemas individuales que están publicados en “La otra ciudad”, su blog personal. Así como también, es oportuno aludir su participación en diversas antologías físicas y virtuales de Latinoamérica. Sus blogs más difundidos son: http://www.madriderika.blogspot.com/, http://www.pinturaserikamadrid.blogspot.com/ y http://www.erikacmadrid.blogspot.com/, donde uno puede aproximarse, un poco más, a su trabajo literario y artístico. Erika Madrid forma parte del Grupo Literario SIGNOS.

Sobre sí misma ella comenta: “Soy una mujer bastante tranquila, positiva, aunque mi poesía no lo sea (risas)… Siempre me dicen que no parezco la mina que la escribe.”

Pero ¿cómo es la poesía de Erika Madrid? ¿Cuánto es que ha variado desde “Ayer Buenos Aires” hasta “Mí”? Según este análisis, he podido diferenciar dos aspectos primordiales, dos ejes fundamentales sobre los cuales se sostiene gran parte de su accionar creativo en ambos poemarios. El primero sería el eje de lo espontáneo y vivencial (forma): Madrid no tiene la pretensión de guardarse ni alterar nada al momento de ultimar su catarsis poética: “Acostúmbrate a mi boca abierta / y a que el mar entre en ella, / a mis manos apretando tu muslo, / a un cuerpo que sufre / y la cabeza sitúa como bandera. / Acostúmbrate, te ruego, / a más periodos no ordenados / de sueños legibles, / períodos de cama y ruido, / tiempos de podridas frutas.” (Acostúmbrate / “Mí”).

Dentro del mismo eje oscila un encanto dialectal recurrente al momento de expresarse (si la situación lo amerita) por medio de un lenguaje nativo (argentinismo y lunfardo): “Una llave. / El borde del vestido / de una gran damita porteña. / Un laburo a medias. / Un ojo / o dos. / La máscara de una hondonada / que de la nada tuvo rostro / para crear, soy. / El lunfardo inquieto y / desprolijo. / Una calle de Buenos Aires atada a la mano. / Arenapino. / El Mate. / Un che. / Acá no hay fondos, hermano, / no tengo otros / ni huecos ni fantasmas / y aunque no se crea / no soy, no tengo, / no pido y acá me excuso.” (Yo minita / “Ayer Buenos Aires”).

El segundo eje lo constituye la originalidad imaginativa ante la multiplicidad de conceptos (fondo), acompañados ambos ejes por una amplia cualidad estilística: medular para la consecución de emociones y del tan mencionado goce estético.

Este segundo eje nos revela a una poeta menos racional; mucho más intuitiva y tenaz. Si su poesía es, por ejemplo, amorosa, no necesariamente trata del amor logrado a cabalidad, o perpetuado por un afán cursi, estereotipado. Trata de un amor –en todo caso– creíble, más humanizado, con los vaivenes que este sentimiento conlleva: “De los insensatos el más capaz, / de los mortales el único mío. / ¡Ah, sí! Sumergime en vos, / destruye los brazos / que nerviosos a tus brazos se atan. / ¡Sí, sí, sí! ¡Sacudime el amor, / esta febril y torpe sensación / que se descompone y agrieta! / Sí, dañino. Sí, insensato. / Manipulame con el saber de esos pedidos / que caen sobre el asfalto y yo / recojo y amontono. / Mi pequeño niño insalubre, / mi lunfarda pasión desequilibrada. / De los maestros del amor, el aprendiz. / De todos los mortales, el único mío.” (Mortal / “Mí”).

¿Qué otros temas se pueden vislumbrar en la poética de Madrid? Sobre todo en su primer poemario, podemos encontrar el tópico existencial claramente establecido: “Sugiero el silencio, / pienso en blanco / como dando gracia en la desgracia, / soporto los chacales / que aunque hambrientos / vigilan vigorosos / con ansias de destrozarlo todo. / Andaría de seguro más feliz / si me ignorase. / Me exponen a esta cronología / ridícula a la cual pertenecer. / Me vuelvo como / el vidrio que habla, / como un algo que ya no existe.” (Sugiero / “Ayer Buenos Aires”).

E, incluso, apreciamos una poesía metatextual: “Tantas hojas de papel / acostadas sobre sí, / piadosas, obedientes, / en filas perfectas, / ordenando la sabiduría / de mis amados trovadores. / Tinte de la sangre supersticiosa. / Motor sádico para el Amor / enajenando una cabeza / que sabida o precoz / se sostiene en la lectura. / Delicia orgásmica / concentrada de / sugerentes imágenes / que sutil entra hasta modificar / al que se encuentra con el libro.” (Lecturas / “Ayer Buenos Aires”).

El caso de “Mí” es el de un poemario más intencional, más homogéneo en connotaciones personales.

Hay que precisar que los dos ejes se presentan siempre entrelazados, conformando una dicotomía poética, como el anverso y el reverso de una moneda.

Desde las entrañas del monstruo

La concepción de un poema es un proceso meticuloso y complejo –no obstante su habitual brevedad– dada su condición intimista y sensorial al momento de construir símbolos e ideas para producir emociones mucho más amplias que las contenidas en cada uno de los versos. Es por ello que la poesía suele ser el primer contacto (y a veces el único, por contundente y totalizador) entre un escritor y el mundo.

Erika Madrid nos enuncia: “Ando impaciente, soportando la revolución de mi incertidumbre, que solo se calma cuando los espantos se trazan sobre el blanco.”, refiriéndose a los lienzos. Pero esta figura es factible también de ser relacionada con la hoja en blanco, poco antes de la creación literaria. Incluso, a aquella obra que germina en el mundo bajo una consabida pericia demiúrgica.

Todo poeta (todo artista) es un ciudadano del mundo, sin colores ni banderas. Y su único deber es expresarse. No callar. El lenguaje literario ocupa los estratos más elevados en la clasificación de una lengua. No todas las personas tienen la capacidad de escribir; por eso es tan loable –y causa especial entusiasmo– el reconocimiento de escritores de primera línea como es el caso de la poeta de Buenos Aires.

La fecundidad de Erika Madrid es ejemplar y, por fortuna, indoblegable. No se deja seducir por aquellos pormenores fatuos, ni se encenaga entre menudencias serviles.

El auténtico bien (el único) que un escritor puede ostentar es, a criterio de muchos, la manifestación del afecto y el descubrimiento cálido del ser humano.

Siguiendo la estela clamorosa de los rapsodas eternos, considero que Erika Madrid es uno de los cuadros con mayor proyección y de mayor preeminencia en el ámbito de las letras hispanoamericanas del naciente siglo.

Selección de poemas de Erika Madrid:

Sensación

Ignoro las razones
de mis giros internos
que velan tales síntomas
o mi tristeza ha sido tanta y de continuo
que se ha transparentado entre
tiempo y tiempo,
entre heredad y cielo.

Piadosas sus desfiguraciones
para conmigo, arcana y
sellada melancolía.

Ya no estoy triste, me resisto
a creer en una absoluta
nación imaginaria
que gobierna hasta la mano
que traza sobre el blanco mis ánimos.

Qué casualidad ridícula,
fuera de mí están las preguntas
que me conmueven y hastían
tocándome por momentos
y separándose luego, descuajadas
de mis condominios.

Sé que partes de mí
han caído y muerto para
reflejar humildad a golpes,
ensoñación o cordura.
He de perder el diálogo por
un fervoroso silencio que no domino.

De: “Ayer Buenos Aires”

Ayer Buenos Aires

Tiranía púrpura,
sangre que se sujeta
a dientes en
callesdecallejones valientes
de teatro y represión
en una profunda melancolía
espesa donde van callando
los poetas al hablar.

Caminitos apretados,
donde el azul y el oro se anuncian
por momentos sobre la patria
y mis divagantes bosquejos.

Una fuente que se extiende
en lenguas y fullerías
con un vaivén de piehombre
sobre piernamujer
trabando y destrabando
exacto en el adoquín.

Y aún sobre Piadosos Aires,
en medio de todo, nada
lo extraño de un silbido
que dice siempre lo mismo
y callarlo de nada valdría.

Sabés lo que siento
y que no puedo echarelvistazo
ni apasionarme dentro
de este maldito círculo metafórico.

De: “Ayer Buenos Aires”

Tiempos

Tiempos de rotas caras,
de cerradas manos
simulando las ventanas
abiertas de ayer.
Me asombro, y no termina nunca
mi asombrada razón de seguir
sintiéndose rota,
esperando que sea mentira
toda la verdad estacionada
en la vereda de mi casa.

¡Yo, yo, yo!
Yo, yo, yo tenía
los sueños en rosa,
la casa quieta
y el mar hamacándose a mi espera.

¡Qué tiempos estos, Señor!
en los que creyendo que
caminaba me arrastro.

De: “Mí” / “Olivo y Retórica”

La ciudad derrumbada

Si alguien vio alguna vez
quebrarse Buenos Aires
esa tarde, esa tardenoche fui yo.
Sentada primero, parada luego
la imagen exacta detrás de tu cara
causó en la ciudad inquebrantable
que un amor de tierra
más tarde se lloviera.

La imagen imponente se desarmaba,
como trueno tu voz corría
en esa titánica y exacta belleza
de luces y colectivos agotados
de gente ya sin manos y sin piernas.

Y fui trueno y vos grito.

La cuidad, cementerio.

Fue quizás el capricho de esa magia
que no se encuentra, que envuelve dos cabezas,
que todo derrumba.
Fue quizás esa, la maldita fuerza.

De: “Mí” / “Olivo y Retórica”

“El Burro”, un extraordinario cortometraje de Jair Uzziel, escrito y relatado por el Signo Mario Morquencho

2011-03-03T22:59:00.000-08:00

El lunes 28 de febrero Mario Morquencho estuvo en una premiación de cortometraje en la UPC, donde participó un corto titulado: El Burro, de Jair Uzziel. El texto está escrito magistralmente por Mario a modo de prosa poética. El mismo Mario es quien da la voz en el relato. El corto también cuenta con la participación de la talentosa poeta Sandra Enciso y es una producción de MALDITOS PERROS Creadores. Aquí el corto y el texto completo:

En un paisaje alejado de todos los colores y sobre el tramo de asfalto hirviendo, cabalga el tiempo. Cabalga entre las lomas y el pueblo. Cabalga entre la vida y el sueño.

Donde las aves anidan el vuelo abstracto, la aldeana respira el delirio de la dama bajo la flor oscura. Donde los bueyes cantan, él muere muy enamorado en la imposible posibilidad que brama el oblicuo pueblo mientras taciturno el gris ceniza de su humanizado cuerpo lo lleva siempre a ella…

Y la querencia natural que los amantes claman, a veces, sólo a veces, tienen entre dos árboles que bailan la misma mujer de sangre insoluble, la misma mujer soñada…
Y entre las cruces de mil estaturas, ella limpia sus nombres ya distintos… y distantes: Olvidados.

Porque a veces los amantes gozan la misma vida desolada. Porque a veces los amantes tienen el mismo muerto atragantado. El silencio compartido. El amor tan ignorado… Y huye uno del otro para verse… para no verse… para amar solamente un pedazo de vacío cercado en el corazón frío que tiembla y tiembla sobre el lomo cuando el día brilla más que el sol.

Último destello del día. Él anda por la trocha y la tarde llama a la noche. Anda pensando en ella que es una tierna dolencia, anda tan bien y tan mal enamorado, pensamiento confundido entre el lamento del animal domesticado que pasa.
Detrás, él, en una procesión de dudas, corderos, bueyes y el burro que se repite cabizbajo, es él cruzando un minado Jerusalén, con la obstinada y silvestre necesidad de estar con ella, de exiliarse en el sueño quijotesco y decir que el amor nos hace tan salvajes al pensar que un par de casas de adobe separan un continente… Y pensar que un par de pasos más y el gran portón abrirá el tiempo y la vida. Un par de pasos más y la tierra en sus cascos inferiores arrastrarán el deseo de dar un par de pasos más para sacar, urgentemente, la llave del bolsillo, introducir la luz en el ojo oscuro de la habitación, abrir la intención y cerrar los ojos para deshojar la borrosidad del sueño que se abre…

El ojo del infinito observa:

La aldeana, con un sombrero de amapolas, yace de pie en la esquina de una estrella campestre donde el ganado fugitivo inventa una historia.

Sentado sobre los dados del sueño, él canta desde la sonriente montaña como el viento aventurero, como el viento enamorado que nos roza la cara.

Ya en el humilde patio del cielo, la aldeana alimenta a los patos: querubines tristemente telúricos, telúricamente locos. Ella piensa en él. Piensa como un ángel en sus alas. De manera lunar, crepita pensándolo insondable… y ahonda, en la pequeña noche venidera de la choza, su orbe…

En el primer encuentro, los tiernos grises del corazón vagan tibios y desde el campanario Dios los observa: Ella delante, incitándolo, con el camino adherido a la espalda y las alas ocultas en el paraguas. Él detrás, memorizando las pequeñitas huellas que llevan a casa…

Acabada la cena de los cuerpos, ella amansa el beso alocado que aúlla en sus labios. Él la observa aún desnuda en un rincón de la casa y profundamente piensa ¡Qué bonita flor tan salvaje!

Así es cuando del amor comulgamos, late el corazón compartido en ambas manos y en ambas manos explota la comunión de los paisajes como un planeta que se crea. Así el dulce caos, delirante, lo retorna y aprisa, aprisa el orgasmo de gritar: ¡Qué salvaje flor tan bonita!

Entonces van como el agua en un solo río por el camino de la mano y él…él canta, tiene un jilguero oculto entre sus manos, tiene mil aves evaporadas en todo su aire:

aire que la llama
alma que la nombra
ansia que la clama
ojos que la tocan
boca que la extraña…

La aldeana acude a su llamado. Se sienta a su lado. Abriga el frío costado. Lo consuela. Lo ama. Su silencio es una brisa bajo el árbol.

Y entonces marchan los enamorados. Van recordando, como el bosque, a todos los colores alucinados, y ya con el rostro extinto caminan distanciados por el último tramo casi evaporado, al mismo instante en que la pastora solitaria, entre ramo de gritos y chorritos de esperanza, cruza con el ganado deshojando adioses y florcitas de nostalgia.

Pero la aldeana recorre el rito sagrado como una niña atada a la ronda de la luna. Entonces la canción desata el último crepúsculo y la oscura caravana en la falda de la aldeana cava el clímax en el aire. Un circulo solar alrededor del árbol se multiplica y multiplica la necesidad que tienen ellos de lamer las piedras ardientes del amor que a veces los desliza, que a veces los sumerge, que a veces los ahoga o los va quemando, poco a poco, en la hoguera inevitable del pecho que arde, duele y deja sangrar la sangre que hierve como poción amarga o perpetua ceniza sobre la yerba venenosa y seca donde florecen los corazones rotos… los corazones muertos.

Y entonces todos los recuerdos se estrangulan mientras él, como una estatua, yace tristemente constelado en la puerta, entre el instante incomprendido y fugitivo donde el ojo del infinito cae vencido por los parpados hacia un mundo mal herido.

Donde el amor quizá tiene otra palabra, o se oculta en otros nombres, o simplemente es una constante herida que nos devora a diario.

Donde el amor quizá carece de puerta, de labios, de rebeldías mutuas, de valentía al no querer cruzar al otro lado. Y sumarle al saludo esa palabra perdida en los labios. Sumarle otra mirada. Sumarle una caricia.

Quizá entonces, sólo quizá, después de caminar tanto en esta vida, el ojo infinito del sueño regrese a observar.

El texto en negrita es lo que se lee en el corto
Tomado del blog de Mario: http://sesotrilcico.blogspot.com/

Mario Morquencho en Radio Nacional

2011-03-03T22:44:00.000-08:00

Nuestro compañero Mario Morquencho estuvo invitado el pasado 20 de febrero a una tertulia literaria en Radio Nacional, en el programa Canto Rodado a las 8:00 de la noche. Estuvo con el trovador Lalo Salazar y Paco Mejorada quien es el conductor del programa. La tertulia fue interrumpida por dos canciones en vivo del trovador y dos poemas leídos por Mario: Rímac y La Siete Tres, ambos de su poemario Ciudadelirio. Mario habló sobre su poemario y sobre cómo había llegado a la poesía. También habló sobre música y contó algunas anécdotas. Aquí los poemas:

RÍMAC

Yo me molesto con la vida
—Y no sé por qué con ella—
cuando paso el puente
y veo flotar cartitas de amor en heces por el río.
¿Suicidarse desde allí?
—¡Ni loco!—
Seguro la muerte no se animaría
a recoger mi alma confundida
entre toda esa mierda debajo congelada
donde el sol y el infinito
cierran los ojos para no reflejarse en las aguas.
Hasta he llegado a creer que mi reloj se malogró
y dejó de jadear, por hacerme el valiente
estando más de un minuto,
con la esperanza de ver algún loto
entre esa nausea acuática.
Ningún arco-iris se atrevió
a defecar por esos lares,
sólo las nubes que a veces escupen,
o algún borracho que micciona decadencia.
Si alguno de nosotros fuera pez,
estar en esos charcos sería:
cumplir cadena perpetua
encerrado en la comunión de todos los gases,
o respirar en la entraña de los estreñidos.
Yo me molesto mucho con la vida
cuando paso el puente y veo ese río,
como un portal parecido a los que salen
en las películas de ciencia-ficción:
este río es el portal que nos aborta
hacia el vomito infinito
de dios.

LA SIETE TRES

Aquí hay rostros de todos los colores,
rostros de princesas sin príncipe,
de sirenas en un plato de mariscos,
de niños tristes y gomitas de dulce,
de góticos y siniestros laberintos azules,
rostros con labios de secretaria a minifalda
con senos y glúteos que desbordan
altísimos niveles de morbo,
rostros de viejas gordas y gruñonas,
de obesos sudorosos y calvos,
de bigotones, dormilones y viejos verdes,
rostros con ojos de fábrica,
con ojos de obrero mal pagado,
rostros de “periódico chicha”,
de edificios sucios e inhabitables,
de azoteas poco confiables e inaccesibles
de casas a medio construir y aún más invisibles,
rostros de publicidad barata en todos los rincones,
de un graffiti clandestino,
rostros que llevan una ecografía de día lunes,
rostros que putean a cualquier cosa,
rostros que tienen rasgo de papel cansado,
rostros de paisajes y planetas perdidos,
rostros presurosos por llegar a cualquier destino,
rostro de plazuelas fugaces, de óvalos jorobados,
de by pass rumiantes y vía expresa inacabable,
rostros de ventana de emergencia,
de boleto de pasaje arrugado en el bolsillo,
de chulío tramposo, de chofer nervioso,
de calcomanía sin sentido, de carteles de protesta,
de “Vamos a la huelga”, de “No al paro”, de “Sí a todo”,
rostros de postes tísicos y enfermos,
de semáforo indeciso, de señales sin destino,
de paraderos repletos de impuntualidades mutuas,
rostros para colgar estrellas,
para descolgar cometas,
para dibujar otra cosa que no sea un rostro,
rostros que se olvidan, que no se nombran
o no tienen descripción,
rostro de todos, con escenas rutinarias y repetitivas,
decadentes e irónicas,
de películas viejas y en estreno,
de lunes, martes, lunes, miércoles,
jueves, lunes, viernes, sábado
y domingo al fin tu rostro,
el mío, el de ellos,
el de todos.

“La metáfora del insecto” – Por: Ronal Pérez Díaz

2011-02-17T05:24:00.000-08:00

Muy pocos escritores han sabido adelantarse a su época de manera tan singular y extraordinaria como lo hizo Franz Kafka con sus fantasías y alucinaciones terribles, a propósito de “La Metamorfosis”, una de sus obras más destacadas.

La existencia desencantada, lejos de la felicidad y la armonía (al parecer familiares), de un hombre como Kafka (Praga 1883 – Viena 1924) finalizaría en los deseos íntimos de escapar a su realidad, huir como la bala del cañón y terminar convertido en un puente o un mono con aspiraciones de libertad infinita (Informe para una academia). Pero resignado a su destino, oprimido por fuerzas desconocidas; en fin, en el último extremo de alguna habitación, concluir por ser un Gregorio Samsa, el cual, después de una noche de sopor interminable, vislumbra el día y se da por enterado de que es un insecto gigante, miserable y monstruoso, como respuesta a un mundo automatizado y sin el mínimo sentido de los valores: sociedad más proclive a la violencia que a la paz y la solidaridad.

“Una mañana, tras un sueño intranquilo, Gregorio Samsa se despertó convertido en un monstruoso insecto... numerosas patas, penosamente delgadas en comparación con el grosor normal de sus piernas, se agitaban sin concierto...”

Evidentemente que la transformación de Gregorio se manifiesta como una postura de no aceptación de los esquemas y parámetros de convivencia familiares y sociales. A propósito, el insigne escritor peruano, Mario Vargas Llosa, opina que la actitud insumisa e inconforme de hallarse convertido en un insecto “es una manera astuta de desagraviarse de las imposiciones de esa vida injusta que nos obliga a ser siempre los mismos, cuando quisiéramos ser muchos” (Un mundo sin novelas). En verdad, es una réplica a lo cansada, molesta y preocupante que resultaba ser su profesión “viajante de comercio” y las malas relaciones que mantenía: amistades insinceras, basadas en intereses o cualquier otro afán, menos en los efectos de un sentimiento puro.

“¡Qué cansada es esta profesión que he elegido! -se dijo- Siempre de viaje... relaciones que cambian constantemente, que nunca llegan a ser verdaderamente cordiales y en las que no tienen cabida los sentimientos.”

Ante esta desesperada situación, obligado por actitudes imperiosas e incomprensibles: por un lado su padre y por el otro su jefe opresivo, grandemente desconfiado, Samsa manifiesta su enojo, su fastidio y su rebeldía, todo el horror al trabajo y a su irregular manera de vivir, articulando inentendiblemente, en su condición ya de animal, lo siguiente:

“¡Al diablo con todo!... Estoy atontado de tanto madrugar... No duermo lo suficiente.”

Sucede que, después del desconcierto y arrebato emocional por parte de Gregorio, notamos en su interior dos fuerzas luchando: “por un lado, su sentido del deber y la responsabilidad lo obligan a reintegrarse al trabajo; por otro lado, desde su actual perspectiva de insecto, de objeto útil, no puede permitir que se le siga utilizando.” (Luis Quintana Tejera: Consideraciones críticas sobre Kafka y La Metamorfosis). Al contrario, en la familia las reacciones son diversas, en ellos también se efectuará una metamorfosis que los conducirá desde una postura inicial de aceptación hasta una actitud hostil, de total rechazo. La madre no entiende lo que sucede, sumisa, preocupada por su hijo, pero incapaz de ayudarle eficazmente. No obstante, su hermana, Grete, se muestra más condescendiente; preocupada por el hermano le habla con dulzura, le trata con ternura. El rechazo, la intolerancia por parte del jefe, mientras que su progenitor, en una postura adversa, le amenaza con el puño; todo se genera ante la primera salida de Samsa de su cuarto, evidenciándose como una persona que se rebela abiertamente y sin vergüenza contra el mundo organizado que ellos representan.

Es otro pasaje digno de rescatar –la segunda aparición de Gregorio– su padre le propina una serie de manzanazos y una de ellas alcanza a incrustarse en su caparazón, derivándose en una enfermedad a causa de la putrefacción del fruto y como consecuencia última: la muerte.

Notamos pues, a un padre como un tipo autoritario que equivale a la parte represiva del patrón en el trabajo, en lo social, y que ahora se genera en el seno familiar. Sin embargo, Grete, en la primera parte del relato, como ya se afirmó, se muestra benevolente, representando, de algún modo, la solidaridad para con el marginado; no obstante, al final de la obra cambia su manera de ser por la indiferencia absoluta, dándole la espalda a su hermano. La madre, mujer débil, responde a los modelos tradicionales de sumisión, por ello se muestra desorientada ante la nueva manera de comportamiento de su hijo.

En fin, la horripilante pesadilla que nos narra Kafka, puede ser leída como una metáfora o una proyección de sus sentimientos: temores, conflictos y depresiones, todos generados por la monotonía de la vida, o como una alegoría de todos los horrores que se avecinaban cual avalancha temible: las dos grandes guerras mundiales, los totalitarismos y el terrible y depravado genocidio nazi, llegando a la idea concluyente de que sus monstruosas alucinaciones resultaron una realidad adelantada, una profecía angustiante que aún alcanza a nuestros días.

“Neruda: El verso de la destrucción” – Por: Ronal Pérez Díaz

2011-02-01T16:19:00.000-08:00

Siendo ya una constante el hondo lirismo en la obra poética del Nobel chileno (1904–1973), podemos apreciar ahora en los poemas de “Residencia en la tierra” una tentativa ejemplar de expresión intensa que tiene, a su vez, como punto central el núcleo total de la existencia.

La vida es movimiento sucesivo. Todo movimiento se traduce en acción. Toda acción es gasto de energía vital, deterioro progresivo del ente ejecutor. Por ello podemos afirmar que el hombre y todo lo que le rodea está destinado, desde ya, al transcurso destructivo de la existencia. Por ello la vida es un continuo acabarse. Es como si la sentencia genesiaca: “polvo eres y al polvo volverás” nos atrapara en su nocturno manto inacabable, en su transcurrir degenerativo de las formas en las que se hace ostensible la vida.

Pablo Neruda (1904–1973) comprendió muy a fondo este proceso; pues, si nosotros profundizamos en el análisis de su poética, vislumbramos, en su coherente visión imaginativa en “Residencia en la tierra”, lo que venimos disertando. El poema Galope Muerto es ya una tentativa para afirmar lo siguiente: todo lo que está en movimiento tiende a exterminarse. Allí se puede constatar lo que el poeta canta de manera soberbia: la desintegración de todo lo existente, el derrumbamiento total de la materia: “Como cenizas, como mares poblándose / en la sumergida lentitud, en lo informe (...) / confuso, pesando, haciéndose polvo / en el mismo molino de las formas demasiado lejos, / o recordadas o no vistas, / y el perfume de las ciruelas que rodando a tierra / se pudren en el tiempo, infinitamente verdes.” (Galope Muerto).

Los elementos en los cuales se hace posible verificar la desintegración de la materia son: la ceniza y el polvo, en un período de vida determinado por el tiempo.

Según Jaime Concha, intérprete literario, existen dos formas de destrucción en el sistema poético nerudiano; la primera es “la corrupción de los objetos”: “(...) confuso, pesando, haciéndose polvo...”, y la segunda, “la huida de la experiencia con el tiempo”: “(...) en el mismo molino de las formas demasiado lejos, / o recordadas o no vistas...”

Todo proceso destructivo se realiza “en el mismo molino”, en el hado, el destino. La huida es como un salirse de sí mismos, para ir al pasado en busca de los recuerdos, a aquellas imágenes móviles y a la vez estáticas, pero inasibles e incomprensibles al entendimiento, es una huida hacia: “Aquello todo tan rápido, tan viviente, / inmóvil sin embargo, como la polea loca en sí misma...” (Galope Muerto).

El día, “lo sonoro”, viene a ser el espacio de tiempo en el cual se hace sensible y manifiesta la vida, en todo su esplendor: “De lo sonoro salen números, / números moribundos y cifras con estiércol, (...) / A lo sonoro el alma rueda / cayendo desde sueños, (...) / De lo sonoro sale el día / de aumento y grado...” (Un día sobresale).

Es pues del día de donde “salen números” y es allí donde se contempla la disgregación de las cosas, diariamente, como un proceso de lenta muerte: “A lo sonoro llega la muerte...” (Sólo la muerte).

Entonces “el día, a pesar de la luz que lo constituye, es el reino de las destrucciones, el hábitat de la caducidad y la muerte” (Jaime Concha: “Interpretación de Residencia en la tierra”).

“(...) el tejido del día, su lienzo débil, / sirve para una venda de enfermos, / (...) es el color que sólo quiere reemplazar, / cubrir, tragar, vencer, hacer distancias.” (Débil del alba).

He aquí que el día es el cenáculo de las destrucciones, es el hogar donde la vida y la muerte cotidianas conviven. Es la bóveda que nos atrapa con su lamento de araña. Es, en su estrato, donde se verifica el derrumbamiento completo de las formas, la pérdida de la identidad, el arrebatamiento de la mónada por parte del destino, para volver a integrarla al origen primigenio, al caos oceánico, a la noche eterna donde se forja la vida de manera silenciosa y con una infinita esperanza por hacerse evidente, tangible.

“Ahora bien, de qué está hecho ese surgir de palomas / que hay entre la noche y el tiempo, como una barranca húmeda?” (Galope Muerto). “Tú guardabas la estela de luz, de seres rotos...” [Alianza (Sonata)].

Es la noche, según la percepción lúcida del poeta sobre el cosmos, el habitáculo de la vida. Es, en su oscura luz, donde germina la simiente para la expresión de una nueva existencia. En resumen, “Residencia en la tierra”, “se nos presenta como una obsesiva y patética búsqueda de los estratos creadores del ser” (Jaime Concha: “Interpretación de Residencia en la tierra”). La noche es lo materno, de ella nace la vida y a ella regresa para residir en su seno de lo eterno, de lo femenino. La noche, en fin, se convierte, para el poeta, en un pedazo de tiempo donde se buscan los orígenes del ser y, por consiguiente, a ella llega, como hombre y como artista, para buscar los vestigios creativos, el arte regio de la naturaleza y de los siglos.

También publicado en:

http://gambito-de-rey.blogspot.com/2011/08/neruda-el-verso-de-la-destruccion-por.html

“Epígonos de una estética literaria de cambio” – Por: Harold Castillo

2011-02-01T16:15:00.000-08:00

El 18 de setiembre del año 2010 quedará grabado en el recuerdo de las personas vinculadas al quehacer literario lambayecano, pues fue en el seno de dicha colectividad donde convergimos los doce flamantes miembros del remozado grupo SIGNOS para nuestra presentación. Pese a la ausencia física de tres de nuestros integrantes (por motivos de distancia y de tiempo), se contó con su presencia espiritual, con su apoyo moral e ideológico mediante sus escritos y poemas.

El objetivo era darnos a conocer ante la sociedad como un grupo serio y de ideales maduros con respecto al presente y al futuro de las letras en cada una de las regiones y/o países a los que pertenecemos. Ahora que todo es silencio y pasividad entre los intelectuales jóvenes, cabe destacar el tenor de nuestra propuesta; ya que, en síntesis, abogamos por una renovación trascendental de los procesos literarios en nuestras naciones. Después de las Vanguardias y del Boom Latinoamericano, han existido muy pocos fenómenos destacables en el mundo de las letras; como si la literatura hubiese entrado en un periodo de senectud. En suma, el sistema consumista y frívolo de los últimos quince años se ha venido ocupando de sepultar aspectos tan trascendentales para el desarrollo del hombre, como son: los valores, la educación, las ideologías, el dominio del idioma, el interés por la lectura (literaria o científica), el valor por la vida, la cultura, etc.

Hemos perdido la brújula, y estamos navegando sin rumbo, viviendo una existencia opaca y conformista. Las nuevas tecnologías nos han hecho la vida fácil. El sistema nos ha contentado con novedades que colman nuestras expectativas, dejando de lado nuestra propia humanidad. Las políticas de Estado (sobre todo en educación y desarrollo), no se ocupan ahora de formar a los nuevos ciudadanos (los que serán padres en el futuro) para asumir con responsabilidad el manejo de lo bueno que nos proporciona la modernidad y los avances científicos y tecnológicos.

Es importante, por ello, que luchemos por preservar las condiciones básicas que necesitamos para que la vida tenga una direccionalidad consecuente. Nosotros, como grupo literario, tenemos, pues, el afán de proyectarnos incluso mucho más allá de lo meramente estético. La literatura también es un producto social, y su proceso se lleva a cabo en sociedad.

Lo que más se puede resaltar, por tanto, de nuestra noche de presentación, es el hecho de haber constituido una unidad llamada SIGNOS. Cuando la historia nos quiere contradecir y se empeña en hacernos ver como un error estadístico. Ya que en las últimas décadas, en Latinoamérica, no han surgido paradigmas dedicados a la integración literaria para la conformación de colectivos de acción. Un grupo literario no es (o al menos, no debería ser) un simple círculo juvenil de lectura.

Esto último puede resultar un hecho simplemente anecdótico, de juventud. Pero más allá de la experiencia, qué nos queda. Cuando no hay ideales u objetivos en común, cuando generacionalmente no somos capaces de responder a las expectativas de nuestra propia sociedad.

Ahora SIGNOS no es sólo un grupo literario interregional (Lambayeque, Piura, Cajamarca, San Martín y Lima). Ahora SIGNOS es también un grupo literario internacional (Perú, México y Argentina), y tenemos una responsabilidad mayúscula de cara a la revolución literaria y humanista, y los dogmas que queremos masificar a lo largo de la naciente década.

“Revolución cultural, espiritual y del ser a través de la literatura” – Por: Hazzel Yen

2011-02-01T16:06:00.000-08:00

Un momento como ningún otro emerge en America Latina; y en el mundo, un deseo enérgico de cambio. Este estallido es ya la literatura misma. Percibimos entre nuestros pueblos una gran inconformidad con respecto a las situaciones sociales por las que atraviesan. Cada uno de nosotros desearía mejorar el mundo. Nos han hecho sentir que esto es imposible, sumergiéndonos en una pasiva indiferencia, un letargo.

En SIGNOS pensamos y sentimos que hacer mejor el mundo es posible. Creemos en el hombre, en la fuerza de la palabra y en la belleza para reformar el espíritu. Proponemos la expresión como fuerza iluminadora. Para esto reconocemos las nuevas tecnologías de comunicación como medios para amalgamar las ideas a través de la literatura. Aunque algunos estemos lejos, sentimos que los kilómetros y fronteras que dividen cada país ya han dejado de existir. Prueba de la ruptura de las barreras somos SIGNOS: escritores jóvenes de diversas latitudes que nos hemos unido para expresarnos. Nosotros amamos la literatura en todas sus manifestaciones. Esta convicción nos ha unido, formando un puente entre México, Perú y Argentina, un puente de palabras.

SIGNOS es muestra de que la literatura nos hermana, porque a través de ella hemos compartido nuestros sentimientos, ideas, voces, y nos hemos dado cuenta de que no estamos tan lejos unos de otros. No hay hombre más blanco ni más oscuro, más grande ni más pequeño, cuando se late con un mismo corazón, la sangre de ese corazón es nuestro deseo de cambio, nuestra fe en la palabra. Las arterias por las que circula esa sangre son nuestras plumas.

Latinoamérica es muchas cosas: nuestros dialectos, el calor de nuestro temperamento, nuestra literatura, expresiones culturales tan ricas y diversas, nuestro pasado majestuoso y misterioso (posteriormente profanado, esclavizado, y golpeado hasta nuestros días), pero más que nada es unión, estirpes que a través de los siglos han sido pugnadas, pero que continúan de pie y no temen; combaten.

La palabra que surge del corazón joven e impetuoso es siempre revolucionaria; porque ser joven, primordialmente, es saber renovar y renovarse, creer en revolucionar para ser mejores. Esta idea ha sido una constante y han sido las revoluciones las que nos han permitido evolucionar en todos los tiempos, así de simple: lo que no se mueve está muerto.

Para poder usar la palabra revolución, sin ser malinterpretada, partiré desde su etimología: la palabra “revolución” tiene su origen en el verbo latín revolvere, “volver a girar”. Si tomamos en cuenta que el mundo no cesa de girar, entonces nos encontramos en una revolución constante; un proceso que siempre esta ocurriendo en nuestras vidas, tan natural e inevitable como el movimiento.

Se tiende a pensar que las revoluciones son malas, pues las revoluciones armadas han dejado a su paso un gran número de muertos, abusos, y miseria. Pero no todas tienen que ser necesariamente así. Lo que proponemos puede llamarse una “revolución armada”, si quieren llamar “armas” a la fuerza de la palabra, la razón y la fraternidad, armas para librar una batalla interior contra nuestras propias barreras, prejuicios, fronteras que oprimen al ser y al pensamiento.

En la era de la informática (en la que vivimos), las fronteras ya se han roto, las distancias han desaparecido y las ideas viajan a la velocidad de la luz. Esto debemos de encauzarlo hacia la unión, a la fraternidad.

La unión mundial que por mucho tiempo fue tan sólo un ideal, ahora es posible, esta aquí. Cada vez estamos más cerca; lo único que nos divide ahora somos nosotros mismos, la barrera del pensamiento que nos imponemos, ejemplos de ello son: la discriminación, el prejuicio, la intolerancia, entre otros.

Hay que cambiar constantemente para no morir, darnos cuenta de que las fronteras del pensamiento ya están rotas, y esto está produciendo el cambio, cada vez veremos más SIGNOS de este cambio.

“Divagaciones de un mar alcoholizado” – Plaqueta de Mario Morquencho

2011-01-19T05:52:00.000-08:00

"HORA ZERO" 40 AÑOS DESPUÉS - POR Tulio Mora

2011-01-11T13:43:00.000-08:00

40 años después del surgimiento del Movimiento Hora Zero el mundo y el país han cambiado hasta desconocerse. El Perú, pese a la crisis económica y la violencia, aún inconclusos, se ha reafirmado en una identidad largamente postergada. El sueño colectivo ha sido más persistente y a larga imprevisible y más efectivo que el voluntarismo político o literario. Mucho más incluso que aquella pesadilla cruel cuya oferta del paraíso reposaba en la factibilidad de construirlo sobre una montaña de cadáveres; o que el tenebroso régimen narcofascista que imperó durante una década desde las franjas del crimen organizado y el terror sicosocial. En ese tránsito de incertidumbres y culminaciones indefinidas, que es la historia más reciente del Perú, está sumergido HZ.

Nadie, a estas alturas del siglo XXI, podría mezquinar a nuestro movimiento la importancia poética que le designó a ese sujeto social que hoy se reconoce como la mayoría del país. Fuimos los primeros en intuir que la poesía reposaba en esa población en trance de rápida urbanización que venció un sistema y una forma siempre represivos para instalarse en los márgenes del poder y desde allí minarlo con su obstinación, en esos ciudadanos que desde provincias han persistido en una lucha frontal contra el centralismo ya agónico.

En estos 40 años la vida de 28 millones de compatriotas tampoco ha sido fácil y no lo será mientras el esquema básico de una injusta distribución no haya acabado para siempre en el país y el mundo. Este deseo está muy lejos de cumplirse cuando el absolutismo de los organismos financieros y el modelo de libre mercado pretenden perpetuar bolsones de prosperidad y confort a costa de una anchísima mayoría víctima del cinismo de la ortodoxia neoliberal que ha fracasado ruidosamente al final de la administración de Bush, como consecuencia, entre otros factores, de alentar la especulación financiera hasta el desborde delictivo y de globalizar el fascismo.

HZ encontró el rostro de ese nuevo actor social no porque sus miembros tuviesen un agudo sentido profético, sino porque desde sus primeros textos descubrieron que una poesía nueva tiene que reposar en una palabra nueva (“creo, honradamente, decía Vallejo, que el poeta tiene un sentido histórico del idioma, que a tientas busca con justeza su expresión”). Esa palabra es la que los horazerianos encontraron en las calles o trajeron las poblaciones andinas y amazónicas a las urbes, modificando significativamente un tradicional modo de hablar, de escribir y de percibir el sonido y sentido de la belleza. La diferencia tenía que resaltar. Quizá por eso los escritores denominados por Martin Lienhard “continuadores de los primeros escritores españoles radicados en el país” (claramente José Miguel Oviedo) comprendiesen poco y mal la profundidad de esa palabra nueva. No era -como se dijo en los 70 y aún hoy, como leemos a un obsoleto James Higgins quien ha escrito con agudeza sobre José María Arguedas y el pensamiento andino pero ha sido absolutamente incapaz de entender cuál es el cordón umbilical entre ese escritor y HZ- que los “parricidas” o “fratricidas” desconocían las reglas elementales de la estética, sino que se negaban a aplicarla en un contexto que la contradecía. La suya era otra estética.

En estos 40 años HZ ha consolidado su “franco proceso de ruptura” resistiendo las peores adversidades de los acríticos y mafiosos que durante décadas soñaron y aún sueñan con nuestra desaparición para decretar sobre un escenario fragmentado, de precario equilibrio cultural, el retorno del canon administrado desde las canonjías que pasan por las universidades a los medios de comunicación y las escasas y mediocres editoriales -o publicando estultas encuestas entre los canónigos.

El Perú de este nuevo siglo no puede reconocerse en ese estrecho horizonte al que aspiran los remanentes de la normatividad colonial y provinciana. El Perú de hoy -para mal o bien, aún es muy prematura hacer una lectura conclusiva- está globalizado, participa como muchos países del mundo de la denominada cultura de masas; en su interior coexisten, no pocas veces conflictivamente, archipiélagos culturales que surgen de manera espontánea en los asentamientos humanos como en provincias y en el extranjero; una poética expuesta a los desafíos de la palabra cotidiana, una urgencia de fracturar el complejo de inexpresividad, la revaloración de la experiencia personal, micro, pero significante, y contrapuesta a la ajena y mal llamada “estética de los valores universales”, que no es más que la estética del sector social al que pertenecen los administradores de la norma. Es el impulso a desarrollar la historia poética de las colectividades sin voz articuladas de manera tangible desde el arenal urbano y las provincias: los grandes espacios olvidados del interior.

En la actualidad ni siquiera es necesario que la poesía pase por Lima, el centro que, contradictoriamente, hoy como nunca podría confirmar la premonitoria frase de Valdelomar, “El Perú es Lima”; pero bien sabemos que nunca logrará serlo: a medida que su acceso se democratice la revolución informática está socavando de manera irreversible el estatus heliocéntrico y mediador limeño de la cultura mundial con las autopistas de internet y la educación virtual. Miles de pueblos que han vivido al margen de los grandes libros de todos los tiempos, de los grandes avances tecnológicos y científicos, se ven invadidos de ese instrumento que para algunos profetas del establishment será el capital más rentable del milenio que hemos abierto sin mucho entusiasmo ya que terribles guerras han sido sus más tenebrosos heraldos, desde los genocidios africanos, balcánico, el hundimiento simbólico de las torres gemelas en Nueva York y la sobrerreacción imperial en Iraq, Afganistán e Irán, aparte de la discordia perpetua entre palestinos y judíos.

Naturalmente en un escenario de esta naturaleza la voz estéril de los guachimanes del buen hablar y escribir no pasa de ser más que una mera gestualidad, el último canto del cisne extinto, como lo ha comprobado la vigencia de HZ, movimiento al que los peruanos le deben, entre otras cosas, la democratización de la escritura poética y su autorrevelación como actores de una historia intransferible e irreplicable. Las grandes fracturas poéticas no solo se perciben en el plano de la escritura sino en las conductas sociales. HZ le devolvió a los peruanos la confianza de expresarse desde sus más íntimos sentimientos, utopías y frustraciones que hoy se revelan en la escritura de muchos jóvenes quienes ya no necesitan proponerse la fractura horazeriana (no la disputa de un espacio periodístico, de una beca, un viaje o un vaso de wisky en las embajadas), sino simplemente expresarse según el principio de que los silenciados o silenciosos tenían que usar la voz poética -y en muchos casos la más alta.

La lengua, como se sabe, es más que sus normas y sus aprensivos policías: es la más perfecta computadora que ha ideado e ideará el ser humano y un cuerpo en permanente estado de retroalimentación. Su vitalidad depende exclusivamente de las colectividades que la recrean y modifican al ritmo de la historia. Quien no comprenda esta premisa fundamental no puede comprender cuál es el papel del poeta: ser el perpetuador (también el perpetrador) de esas modificaciones de su época. Quien no esté alerta a esos cambios que debe aplicar en sus textos simplemente pasará al olvido. Porque la premisa más legítima de la poesía es revelar el alma del otro (del lector) y esto es válido desde Homero a Derek Walcott, ese otro que habita en un espacio, que tiene una biografía (un tiempo) y una complicidad con el creador. Quien revela al otro se revela a sí mismo y no al revés. Quien revela al otro revela al mundo derramando sobre alguno de sus infinitos ángulos una tonalidad de luz y verdad diferentes. No hay una sola luz, no hay una sola verdad, no hay una sola forma de expresarse en una lengua y esto es lo que revela una poesía auténtica.

La gran tarea de HZ por eso mismo fue exponer en la página en blanco una forma de hablar, de sentir y de soñar que nos es propia dentro de una colectividad muy amplia. Y nuestra beligerancia provino básicamente porque esa voz de alerta, que lanzamos en 1970, fue atacada por una poesía que escribía, pensaba y soñaba desde otras colectividades -española, francesa, inglesa-, pero no como peruana o latinoamericana. El Perú de estas décadas nos ha dado la razón.

Y las “orgías de trabajo” que entonces propusimos se tradujeron en manifiestos, en pronunciamientos públicos, en masivos recitales, en intercambio de experiencias con poetas de otros países, pero sobre todo en libros que hoy son imprescindibles para cualquier joven peruano. Y al lado de ellos hay que citar a nuestros hermanos infrarrealistas que en México tuvieron la misma actitud intransigente contra un sistema que sigue corrompiendo a los escritores y alimentando una poesía estéticamente correcta cuya única preocupación es luchar contra la palabra popular.

Todos los autores citados demuestran que HZ tuvo razón, que el Poema Integral era la voz poética del Perú y Latinoamérica, por eso mismo se han adscrito a ella otras voces de jóvenes hartos de la misma retórica y de las mismas gárgaras con lo poéticamente correcto.

HZ está convencido de que los poetas jóvenes de Latinoamérica consolidarán los logros alcanzados a través de la Poesía Integral para que en el futuro esta sea la expresión de mayorías y minorías (urbanas, rurales, los hablantes de lenguas nativas, los procedentes de otras culturas extranjeras asentadas en nuestros países), de tal modo que refleje lo más cercanamente posible nuestra sensibilidad híbrida, según la profética denominación de Gamaliel Churata.

Por supuesto, lo que HZ no pide es que los jóvenes escriban como los fundadores de HZ, sino que encuentren nuevos caminos, nuevos experimentos de la palabra en los que reconozcan ese franco y hermoso proceso de ruptura que a fin de cuentas no es más que una declaratoria de amor a la vida y una declaratoria de guerra a los predicadores de la muerte, a los provocadores de la destrucción del planeta, esos suicidas representantes del capitalismo irracional, de las desigualdades y las mediaciones político-económicas del poder, no importa de dónde procedan.

Oros problemas preocupan hoy a Hora Zero. La prolongación de la vida en nuestro planeta está trágicamente signada por la evidencia (y ahora ya no puede haber la excusa de que se trata de una coartada ideológica), científicamente palpable, de que la tierra no puede sostener el nivel de consumo de energía fósil que demanda el capitalismo. El calentamiento global y la contaminación demuestran que el sueño del bienestar vendido por este sistema (que sí se ampara en la ideología como un dogma) es falso: no todos los seres humanos podemos gozar de sus supuestos beneficios nacidos de un exacerbado individualismo, del egoísmo, de la desleal competencia, de la disminución de ciudadanía frente a las grandes corporaciones, de la privatización de la vida y especialmente del saqueo ecocida de los recursos naturales. Porque si la humanidad gozara del mismo confort, el planeta quebraría en instantes, destruyendo en la oscuridad universal todo lo que fue construyéndose en miles de millones de años. Dicho de otra manera: necesitaríamos de ocho planetas para mantener un nivel de consumo para que la humanidad entera se instalase en el mal entendido desarrollo. Matemáticamente, esto quiere decir que el actual bienestar es discriminatorio, que sólo una cuarta parte de la especie humana puede disfrutar del consumismo, mientras que las otras tres cuartas partes deben acompañar la orgía de los satisfechos desde las calles erosionadas del hambre, la ignorancia y la precariedad de la salud. Y los otros ciudadanos, los seres animales, vegetales, los ríos y las montañas, como decían Henry Thoreau y Gary Snyder, no tienen representantes que aboguen por ellos en los foros internacionales y los seres humanos que exigen representarlos son acusados de terroristas.

Pero la globalización ha producido recientemente la peor de las catástrofes financieras, recordándonos que su vigencia depende de la permanente incertidumbre y del hábil juego de manos de una casta de delincuentes disfrazados de banqueros, a quienes los Estados más poderosos del mundo recompensan, en vez de sancionarlos, poniendo en marcha planes de salvataje y reactivación de la economía, que no es otra cosa que remonetarizar un sistema que cíclicamente volverá a toparse con la misma piedra de la estafa a la humanidad entera, la pagana de este último (hay quienes sostienen que ha sido más grave que el crack de 1930) y de todos los desastres financieros.

Un último punto de gravísima constatación son las guerras alentadas, propiciadas y fabricadas por las transnacionales constructoras de armas que definitivamente gobiernan el mundo, como se comprobó cuando George Bush hijo fue colocado como presidente de los EEUU en unas elecciones fraudulentas, fruto de un complot del que participó una maffia de petroleros, industriales de armas y banqueros, los mismos que hoy pretenden derrocar a Barak Obama, fomentan en sus narices golpes de Estado, colocan presidentes y mantienen un dominio casi absoluto de los medios de comunicación.

Este es el panorama que el poeta debe afrontar actualmente cuando escribe sabiendo que el verso más auténtico de hoy es el que nace asombrado de que aún se sostenga el mundo. Y por eso tiene que ser más intransigente, más solidario con la humanidad entera y debe proponer, como siempre ha hecho el poeta, el sueño de la vida armoniosa, de la plenitud. Porque nuestro destino en el mundo es habitar nuestro hermoso planeta buscando la felicidad que es posible en la medida que lo anticipan poetas, pintores y músicos desde la cueva de Altamira.

Por otra parte, ¿cómo expresar poéticamente esta primera década del siglo? Es una cuestión de primera importancia si un poeta entiende que la vigencia de un texto literario está asociada indesligablemente a la palabra social, que es siempre cambiante y se convierte en la esencia de una época, como ya hemos mencionado.

En el actual contexto conviene resaltar las alteraciones que se han producido. El lenguaje cotidiano se ha contaminado de la jerga tecnológica. Los jóvenes intercambian sus puntos de vista a través de un repertorio lingüístico que han introducido la computadora y los nuevos productos informáticos. Neologismos que hace sólo dos décadas atrás parecían una norma arbitraria y exclusiva de la poesía -es decir, no de la palabra de la tribu- atraviesan de lado a lado a todos los sectores sociales. “Resetear”, “printear”, “renderear” y hasta verbalizaciones de fonética horrorosa -como “accesar” en vez de usar el verbo correctamente: “acceder”- empiezan a exigir legitimidad semántica, sin considerar otro campo más vasto: el de la designación de los objetos, es decir la sustantivación, con palabras que primero no pertenecen al idioma español, segundo no tienen un equivalente en el mismo (“chip”, “byte”, “drive”) y tercero se pronuncian fonéticamente según las reglas del inglés (“y” como “ai”).

El purismo académico, que aún campeaba hasta hace pocos años, no decimos en el Perú, sino en países más celosos como México, España y Colombia, ha perdido la más reciente batalla. La globalización en términos de lenguaje es en verdad una monopolización del inglés a los espacios cotidianos de nuestra lengua. Aún es prematuro saber cuáles serán los mecanismos de defensa de nuestra colectividad lingüística frente a estos cambios agresivos que parecen irreversibles.

Por lo mismo, la poesía de esta época frente a los retos de la ciencia y tecnología exige más imaginación. Porque estamos en un periodo de cambios imprevisibles.

Paradójicamente, el marco globalizador (la aldea grande) está proponiendo una resurrección insólita y no solo por lo que toca a ciertas coincidencias espaciales, de un modernismo de corte rubendariano: la fusión de espacios contrapuestos (el rey de Noruega con los dioses aztecas, cisnes chinos con monos amazónicos), con una diferencia notoria en el énfasis que se coloca al orden de los sentidos: el modernismo lo ponía más bien en el oído (la música del verso, de la que Darío fue su más eximio y hasta hoy no superado artífice, aunque por otra parte la música de fusión andina, el rock y la salsa también hoy seducen el oído del poeta) y el posmodernismo lo coloca más bien en la vista (la imagen). Pero igualmente pueden resucitar formas poéticas vanguardistas en el entendido de que estas exhibían un inconformismo con las reglas tradicionales y expresaban una sensibilidad fuertemente impregnada de la tecnología (el cine, los automóviles, los rascacielos). Sin embargo, a diferencia de entonces, cuando el vanguardismo parecía reflejar un entusiasmo histórico desbordante, sobre todo en el que se adhirió a la revolución socialista, y que las guerras mundiales, hasta mediados de siglo, y la caída del muro de Berlín, en las últimas décadas, trajeron abajo, la poesía actual se ha contagiado más bien de la incertidumbre y la perplejidad, compensadas con la poética light (Mariátegui ya tenía un nombre para ella: “poética de la tontería pura”).

Hoy cualquier utopía poética es socialmente posible. Esto supone que la poesía debe cambiar de utopías. Más que nunca hoy la poesía debe reclamarse una autoridad ética. No existe más el compromiso con nadie, salvo con la humanidad desposeída (“los irreciclables” y los “desechables” del festín neoliberal, es decir las 3/4 partes del mundo) y su casa benigna, nuestro planeta azul. La ilusión del progreso a través de las reglas omnímodas y omnivoraces del mercado esconde las escandalosas relaciones abismales entre los seres humanos y la trágica agonía del planeta. La poesía de estos tiempos tiene que asumir el liderazgo moral de estas cuestiones fundamentales para la continuidad de la vida.

La informática ha propuesto nuevos formatos poéticos (el multimedia, internet, el DVD, el libro virtual, etc.). Aun en países como el nuestro, donde la capacidad adquisitiva de las mayorías impide la horizontalidad de los nuevos aportes, la edición, industrialmente hablando, como parte del proceso mercantil está sufriendo una alteración sustantiva. La edición de una obra ya no es tarea extrapoética (de los editores y las imprentas) sino del mismo autor, en la medida que gracias a la actual tecnología los libros, editados de manera artesanal con tirajes, aunque no significativos, son enormemente compensados con una difusión a través de internet.

Quizá por ese ambiguo sentimiento reinante de entusiasmo/incertidumbre por el futuro hay en el continente un agotamiento de formas y discursos. Tal vez los poetas empiezan a sentir recelos del proceso creador social que ha sobrepasado sus exclusividades. Y temerosos de los cambios se esconden en la tradición y el yoísmo (los canónicos e siempre y los llamados “poetas de la palabra” que recurren al neobarroquismo rentable en la medida que no compromete la palabra poética con los horrores actuales del mundo). HZ está en contra de esa reacción autista y exhorta a los poetas jóvenes a ponerse a la altura de los mensajes que nos envía la sociedad. Tienen que incorporar a su lenguaje los procedentes de la ciencia y tecnología, moderar la dictadura de la imagen visual (computadoras son pantallas, videojuegos, etc.) con una sensorialidad plural, difundir sus materiales por internet (que ha multiplicado las posibilidades de lectura) para romper definitivamente el mercado provinciano del gusto cuyo principio de permanencia agrega a su lógica elitista un componente darwiniano: la ley del más fuerte es la ley del prestigio (el marketing y el acaparamiento estratégico de los cuatro o cinco medios de prensa existentes en el centro del poder cada vez menos representativo). Y la ley del prestigio es la mentalidad colonizada por el mercado.

El temor se explica por la agresividad del exitismo. La poesía -el arte en general- no funciona según esas leyes por mucho que algunos neoliberales -Vargas Llosa principalmente- crean que basta una política de educación intensiva para que la población frecuente y adquiera productos culturales. La poesía nunca ha sido cultivo de mayorías aquí ni en Europa o Asia. Desde las exigencias del mercado -obtener ganancia material- es objetivamente un fracaso. Ningún poeta puede vivir de sus libros. Y aun si eso fuera posible los casos serían ridículamente aislados.

¿Supone esto que debe desaparecer? No. Por lo demás, el poeta -el productor- sobrevive gracias a su competencia para desempeñarse en otras áreas socioeconómicas desde hace muchos siglos. Y su obra existe por exclusiva libertad suya. Es a la vez creador, editor y distribuidor de su propio ingenio. Que no venda no es cosa que le quite el sueño. La poesía está consagrada a un ámbito en el que las relaciones sociales no están condicionadas por el intercambio de necesidades y satisfacciones materiales. Tampoco puede considerarse en el ámbito recreacional, como los deportes, o la música popular, por ejemplo, que se justifican porque son una inversión que produce enormes dividendos a partir de la demanda social de la cultura de masas. La poesía no.

Si hubiera que ubicarla en algún lugar sería en el que la sociedad destina a la ciencia experimental: mucho de lo que allí se investiga tal vez nunca resulte aplicable, pero es interés de la sociedad que esas actividades se desarrollen porque garantizan la prevención de las enfermedades y otras taras genéticas. Actualmente miles de laboratorios buscan obstinadamente una cura contra el sida y el cáncer. Ella llegará en algún momento. Por eso nadie cuestiona los miles de millones de dólares invertidos porque se entiende que están destinados al alto fin de salvar vidas humanas. La poesía -el arte en general- debe pensarse como una inversión social de este orden y no como una recuperación material. Su permanencia garantiza el enriquecimiento de las lenguas. Quienes no comprendan que las lenguas son cuerpos vivientes que necesitan renovarse jamás comprenderán la relación que tiene la poesía con ellas, antes que la novela que sí puede entrar en el ámbito recreacional y masivo justificando además la lógica del mercado, como Vargas Llosa sostiene en su último ensayo sobre Onetti: que la novela es un arte de la mentira con un valor agregado (la técnica de narrar), pero no para recrear la realidad, tampoco para modificarla, sino para “entretener” a satisfechos y resignados del actual sistema. En buena cuenta, según esta hipótesis, la novela es un producto mercantil y solo eso.

El poeta debe entenderse como un investigador de la palabra, un “detectuve”, decía Bolaño (de manera especial de la palabra popular) en permanente estado de conflicto creando estructuras tensionadas, torsionadas, reproduciendo así la sensibilidad de los nuevos perfiles sociales con la música que imponen los tiempos que le toca vivir. El poeta limpia la palabra del polvo de los días pero no con el espíritu que dio vigencia a la “poesía pura” desde el siglo XIX, como parte de una obsesiva “limpieza” social (en el amar, vestir, comer y escribir), dividiendo a nuestros ciudadanos en “civilizados” y “bárbaros” (Vargas Llosa lo sigue haciendo), sino como el proceso que devuelve a la palabra social su significado devaluado por el uso, como la moneda, hasta volverla in-significante. Por otra parte, legitima en muchos casos los nuevos aportes sociales (las jergas, las replanas, el slang) garantizando la permanencia y reproducción de la lengua. Estas funciones son básicas para el mantenimiento de la única forma que tiene de relacionarse el ser humano.

Vista así la poesía pertenece a un ámbito en el que las sociedades deben preservar y cuidar sus lenguas como parte de su identidad. Y sin embargo no estamos hablando de política asistencial estatal o privada en favor de la poesía (concursos, becas, talleres, fondo editorial, jubilación, créditos) por los servicios prestados a la lengua. Estas políticas no han sido condicionantes para la reproducción poética en ningún país, salvo en México (y su poesía no ha sido por eso cualitativamente diferente al resto, al contrario, la ha discapacitado) y no lo serán nunca. Estamos hablando de una actividad social que debe permanecer en la historia como parte íntima de nuestros mejores valores.

Para finalizar: la poesía sigue siendo el sueño tal vez alcanzable de que los seres humanos podemos superar nuestras lacras (las guerras, la voracidad, el poder) y vivir sin más horizonte que nuestra plenitud. Y ese canto a la vida es el único desafío que temen la muerte, el olvido y los egoístas. Este sigue siendo el principio que da permanencia a Hora Zero 40 años después.

Lima, enero 2011

Homenaje a José Lezama Lima en el centenario de su nacimiento

2010-12-29T19:32:00.000-08:00

La Habana, Notimex.- Cuba encadenó los homenajes a José Lezama Lima con motivo del centenario de su nacimiento, y como “un acto de justicia” al escritor, así como un reflejo del interés en su obra generado en las últimas décadas. Se inauguró una muestra plástica en la Casa Museo del autor, ubicada en un céntrico barrio de La Habana, con obras inspiradas en “el espíritu creador lezamiano”. Los tributos han abarcado casi todas las manifestaciones artísticas, y también han existido iniciativas institucionales como la del Ministerio de Cultura de Cuba de otorgar una “Medalla Conmemorativa Centenario de José Lezama Lima” a varias personalidades. “Lo que está ocurriendo es un acto de justicia poética, histórica, patriótica, porque Lezama forma parte de lo mejor de nuestra cultura”, afirmó a Efe el Premio Nacional de Literatura César López, al valorar los homenajes realizados en la isla. “No se trata de rectificar, sino de comprender, superar incomprensiones que sufrió Lezama en vida”, indicó López, tras subrayar que el legado del poeta se extiende por América y “va más allá, al idioma, a la cultura universal”.

La aparición de “Paradiso” en 1966 generó gran polémica en Cuba por sus abiertas referencias homosexuales y en parte provocó que la obra y la figura de Lezama Lima fuesen relegadas durante años. El narrador y ensayista Reynaldo González, quien ha dedicado tres libros a la figura de Lezama, dijo a Efe que la vida del poeta nunca fue fácil, pues antes de la Revolución de 1959 no se le entendió, y posteriormente también sufrió ataques y un “eclipse”.

El también Premio Nacional de Literatura insistió en que, si bien Lezama padeció el mismo “silencio” que otros artistas en Cuba durante la etapa de represión cultural de los años setenta, a partir de los ochenta su figura se “recuperó”. “Las actividades del centenario sólo acentúan una recuperación que desde entonces ha sido sistemática”, opinó González.

Probablemente la acción más importante este año ha sido el inicio de la publicación de las obras completas de Lezama Lima, de las que ya han salido dos tomos bajo la coordinación del Instituto Cubano del Libro, mientras el resto debe aparecer en 2011. Según López, los tomos pendientes en imprenta incluyen la poesía completa, décimas, ensayos y una “versión definitiva” de su novela inacabada “Oppiano Licario”, que se publicó póstumamente en 1977.

Por su parte, el mes pasado el Festival Internacional de Ballet de La Habana organizó una gala en honor a Lezama, mientras la Academia Cubana de la Lengua abrió un ciclo de conferencias por un periodo de tres meses.

Además, en la capital cubana se realizó un coloquio internacional sobre el autor que concluyó con una peregrinación a su tumba y la colocación de una nueva inscripción en su lápida. El presidente de la oficialista Unión de Escritores y Artistas de Cuba, Miguel Barnet, calificó de “muy intensa” la “jornada lezamiana” en la isla. Según Barnet, los homenajes en Cuba permitieron contrarrestar las “campañas” que desde el exterior, en particular desde Estados Unidos, intentaban tomar a Lezama como “símbolo”. El poeta y etnólogo recordó las “vicisitudes” por las que pasó la obra de Lezama Lima en Cuba, pero insistió en que ahora “está reconocido por todos los escritores y los artistas” del país. Ese reconocimiento se extiende a “una gran parte de los lectores, que poco a poco van penetrando en ese mundo que para algunos era oscuro y hermético, pero que para nosotros es realmente de una iluminación extraordinaria”, añadió Barnet.

Lezama Lima nace el 19 de diciembre de 1910 en el Campamento de Columbia, en las proximidades de La Habana, donde su padre era coronel. Ya en la capital, participa en los alzamientos estudiantiles contra la dictadura de Machado y se matricula en Derecho. Desde 1929 hasta su muerte, vivirá primero con su anciana madre y, más tarde, con su esposa en una casa de la parte vieja de la ciudad, tolerado a duras penas por el régimen, y sólo abandonará la isla durante dos breves estancias en México y Jamaica. Poeta, ensayista y novelista, patriarca invisible de las letras cubanas, desde 1944 hasta 1957. Fundó la revista “Verbum” y estuvo al frente de “Orígenes”, la más importante de las revistas cubanas de literatura. Obeso y asmático desde la infancia, muere en La Habana el 9 de agosto de 1976.

Conocedor profundo de Góngora, Platón, los poetas órficos y los filósofos gnósticos, Lezama compendió su vida en el amor a los libros. Su obra culterana está saturada de claves, enigmas, alusiones, parábolas y alegorías que aluden a una realidad secreta, íntima y, al mismo tiempo, ambigua. Desarrolló una erótica de la escritura, anticipándose, de esta manera, a las corrientes europeas de la estilística estructuralista. Sus ensayos son imaginativos, poéticos, abiertos y constituyen una recreación de textos y visiones. Promotor de revistas y cenáculos, supo congregar en torno suyo a poetas de la talla de Gastón Baquero, Cintio Vitier, Eliseo Diego, Virgilio Piñera y Octavio Smith, entre otros. Su amistad con el poeta y sacerdote español Angel Gaztelú (1914), contribuyó a la formación de su mundo espiritual.

Su primer libro de poemas fue “Muerte de Narciso” (1937), y con él emplaza al lector frente a una situación límite de la realidad de cuyo desmantelamiento surge otra realidad artísticamente potenciada y reconstruida dentro de una fascinante y barroca mitología. Siguen, entre otras obras poéticas, todas influidas por el estilo rico en metáforas y lleno de distorsiones de Góngora, “Enemigo rumor” (1941), “Aventuras sigilosas” (1945), “Dador” (1960) y “Fragmentos a su imán”, publicado póstumamente en 1977, en las que sigue demostrando que la poesía es una aventura arriesgada.

En 1966 publicó la novela “Paradiso”, donde confluye toda su trayectoria poética de carácter barroco, simbólico e iniciático. El protagonista, José Cemí, remite de inmediato al autor en su devenir externo e interno camino de su conversión en poeta. Lo cubano, con sus deformaciones verbales, desempeña un papel fundamental en la obra, como ocurre en su colección de ensayos “La cantidad hechizada” (1970). “Oppiano Licario” es una novela inconclusa, aparecida póstumamente en 1977, que desarrolla la figura del personaje que ya aparecía en Paradiso y de la que toma título. Lezama Lima ha influido inmensamente en numerosos escritores hispanoamericanos y españoles, algunos de los cuales llegaron a considerarle su maestro, como es el caso de Severo Sarduy.

Obras:
Cuento: Cuentos (1987, edición póstuma).
Ensayo: Arístides Fernández (1950) / Analecta del reloj (1953) / La expresión americana (1957) / Tratados en La Habana (1958) / La cantidad hechizada (1970) / Las eras imaginarias (1971) / Imagen y posibilidad (1981, edición póstuma).
Novela: Paradiso (1966) / Oppiano Licario (1977, edición póstuma).
Poesía: Muerte de Narciso (1937) / Enemigo rumor (1941) / Aventuras sigilosas (1945) / La fijeza (1949) / Dador (1960) / Poesías completas (1974) / Fragmentos a su imán (1977, edición póstuma).

Biografía: http://www.cce.ufsc.br

"SIGNOS en la prensa escrita" - POR Harold Castillo

2010-12-27T05:09:00.000-08:00

Desde el 18 de setiembre (día de nuestro relanzamiento oficial como grupo literario) hasta la fecha, podemos decir que el balance ha sido positivo para todos en cuanto a la difusión y repercusión de nuestras actividades. No podemos negar que el éxito, en gran medida, corresponde al minucioso cuidado y a la pasión con que desarrollamos cada una de nuestras inquietudes estéticas. Pero no podemos soslayar un eje vital, sin el cual nada de lo logrado, en conjunto, hubiera sido posible. Me estoy refiriendo a la unión, a la integración, no a la simulación de un colectivo carente de identidad. La unión sensata, la valedera, ha dado pie al compromiso, a la unificación con la matriz ideológica en que se ha constituido SIGNOS. Cada integrante se reconoce (encuéntrese donde se encuentre) como parte de este gran proyecto inaugural que pretende calar hondo en la vigencia literaria de este siglo.

De modo que han sido tres meses prodigiosos. Tres meses en los que nos hemos compenetrado al máximo con la demanda social tácita de enriquecer la coyuntura (doblegada muchas veces por la barbarie) a través de la razón, la educación y la cultura. Dos medios importantes de la prensa escrita del norte non han brindado espacios para poder manifestarnos. El jueves 14 de octubre del presente año, nuestro compañero y Coordinador General, César Boyd, publica en el diario “La Industria” (diario en el que lleva 15 publicaciones), en la página principal de Opinión el artículo titulado: “El Grupo SIGNOS y la Universidad”. Mientras que en el semanario “Expresión” (de 40 páginas), en su edición del 16 al 23 de diciembre, nuestra compañera Hazzel Yen, hace lo propio con: “Revolución cultural, espiritual y del ser a través de la literatura”, acompañando a un humilde servidor bajo el título general de: “Signos de una nueva era”.

Un agradecimiento especial a estos importantes medios escritos y también a la gente que nos acoge con tanta amistad y cariño, y que sabe valorar nuestro trabajo leyendo nuestras publicaciones. Es decir, nos sobran motivos para estar satisfechos por lo cosechado hasta el momento. Los próximos meses constituyen un gran desafío para las ambiciones del grupo. Hay mucho por trabajar todavía. Hacer buena literatura y expresarnos en todas las tribunas posibles bajo la consigna de concientizar a las personas, a través de nuestras plumas, para que sientan que un mundo mejor ―más justo y equitativo― es una prioridad incuestionable.

Miembro del Grupo Literario SIGNOS --Hazzel Yen-- presenta libro “Músicas rotas” - POR Juan José Nava

2010-12-18T06:04:00.000-08:00

La escritora duranguense Hazzel Yen presentó su más reciente obra escrita denominada “Músicas rotas” frente a una nutrida audiencia que presenció tal hecho en Sala de Cabildos.

La publicación pertenece a la Colección Centenario que el Instituto de Cultura del Estado de Durango (ICED) ha venido fomentando como un apoyo a los escritores locales, mientras que el Instituto Municipal del Arte y la Cultura (IMAC) promovió la presentación de la misma obra inscribiendo dicho evento en el Festival de la Ciudad Ricardo Castro 2010.

La presentación fue comentada por los escritores Ernesto Oliveira y Gilberto Lastra, quienes dirigieron su admiración hacia la nombrada autora por crear una obra cargada de genuina poesía que aterriza diversos temas relacionados con el entorno actual.

En entrevista a La Voz de Durango, Yen reveló sus inquietudes referentes a esta obra, la cual se compone de versos hechos poemas ligados a los sentimientos, al amor y a otras peculiaridades que invitan a la reflexión.

“Músicas rotas es referente a los versos, a la poesía que es música; toda la creación y de lo que estamos rodeados para mí es música, es estar en armonía el verbo y el sonido y está hecho en esa sintonía”, explica la escritora.

“Músicas rotas” desentraña un cambio de ciclo en la vida de Yen, quien asegura que la quietud de la música se rompe por el ajetreo constante de los cambios que actualmente experimenta el hombre, y esto, lo traduce a modo de un presagio donde prácticamente el ser humano está agotando todas sus posibilidades, lo cual puede conducirlo a un futuro desgarrador, por lo que es momento de reflexionar acerca de ello.

La obra fue presentada por primera vez el pasado viernes 3 de diciembre a las 18:30 hrs. en Sala de Cabildos. Se enmarcó dentro de la gama de eventos del Festival Ricardo Castro 2010 que llevó a cabo el Instituto Municipal de Arte y Cultura (IMAC), en la que se contó con la presencia de reconocidos críticos locales de la literatura.

HAZZEL YEN

Hazzel Yen comienza a escribir desde la edad de siete años. Posteriormente asiste a diversos talleres de creación literaria llegando a publicar algunos poemas a la edad de trece años. Su obra se ha publicado en revistas electrónicas e impresas de México y de otros países.

Ha realizado dos exposiciones gráficas de dibujo y participó en varias exposiciones colectivas. Actualmente es miembro del Grupo Literario SIGNOS y de la Red de Escritores Independientes de Durango. Tiene tres libros inéditos: “Anatomía de las hadas”, “El otro reino” y “Laberintos de Sal”.

Fuente: www.lavozdedurango.com
Durango, México

Discurso del Nobel de literatura 2010 - ELOGIO DE LA LECTURA Y LA FICCIÓN - POR Mario Vargas Llosa

2010-12-10T14:34:00.000-08:00

Aprendí a leer a los cinco años, en la clase del hermano Justiniano, en el Colegio de la Salle, en Cochabamba (Bolivia). Es la cosa más importante que me ha pasado en la vida. Casi setenta años después recuerdo con nitidez cómo esa magia, traducir las palabras de los libros en imágenes, enriqueció mi vida, rompiendo las barreras del tiempo y del espacio y permitiéndome viajar con el capitán Nemo veinte mil leguas de viaje submarino, luchar junto a d’Artagnan, Athos, Portos y Aramís contra las intrigas que amenazan a la Reina en los tiempos del sinuoso Richelieu, o arrastrarme por las entrañas de París, convertido en Jean Valjean, con el cuerpo inerte de Marius a cuestas.

La lectura convertía el sueño en vida y la vida en sueño y ponía al alcance del pedacito de hombre que era yo el universo de la literatura. Mi madre me contó que las primeras cosas que escribí fueron continuaciones de las historias que leía pues me apenaba que se terminaran o quería enmendarles el final. Y acaso sea eso lo que me he pasado la vida haciendo sin saberlo: prolongando en el tiempo, mientras crecía, maduraba y envejecía, las historias que llenaron mi infancia de exaltación y de aventuras.

Me gustaría que mi madre estuviera aquí, ella que solía emocionarse y llorar leyendo los poemas de Amado Nervo y de Pablo Neruda, y también el abuelo Pedro, de gran nariz y calva reluciente, que celebraba mis versos, y el tío Lucho que tanto me animó a volcarme en cuerpo y alma a escribir aunque la literatura, en aquel tiempo y lugar, alimentara tan mal a sus cultores. Toda la vida he tenido a mi lado gentes así, que me querían y alentaban, y me contagiaban su fe cuando dudaba. Gracias a ellos y, sin duda, también, a mi terquedad y algo de suerte, he podido dedicar buena parte de mi tiempo a esta pasión, vicio y maravilla que es escribir, crear una vida paralela donde refugiarnos contra la adversidad, que vuelve natural lo extraordinario y extraordinario lo natural, disipa el caos, embellece lo feo, eterniza el instante y torna la muerte un espectáculo pasajero.

No era fácil escribir historias. Al volverse palabras, los proyectos se marchitaban en el papel y las ideas e imágenes desfallecían. ¿Cómo reanimarlos? Por fortuna, allí estaban los maestros para aprender de ellos y seguir su ejemplo. Flaubert me enseñó que el talento es una disciplina tenaz y una larga paciencia. Faulkner, que es la forma –la escritura y la estructura- lo que engrandece o empobrece los temas. Martorell, Cervantes, Dickens, Balzac, Tolstoi, Conrad, Thomas Mann, que el número y la ambición son tan importantes en una novela como la destreza estilística y la estrategia narrativa. Sartre, que las palabras son actos y que una novela, una obra de teatro, un ensayo, comprometidos con la actualidad y las mejores opciones, pueden cambiar el curso de la historia. Camus y Orwell, que una literatura desprovista de moral es inhumana y Malraux que el heroísmo y la épica cabían en la actualidad tanto como en el tiempo de los argonautas, la Odisea y la Ilíada.

Si convocara en este discurso a todos los escritores a los que debo algo o mucho sus sombras nos sumirían en la oscuridad. Son innumerables. Además de revelarme los secretos del oficio de contar, me hicieron explorar los abismos de lo humano, admirar sus hazañas y horrorizarme con sus desvaríos. Fueron los amigos más serviciales, los animadores de mi vocación, en cuyos libros descubrí que, aun en las peores circunstancias, hay esperanzas y que vale la pena vivir, aunque fuera sólo porque sin la vida no podríamos leer ni fantasear historias.

Algunas veces me pregunté si en países como el mío, con escasos lectores y tantos pobres, analfabetos e injusticias, donde la cultura era privilegio de tan pocos, escribir no era un lujo solipsista. Pero estas dudas nunca asfixiaron mi vocación y seguí siempre escribiendo, incluso en aquellos períodos en que los trabajos alimenticios absorbían casi todo mi tiempo. Creo que hice lo justo, pues, si para que la literatura florezca en una sociedad fuera requisito alcanzar primero la alta cultura, la libertad, la prosperidad y la justicia, ella no hubiera existido nunca. Por el contrario, gracias a la literatura, a las conciencias que formó, a los deseos y anhelos que inspiró, al desencanto de lo real con que volvemos del viaje a una bella fantasía, la civilización es ahora menos cruel que cuando los contadores de cuentos comenzaron a humanizar la vida con sus fábulas. Seríamos peores de lo que somos sin los buenos libros que leímos, más conformistas, menos inquietos e insumisos y el espíritu crítico, motor del progreso, ni siquiera existiría. Igual que escribir, leer es protestar contra las insuficiencias de la vida.

Quien busca en la ficción lo que no tiene, dice, sin necesidad de decirlo, ni siquiera saberlo, que la vida tal como es no nos basta para colmar nuestra sed de absoluto, fundamento de la condición humana, y que debería ser mejor. Inventamos las ficciones para poder vivir de alguna manera las muchas vidas que quisiéramos tener cuando apenas disponemos de una sola.

Sin las ficciones seríamos menos conscientes de la importancia de la libertad para que la vida sea vivible y del infierno en que se convierte cuando es conculcada por un tirano, una ideología o una religión. Quienes dudan de que la literatura, además de sumirnos en el sueño de la belleza y la felicidad, nos alerta contra toda forma de opresión, pregúntense por qué todos los regímenes empeñados en controlar la conducta de los ciudadanos de la cuna a la tumba, la temen tanto que establecen sistemas de censura para reprimirla y vigilan con tanta suspicacia a los escritores independientes. Lo hacen porque saben el riesgo que corren dejando que la imaginación discurra por los libros, lo sediciosas que se vuelven las ficciones cuando el lector coteja la libertad que las hace posibles y que en ellas se ejerce, con el oscurantismo y el miedo que lo acechan en el mundo real. Lo quieran o no, lo sepan o no, los fabuladores, al inventar historias, propagan la insatisfacción, mostrando que el mundo está mal hecho, que la vida de la fantasía es más rica que la de la rutina cotidiana. Esa comprobación, si echa raíces en la sensibilidad y la conciencia, vuelve a los ciudadanos más difíciles de manipular, de aceptar las mentiras de quienes quisieran hacerles creer que, entre barrotes, inquisidores y carceleros viven más seguros y mejor.

La buena literatura tiende puentes entre gentes distintas y, haciéndonos gozar, sufrir o sorprendernos, nos une por debajo de las lenguas, creencias, usos, costumbres y prejuicios que nos separan. Cuando la gran ballena blanca sepulta al capitán Ahab en el mar, se encoge el corazón de los lectores idénticamente en Tokio, Lima o Tombuctú.

Cuando Emma Bovary se traga el arsénico, Anna Karenina se arroja al tren y Julien Sorel sube al patíbulo, y cuando, en El Sur, el urbano doctor Juan Dahlmann sale de aquella pulpería de la pampa a enfrentarse al cuchillo de un matón, o advertimos que todos los pobladores de Comala, el pueblo de Pedro Páramo, están muertos, el estremecimiento es semejante en el lector que adora a Buda, Confucio, Cristo, Alá o es un agnóstico, vista saco y corbata, chilaba, kimono o bombachas. La literatura crea una fraternidad dentro de la diversidad humana y eclipsa las fronteras que erigen entre hombres y mujeres la ignorancia, las ideologías, las religiones, los idiomas y la estupidez.

Como todas las épocas han tenido sus espantos, la nuestra es la de los fanáticos, la de los terroristas suicidas, antigua especie convencida de que matando se gana el paraíso, que la sangre de los inocentes lava las afrentas colectivas, corrige las injusticias e impone la verdad sobre las falsas creencias. Innumerables víctimas son inmoladas cada día en diversos lugares del mundo por quienes se sienten poseedores de verdades absolutas. Creíamos que, con el desplome de los imperios totalitarios, la convivencia, la paz, el pluralismo, los derechos humanos, se impondrían y el mundo dejaría atrás los holocaustos, genocidios, invasiones y guerras de exterminio. Nada de eso ha ocurrido.

Nuevas formas de barbarie proliferan atizadas por el fanatismo y, con la multiplicación de armas de destrucción masiva, no se puede excluir que cualquier grupúsculo de enloquecidos redentores provoque un día un cataclismo nuclear. Hay que salirles al paso, enfrentarlos y derrotarlos. No son muchos, aunque el estruendo de sus crímenes retumbe por todo el planeta y nos abrumen de horror las pesadillas que provocan. No debemos dejarnos intimidar por quienes quisieran arrebatarnos la libertad que hemos ido conquistando en la larga hazaña de la civilización. Defendamos la democracia liberal, que, con todas sus limitaciones, sigue significando el pluralismo político, la convivencia, la tolerancia, los derechos humanos, el respeto a la crítica, la legalidad, las elecciones libres, la alternancia en el poder, todo aquello que nos ha ido sacando de la vida feral y acercándonos –aunque nunca llegaremos a alcanzarla- a la hermosa y perfecta vida que finge la literatura, aquella que sólo inventándola, escribiéndola y leyéndola podemos merecer. Enfrentándonos a los fanáticos homicidas defendemos nuestro derecho a soñar y a hacer nuestros sueños realidad.

En mi juventud, como muchos escritores de mi generación, fui marxista y creí que el socialismo sería el remedio para la explotación y las injusticias sociales que arreciaban en mi país, América Latina y el resto del Tercer Mundo. Mi decepción del estatismo y el colectivismo y mi tránsito hacia el demócrata y el liberal que soy –que trato de ser- fue largo, difícil, y se llevó a cabo despacio y a raíz de episodios como la conversión de la Revolución Cubana, que me había entusiasmado al principio, al modelo autoritario y vertical de la Unión Soviética, el testimonio de los disidentes que conseguía escurrirse entre las alambradas del Gulag, la invasión de Checoeslovaquia por los países del Pacto de Varsovia, y gracias a pensadores como Raymond Aron, Jean- François Rével, Isaiah Berlin y Karl Popper, a quienes debo mi revalorización de la cultura democrática y de las sociedades abiertas. Esos maestros fueron un ejemplo de lucidez y gallardía cuando la intelligentsia de Occidente parecía, por frivolidad u

oportunismo, haber sucumbido al hechizo del socialismo soviético, o, peor todavía, al aquelarre sanguinario de la revolución cultural china.

De niño soñaba con llegar algún día a París porque, deslumbrado con la literatura francesa, creía que vivir allí y respirar el aire que respiraron Balzac, Stendhal, Baudelaire, Proust, me ayudaría a convertirme en un verdadero escritor, que si no salía del Perú sólo sería un seudo escritor de días domingos y feriados. Y la verdad es que debo a Francia, a la cultura francesa, enseñanzas inolvidables, como que la literatura es tanto una vocación como una disciplina, un trabajo y una terquedad. Viví allí cuando Sartre y Camus estaban vivos y escribiendo, en los años de Ionesco, Beckett, Bataille y Cioran, del descubrimiento del teatro de Brecht y el cine de Ingmar Bergman, el TNP de Jean Vilar y el Odéon de Jean Louis Barrault, de la Nouvelle Vague y le Nouveau Roman y los discursos, bellísimas piezas literarias, de André Malraux, y, tal vez, el espectáculo más teatral de la Europa de aquel tiempo, las conferencias de prensa y los truenos olímpicos del General de Gaulle. Pero, acaso, lo que más le agradezco a Francia sea el descubrimiento de América Latina. Allí aprendí que el Perú era parte de una vasta comunidad a la que hermanaban la historia, la geografía, la problemática social y política, una cierta manera de ser y la sabrosa lengua en que hablaba y escribía. Y que en esos mismos años producía una literatura novedosa y pujante. Allí leí a Borges, a Octavio Paz, Cortázar, García Márquez, Fuentes, Cabrera Infante, Rulfo, Onetti, Carpentier, Edwards, Donoso y muchos otros, cuyos escritos estaban revolucionando la narrativa en lengua española y gracias a los cuales Europa y buena parte del mundo descubrían que América Latina no era sólo el continente de los golpes de Estado, los caudillos de opereta, los guerrilleros barbudos y las maracas del mambo y el chachachá, sino también ideas, formas artísticas y fantasías literarias que trascendían lo pintoresco y hablaban un lenguaje universal.

De entonces a esta época, no sin tropiezos y resbalones, América Latina ha ido progresando, aunque, como decía el verso de César Vallejo, todavía Hay, hermanos, muchísimo que hacer. Padecemos menos dictaduras que antaño, sólo Cuba y su candidata a secundarla, Venezuela, y algunas seudo democracias populistas y payasas, como las de Bolivia y Nicaragua. Pero en el resto del continente, mal que mal, la democracia está funcionando, apoyada en amplios consensos populares, y, por primera vez en nuestra historia, tenemos una izquierda y una derecha que, como en Brasil, Chile, Uruguay, Perú, Colombia, República Dominicana, México y casi todo Centroamérica, respetan la legalidad, la libertad de crítica, las elecciones y la renovación en el poder.

Ése es el buen camino y, si persevera en él, combate la insidiosa corrupción y sigue integrándose al mundo, América Latina dejará por fin de ser el continente del futuro y pasará a serlo del presente.

Nunca me he sentido un extranjero en Europa, ni, en verdad, en ninguna parte.

En todos los lugares donde he vivido, en París, en Londres, en Barcelona, en Madrid, en Berlín, en Washington, Nueva York, Brasil o la República Dominicana, me sentí en mi casa. Siempre he hallado una querencia donde podía vivir en paz y trabajando, aprender cosas, alentar ilusiones, encontrar amigos, buenas lecturas y temas para escribir. No me parece que haberme convertido, sin proponérmelo, en un ciudadano del mundo, haya debilitado eso que llaman “las raíces”, mis vínculos con mi propio país –lo que tampoco tendría mucha importancia-, porque, si así fuera, las experiencias peruanas no seguirían alimentándome como escritor y no asomarían siempre en mis historias, aun cuando éstas parezcan ocurrir muy lejos del Perú. Creo que vivir tanto tiempo fuera del país donde nací ha fortalecido más bien aquellos vínculos, añadiéndoles una perspectiva más lúcida, y la nostalgia, que sabe diferenciar lo adjetivo y lo sustancial y mantiene reverberando los recuerdos. El amor al país en que uno nació no puede ser obligatorio, sino, al igual que cualquier otro amor, un movimiento espontáneo del corazón, como el que une a los amantes, a padres e hijos, a los amigos entre sí.

Al Perú yo lo llevo en las entrañas porque en él nací, crecí, me formé, y viví aquellas experiencias de niñez y juventud que modelaron mi personalidad, fraguaron mi vocación, y porque allí amé, odié, gocé, sufrí y soñé. Lo que en él ocurre me afecta más, me conmueve y exaspera más que lo que sucede en otras partes. No lo he buscado ni me lo he impuesto, simplemente es así. Algunos compatriotas me acusaron de traidor y estuve a punto de perder la ciudadanía cuando, durante la última dictadura, pedí a los gobiernos democráticos del mundo que penalizaran al régimen con sanciones diplomáticas y económicas, como lo he hecho siempre con todas las dictaduras, de cualquier índole, la de Pinochet, la de Fidel Castro, la de los talibanes en Afganistán, la de los imanes de Irán, la del apartheid de África del Sur, la de los sátrapas uniformados de Birmania (hoy Myanmar). Y lo volvería a hacer mañana si –el destino no lo quiera y los peruanos no lo permitan- el Perú fuera víctima una vez más de un golpe de Estado que aniquilara nuestra frágil democracia. Aquella no fue la acción precipitada y pasional de un resentido, como escribieron algunos polígrafos acostumbrados a juzgar a los demás desde su propia pequeñez. Fue un acto coherente con mi convicción de que una dictadura representa el mal absoluto para un país, una fuente de brutalidad y corrupción y de heridas profundas que tardan mucho en cerrar, envenenan su futuro y crean hábitos y prácticas malsanas que se prolongan a lo largo de las generaciones demorando la reconstrucción democrática. Por eso, las dictaduras deben ser combatidas sin contemplaciones, por todos los medios a nuestro alcance, incluidas las sanciones económicas. Es lamentable que los gobiernos democráticos, en vez de dar el ejemplo, solidarizándose con quienes, como las Damas de Blanco en Cuba, los resistentes venezolanos, o Aung San Suu Kyi y Liu Xiaobo, que se enfrentan con temeridad a las dictaduras que sufren, se muestren a menudo complacientes no con ellos sino con sus verdugos. Aquellos valientes, luchando por su libertad, también luchan por la nuestra.

Un compatriota mío, José María Arguedas, llamó al Perú el país de “todas las sangres”. No creo que haya fórmula que lo defina mejor. Eso somos y eso llevamos dentro todos los peruanos, nos guste o no: una suma de tradiciones, razas, creencias y culturas procedentes de los cuatro puntos cardinales. A mí me enorgullece sentirme heredero de las culturas prehispánicas que fabricaron los tejidos y mantos de plumas de Nazca y Paracas y los ceramios mochicas o incas que se exhiben en los mejores museos del mundo, de los constructores de Machu Picchu, el Gran Chimú, Chan Chan, Kuelap, Sipán, las huacas de La Bruja y del Sol y de la Luna, y de los españoles que, con sus alforjas, espadas y caballos, trajeron al Perú a Grecia, Roma, la tradición judeocristiana, el Renacimiento, Cervantes, Quevedo y Góngora, y a lengua recia de Castilla que los Andes dulcificaron. Y de que con España llegara también el África con su reciedumbre, su música y su efervescente imaginación a enriquecer la heterogeneidad peruana. Si escarbamos un poco descubrimos que el Perú, como el aleph de Borges, es en pequeño formato el mundo entero. ¡Qué extraordinario privilegio el de un país que no tiene una identidad porque las tiene todas!

La conquista de América fue cruel y violenta, como todas las conquistas, desde luego, y debemos criticarla, pero sin olvidar, al hacerlo, que quienes cometieron aquellos despojos y crímenes fueron, en gran número, nuestros bisabuelos y tatarabuelos, los españoles que fueron a América y allí se acriollaron, no los que se quedaron en su tierra. Aquellas críticas, para ser justas, deben ser una autocrítica.

Porque, al independizarnos de España, hace doscientos años, quienes asumieron el poder en las antiguas colonias, en vez de redimir al indio y hacerle justicia por los antiguos agravios, siguieron explotándolo con tanta codicia y ferocidad como los conquistadores, y, en algunos países, diezmándolo y exterminándolo. Digámoslo con toda claridad: desde hace dos siglos la emancipación de los indígenas es una responsabilidad exclusivamente nuestra y la hemos incumplido. Ella sigue siendo una asignatura pendiente en toda América Latina. No hay una sola excepción a este oprobio y vergüenza.

Quiero a España tanto como al Perú y mi deuda con ella es tan grande como el agradecimiento que le tengo. Si no hubiera sido por España jamás hubiera llegado a esta tribuna, ni a ser un escritor conocido, y tal vez, como tantos colegas desafortunados, andaría en el limbo de los escribidores sin suerte, sin editores, ni premios, ni lectores, cuyo talento acaso –triste consuelo- descubriría algún día la posteridad. En España se publicaron todos mis libros, recibí reconocimientos exagerados, amigos como Carlos Barral y Carmen Balcells y tantos otros se desvivieron porque mis historias tuvieran lectores. Y España me concedió una segunda nacionalidad cuando podía perder la mía.

Jamás he sentido la menor incompatibilidad entre ser peruano y tener un pasaporte español porque siempre he sentido que España y el Perú son el anverso y el reverso de una misma cosa, y no sólo en mi pequeña persona, también en realidades esenciales como la historia, la lengua y la cultura.

De todos los años que he vivido en suelo español, recuerdo con fulgor los cinco que pasé en la querida Barcelona a comienzos de los años setenta. La dictadura de Franco estaba todavía en pie y aún fusilaba, pero era ya un fósil en hilachas, y, sobre todo en el campo de la cultura, incapaz de mantener los controles de antaño. Se abrían rendijas y resquicios que la censura no alcanzaba a parchar y por ellas la sociedad española absorbía nuevas ideas, libros, corrientes de pensamiento y valores y formas artísticas hasta entonces prohibidos por subversivos. Ninguna ciudad aprovechó tanto y mejor que Barcelona este comienzo de apertura ni vivió una efervescencia semejante en todos los campos de las ideas y la creación. Se convirtió en la capital cultural de España, el lugar donde había que estar para respirar el anticipo de la libertad que se vendría. Y, en cierto modo, fue también la capital cultural de América Latina por la cantidad de pintores, escritores, editores y artistas procedentes de los países latinoamericanos que allí se instalaron, o iban y venían a Barcelona, porque era donde había que estar si uno quería ser un poeta, novelista, pintor o compositor de nuestro tiempo. Para mí, aquellos fueron unos años inolvidables de compañerismo, amistad, conspiraciones y fecundo trabajo intelectual. Igual que antes París, Barcelona fue una Torre de Babel, una ciudad cosmopolita y universal, donde era estimulante vivir y trabajar, y donde, por primera vez desde los tiempos de la guerra civil, escritores españoles y latinoamericanos se mezclaron y fraternizaron, reconociéndose dueños de una misma tradición y aliados en una empresa común y una certeza: que el final de la dictadura era inminente y que en la España democrática la cultura sería la protagonista principal.

Aunque no ocurrió así exactamente, la transición española de la dictadura a la democracia ha sido una de las mejores historias de los tiempos modernos, un ejemplo de cómo, cuando la sensatez y la racionalidad prevalecen y los adversarios políticos aparcan el sectarismo en favor del bien común, pueden ocurrir hechos tan prodigiosos como los de las novelas del realismo mágico. La transición española del autoritarismo a la libertad, del subdesarrollo a la prosperidad, de una sociedad de contrastes económicos y desigualdades tercermundistas a un país de clases medias, su integración a Europa y su adopción en pocos años de una cultura democrática, ha admirado al mundo entero y disparado la modernización de España. Ha sido para mí una experiencia emocionante y aleccionadora vivirla de muy cerca y a ratos desde dentro. Ojalá que los nacionalismos, plaga incurable del mundo moderno y también de España, no estropeen esta historia feliz.

Detesto toda forma de nacionalismo, ideología –o, más bien, religiónprovinciana, de corto vuelo, excluyente, que recorta el horizonte intelectual y disimula en su seno prejuicios étnicos y racistas, pues convierte en valor supremo, en privilegio moral y ontológico, la circunstancia fortuita del lugar de nacimiento. Junto con la religión, el nacionalismo ha sido la causa de las peores carnicerías de la historia, como las de las dos guerras mundiales y la sangría actual del Medio Oriente. Nada ha contribuido tanto como el nacionalismo a que América Latina se haya balcanizado, ensangrentado en insensatas contiendas y litigios y derrochado astronómicos recursos en comprar armas en vez de construir escuelas, bibliotecas y hospitales.

No hay que confundir el nacionalismo de orejeras y su rechazo del “otro”, siempre semilla de violencia, con el patriotismo, sentimiento sano y generoso, de amor a la tierra donde uno vio la luz, donde vivieron sus ancestros y se forjaron los primeros sueños, paisaje familiar de geografías, seres queridos y ocurrencias que se convierten en hitos de la memoria y escudos contra la soledad. La patria no son las banderas ni los himnos, ni los discursos apodícticos sobre los héroes emblemáticos, sino un puñado de lugares y personas que pueblan nuestros recuerdos y los tiñen de melancolía, la sensación cálida de que, no importa donde estemos, existe un hogar al que podemos volver.

El Perú es para mí una Arequipa donde nací pero nunca viví, una ciudad que mi madre, mis abuelos y mis tíos me enseñaron a conocer a través de sus recuerdos y

añoranzas, porque toda mi tribu familiar, como suelen hacer los arequipeños, se llevó siempre a la Ciudad Blanca con ella en su andariega existencia. Es la Piura del desierto, el algarrobo y el sufrido burrito, al que los piuranos de mi juventud llamaban “el pie ajeno” –lindo y triste apelativo-, donde descubrí que no eran las cigüeñas las que traían los bebes al mundo sino que los fabricaban las parejas haciendo unas barbaridades que eran pecado mortal. Es el Colegio San Miguel y el Teatro Variedades donde por primera vez vi subir al escenario una obrita escrita por mí. Es la esquina de Diego Ferré y Colón, en el Miraflores limeño -la llamábamos el Barrio Alegre-, donde cambié el pantalón corto por el largo, fumé mi primer cigarrillo, aprendí a bailar, a enamorar y a declararme a las chicas. Es la polvorienta y temblorosa redacción del diario La Crónica donde, a mis dieciséis años, velé mis primeras armas de periodista, oficio que, con la literatura, ha ocupado casi toda mi vida y me ha hecho, como los libros, vivir más, conocer mejor el mundo y frecuentar a gente de todas partes y de todos los registros, gente excelente, buena, mala y execrable. Es el Colegio Militar Leoncio Prado, donde aprendí que el Perú no era el pequeño reducto de clase media en el que yo había vivido hasta entonces confinado y protegido, sino un país grande, antiguo, enconado, desigual y sacudido por toda clase de tormentas sociales. Son las células clandestinas de Cahuide en las que con un puñado de sanmarquinos preparábamos la revolución mundial. Y el Perú son mis amigos y amigas del Movimiento Libertad con los que por tres años, entre las bombas, apagones y asesinatos del terrorismo, trabajamos en defensa de la democracia y la cultura de la libertad.

El Perú es Patricia, la prima de naricita respingada y carácter indomable con la

que tuve la fortuna de casarme hace 45 años y que todavía soporta las manías, neurosis y rabietas que me ayudan a escribir. Sin ella mi vida se hubiera disuelto hace tiempo en un torbellino caótico y no hubieran nacido Álvaro, Gonzalo, Morgana ni los seis nietos que nos prolongan y alegran la existencia. Ella hace todo y todo lo hace bien. Resuelve los problemas, administra la economía, pone orden en el caos, mantiene a raya a los periodistas y a los intrusos, defiende mi tiempo, decide las citas y los viajes, hace y deshace las maletas, y es tan generosa que, hasta cuando cree que me riñe, me hace el mejor de los elogios: “Mario, para lo único que tú sirves es para escribir”.

Volvamos a la literatura. El paraíso de la infancia no es para mí un mito literario sino una realidad que viví y gocé en la gran casa familiar de tres patios, en Cochabamba, donde con mis primas y compañeros de colegio podíamos reproducir las historias de Tarzán y de Salgari, y en la Prefectura de Piura, en cuyos entretechos anidaban los murciélagos, sombras silentes que llenaban de misterio las noches estrelladas de esa tierra caliente. En esos años, escribir fue jugar un juego que me celebraba la familia, una gracia que me merecía aplausos, a mí, el nieto, el sobrino, el hijo sin papá, porque mi padre había muerto y estaba en el cielo. Era un señor alto y buen mozo, de uniforme de marino, cuya foto engalanaba mi velador y a la que yo rezaba y besaba antes de dormir. Una mañana piurana, de la que todavía no creo haberme recobrado, mi madre me reveló que aquel caballero, en verdad, estaba vivo. Y que ese mismo día nos iríamos a vivir con él, a Lima. Yo tenía once años y, desde entonces, todo cambió. Perdí la inocencia y descubrí la soledad, la autoridad, la vida adulta y el miedo. Mi salvación fue leer, leer los buenos libros, refugiarme en esos

mundos donde vivir era exaltante, intenso, una aventura tras otra, donde podía sentirme libre y volvía a ser feliz. Y fue escribir, a escondidas, como quien se entrega a un vicio inconfensable, a una pasión prohibida. La literatura dejó de ser un juego. Se volvió una manera de resistir la adversidad, de protestar, de rebelarme, de escapar a lo intolerable, mi razón de vivir. Desde entonces y hasta ahora, en todas las circunstancias en que me he sentido abatido o golpeado, a orillas de la desesperación, entregarme en cuerpo y alma a mi trabajo de fabulador ha sido la luz que señala la salida del túnel, la tabla de salvación que lleva al náufrago a la playa.

Aunque me cuesta mucho trabajo y me hace sudar la gota gorda, y, como todo escritor, siento a veces la amenaza de la parálisis, de la sequía de la imaginación, nada me ha hecho gozar en la vida tanto como pasarme los meses y los años construyendo una historia, desde su incierto despuntar, esa imagen que la memoria almacenó de alguna experiencia vivida, que se volvió un desasosiego, un entusiasmo, un fantaseo que germinó luego en un proyecto y en la decisión de intentar convertir esa niebla agitada de fantasmas en una historia. “Escribir es una manera de vivir”, dijo Flaubert. Sí, muy cierto, una manera de vivir con ilusión y alegría y un fuego chisporroteante en la cabeza, peleando con las palabras díscolas hasta amaestrarlas, explorando el ancho mundo como un cazador en pos de presas codiciables para alimentar la ficción en ciernes y aplacar ese apetito voraz de toda historia que al crecer quisiera tragarse todas las historias. Llegar a sentir el vértigo al que nos conduce una novela en gestación, cuando toma forma y parece empezar a vivir por cuenta propia, con personajes que se mueven, actúan, piensan, sienten y exigen respeto y consideración, a los que ya no es posible imponer arbitrariamente una conducta, ni privarlos de su libre albedrío sin matarlos, sin que la historia pierda poder de persuasión, es una experiencia que me sigue hechizando como la primera vez, tan plena y vertiginosa como hacer el amor con la mujer amada días, semanas y meses, sin cesar.

Al hablar de la ficción, he hablado mucho de la novela y poco del teatro, otra de sus formas excelsas. Una gran injusticia, desde luego. El teatro fue mi primer amor, desde que, adolescente, vi en el Teatro Segura, de Lima, La muerte de un viajante, de Arthur Miller, espectáculo que me dejó traspasado de emoción y me precipitó a escribir un drama con incas. Si en la Lima de los cincuenta hubiera habido un movimiento teatral habría sido dramaturgo antes que novelista. No lo había y eso debió orientarme cada vez más hacia la narrativa. Pero mi amor por el teatro nunca cesó, dormitó acurrucado a la sombra de las novelas, como una tentación y una nostalgia, sobre todo cuando veía alguna pieza subyugante. A fines de los setenta, el recuerdo pertinaz de una tía abuela centenaria, la Mamaé, que, en los últimos años de su vida, cortó con la realidad circundante para refugiarse en los recuerdos y la ficción, me sugirió una historia. Y sentí, de manera fatídica, que aquella era una historia para el teatro, que sólo sobre un escenario cobraría la animación y el esplendor de las ficciones logradas. La escribí con el temblor excitado del principiante y gocé tanto viéndola en escena, con Norma Aleandro en el papel de la heroína, que, desde entonces, entre novela y novela, ensayo y ensayo, he reincidido varias veces. Eso sí, nunca imaginé que, a mis setenta años, me subiría (debería decir mejor me arrastraría) a un escenario a actuar. Esa temeraria aventura me hizo vivir por primera vez en carne y hueso el milagro que es, para alguien que se ha pasado la vida escribiendo ficciones, encarnar por unas horas a un personaje de la fantasía, vivir la ficción delante de un público. Nunca podré agradecer bastante a mis queridos amigos, el director Joan Ollé y la actriz Aitana Sánchez Gijón, haberme animado a compartir con ellos esa fantástica experiencia (peseal pánico que la acompañó).

La literatura es una representación falaz de la vida que, sin embargo, nos ayuda a entenderla mejor, a orientarnos por el laberinto en el que nacimos, transcurrimos y morimos. Ella nos desagravia de los reveses y frustraciones que nos inflige la vida verdadera y gracias a ella desciframos, al menos parcialmente, el jeroglífico que suele ser la existencia para la gran mayoría de los seres humanos, principalmente aquellos que alentamos más dudas que certezas, y confesamos nuestra perplejidad ante temas como la trascendencia, el destino individual y colectivo, el alma, el sentido o el sinsentido de la historia, el más acá y el más allá del conocimiento racional.

Siempre me ha fascinado imaginar aquella incierta circunstancia en que nuestros antepasados, apenas diferentes todavía del animal, recién nacido el lenguaje que les permitía comunicarse, empezaron, en las cavernas, en torno a las hogueras, en noches hirvientes de amenazas –rayos, truenos, gruñidos de las fieras-, a inventar historias y a contárselas. Aquel fue el momento crucial de nuestro destino, porque, en esas rondas de seres primitivos suspensos por la voz y la fantasía del contador, comenzó la civilización, el largo transcurrir que poco a poco nos humanizaría y nos llevaría a inventar al individuo soberano y a desgajarlo de la tribu, la ciencia, las artes, el derecho, la libertad, a escrutar las entrañas de la naturaleza, del cuerpo humano, del espacio y a viajar a las estrellas. Aquellos cuentos, fábulas, mitos, leyendas, que resonaron por primera vez como una música nueva ante auditorios intimidados por los misterios y peligros de un mundo donde todo era desconocido y peligroso, debieron ser un baño refrescante, un remanso para esos espíritus siempre en el quién vive, para los que existir quería decir apenas comer, guarecerse de los elementos, matar y fornicar. Desde que empezaron a soñar en colectividad, a compartir los sueños, incitados por los contadores de cuentos, dejaron de estar atados a la noria de la supervivencia, un remolino de quehaceres embrutecedores, y su vida se volvió sueño, goce, fantasía y un designio revolucionario: romper aquel confinamiento y cambiar y mejorar, una lucha para aplacar aquellos deseos y ambiciones que en ellos azuzaban las vidas figuradas, y la curiosidad por despejar las incógnitas de que estaba constelado su entorno.

Ese proceso nunca interrumpido se enriqueció cuando nació la escritura y las historias, además de escucharse, pudieron leerse y alcanzaron la permanencia que les confiere la literatura. Por eso, hay que repetirlo sin tregua hasta convencer de ello a las nuevas generaciones: la ficción es más que un entretenimiento, más que un ejercicio intelectual que aguza la sensibilidad y despierta el espíritu crítico. Es una necesidad imprescindible para que la civilización siga existiendo, renovándose y conservando en nosotros lo mejor de lo humano. Para que no retrocedamos a la barbarie de la incomunicación y la vida no se reduzca al pragmatismo de los especialistas que ven las cosas en profundidad pero ignoran lo que las rodea, precede y continúa. Para que no pasemos de servirnos de las máquinas que inventamos a ser sus sirvientes y esclavos. Y porque un mundo sin literatura sería un mundo sin deseos ni ideales ni desacatos, un mundo de autómatas privados de lo que hace que el ser humano sea de veras humano: la capacidad de salir de sí mismo y mudarse en otro, en otros, modelados con la arcilla de nuestros sueños.

De la caverna al rascacielos, del garrote a las armas de destrucción masiva, de la vida tautológica de la tribu a la era de la globalización, las ficciones de la literatura han multiplicado las experiencias humanas, impidiendo que hombres y mujeres sucumbamos al letargo, al ensimismamiento, a la resignación. Nada ha sembrado tanto la inquietud, removido tanto la imaginación y los deseos, como esa vida de mentiras que añadimos a la que tenemos gracias a la literatura para protagonizar las grandes aventuras, las grandes pasiones, que la vida verdadera nunca nos dará. Las mentiras de la literatura se vuelven verdades a través de nosotros, los lectores transformados, contaminados de anhelos y, por culpa de la ficción, en permanente entredicho con la mediocre realidad. Hechicería que, al ilusionarnos con tener lo que no tenemos, ser lo que no somos, acceder a esa imposible existencia donde, como dioses paganos, nos sentimos terrenales y eternos a la vez, la literatura introduce en nuestros espíritus la inconformidad y la rebeldía, que están detrás de todas las hazañas que han contribuido a disminuir la violencia en las relaciones humanas. A disminuir la violencia, no a acabar con ella. Porque la nuestra será siempre, por fortuna, una historia inconclusa. Por eso tenemos que seguir soñando, leyendo y escribiendo, la más eficaz manera que hayamos encontrado de aliviar nuestra condición perecedera, de derrotar a la carcoma del tiempo y de convertir en posible lo imposible.

Carta de Bernardo Rafael Alvarez al presidente Alan García Pérez

2010-11-30T08:06:00.000-08:00

CARTA PIDIENDO SE DECLARE "AÑO DEL CENTENARIO DE JOSÉ MARÍA ARGUEDAS, EL ESCRITOR DE TODAS LAS SANGRES"

Lima, noviembre del 2010

Señor Doctor
ALAN GARCÍA PÉREZ,

Presidente Constitucional de la República del Perú.
Asunto: Solicitan se declara el 2011 como “AÑO DEL CENTENARIO DE JOSÉ MARÍA ARGUEDAS, EL ESCRITOR DE TODAS LAS SANGRES”
De nuestra consideración.
Los suscritos, escritores, poetas, artistas e intelectuales del Perú, nos dirigimos a Ud. Con el objeto de manifestarle lo siguiente.
El 18 de enero de 1911 nació en Andahuaylas José María Arguedas, uno de los escritores más entrañables que ha dado nuestro país, aquel cuya obra se identifica, acaso más cabalmente, con el alma nacional, con las pasiones y la esperanza de este pueblo. Se trata de un escritor por cuyas obras se ha convertido en una suerte inspiración y estímulo en la irrefrenable búsqueda de un futuro mejor para nuestra patria, y para la consolidación de la unidad a pesar de la diversidad. La significación, es decir, la importancia, de José María Arguedas no solo está en su trabajo estrictamente literario, sino en el aporte valioso que dio en el terreno de la antropología y el folclor. La revaloración y reivindicación de las manifestaciones culturales y artísticas del Perú profundo –en otras palabras, de nuestra identidad- se la debemos, en gran medida, al escritor andahuaylino, autor de Yawar Fiesta. Pero, además, el reconocernos como nación, como el crisol de todas las sangres, es algo a lo que también contribuyó y sigue contribuyendo a través de su legado, José María Arguedas. Negarlo sería una absurda necedad.
Dentro de pocos meses se cumplirán cien años de su nacimiento. Es probable que con tal motivo, en distintos puntos del Perú se lleven a cabo eventos conmemorativos. Con entusiasmo nos sumaremos a ellos.
No sabemos, sin embargo, qué es lo que a nivel de Gobierno y de Estado se haya previsto. Pero estamos seguros que los estamentos públicos no deben-bajo ninguna razón- soslayar esta circunstancia.
Desde hace algunas décadas, es usual en nuestro país asignarle a cada año una denominación que es, al mismo tiempo, una especie de lema de estímulo y una muestra de reconocimiento de los valores nacionales, como, por ejemplo: “Año de la Reforestación” o “Año de César Vallejo y del Encuentro de Dos Mundos”.
Queremos, señor Presidente, pedirle que como un homenaje a la memoria de nuestro escritor José María Arguedas y como muestra de reconocimiento a su innegable significado y trascendencia, que el año 2011 sea declarado como “AÑO DEL CENTENARIO DE JOSÉ MARÍA ARGUEDAS, EL ESCRITOR DE TODAS LAS SANGRES”.
Y queremos, también, sugerirle la necesidad de que, a través de los Ministerios de Educación y de Cultura, se promueva la edición masiva de las obras de José María Arguedas y se las difunda, a precios populares o a título gratuito, principalmente en las Instituciones Educativas de nuestra patria.
Sin otro particular, y con la seguridad de que sabrá ponderar el pedido que a través de esta Carta le hacemos, quedamos de Ud.

Muy atentamente,

IX ENCUENTRO NACIONAL DE ESCRITORES “MANUEL JESÚS BAQUERIZO”

2010-10-29T10:24:00.000-07:00

IX ENCUENTRO NACIONAL DE ESCRITORES
“MANUEL JESÚS BAQUERIZO”
Homenaje al Centenario de Francisco Izquierdo Ríos,
Luis Nieto y Adela Montesinos
San Pedro de Lloc, Pacasmayo, 19 – 21 de noviembre de 2010

CONVOCATORIA

Una de las preocupaciones permanentes de los lectores y trabajadores de la literatura es la existencia de una visión hegemónica, sesgada y unilateral de la producción literaria en el país, distante del curso real, diverso y multinacional que ésta tiene. Tal constatación conlleva a desplegar un esfuerzo colectivo que se proponga aportar sustantivamente en la tarea de develar el rostro real de la creación literaria y la reflexión teórica y crítica en nuestro país.
El IX Encuentro Nacional e Internacional de Escritores “Manuel Jesús Baquerizo”, organizado por el Gremio de Escritores del Perú y la Casa de Cultura y Turismo de San Pedro de Lloc, es un espacio orgánico cultural que reunirá de la manera más amplia posible en la apacible ciudad de San Pedro de Lloc, capital de la provincia de Pacasmayo, a todos los escritores, investigadores, docentes, estudiantes, editores y promotores de uno y otro sexo, residentes en el país o en el extranjero, de cualquier nacionalidad, interesados en revalorar y confrontar la trascendencia de la obra literaria de Francisco Izquierdo Ríos, Luis Nieto y Adela Montesinos, así como así como rendir un justo homenaje a Octavio Polo Briceño, un distinguido amigo de las letras que dedicó su vida a compilar, difundir y promover el desarrollo cultural de niños y jóvenes estudiantes en esta generosa porción del territorio nacional. Todo ello forma parte de nuestro interés por desarrollar una relectura democrática de la cultura y la sociedad peruana desde el ámbito de la literatura, labor a la que el maestro Baquerizo entregó a lo largo de décadas sus mejores esfuerzos.
En este sentido, convocamos a los creadores, estudiosos, editores y promotores a participar en el IX Encuentro Nacional e Internacional de Escritores «Manuel Jesús Baquerizo”. El IX Encuentro de esta manera se constituye en un importante y trascendente espacio de diálogo, debate y divulgación de ideas y propuestas, de intercambio cultural, y al mismo tiempo un escenario en donde los trabajadores de la literatura de nuestros países y regiones se hermanan, unen voluntades, ideas, proyectos culturales y fortalecen planteamientos.
El certamen está dirigido igualmente al público en general: estudiantes, profesores(as), lectores(as), editores (as), promotores (as), así como exponentes de las diversas expresiones artísticas y quehaceres culturales.

TEMARIO:
* Francisco Izquierdo Ríos, Adela Montesinos y Luis Nieto: Vida y obra
* San Pedro de Lloc en la literatura regional y nacional. Tributo a Octavio Polo Briceño
* Poesía, narrativa y teatro: Tendencias y perspectivas
* Literaturas regionales. Literaturas costeñas, andinas y amazónicas. Literaturas orales.
* El rol del escritor en el contexto de la realidad nacional
* Literatura infantil y juvenil. Literatura y educación. Plan Lector.

SEDE: Casa de Cultura y Turismo San Pedro de Lloc
Escenario principal: Auditorio de la Municipalidad Provincial de Pacasmayo - San Pedro de Lloc.

ACTIVIDADES:
1. Ponencias y conferencias: Estarán a cargo de escritores invitados por la Comisión Organizadora, quienes tendrán derecho al traslado, alojamiento y alimentación durante el Encuentro. Otras ponencias se enmarcarán en el temario del Encuentro y se inscribirán con una sumilla hasta el 05 de noviembre.
2. Mesas de debate: Serán constituidas por 4 escritores y abordarán los diversos puntos del temario.

3. Lecturas y presentaciones de libros: Se organizarán mesas de lectura conformadas por escritores previamente inscritos y calificados por la comisión organizadora. La presentación de libros podrá igualmente ser solicitada por email hasta el 5 de noviembre del 2010. Se acompañará 3 ejemplares, alcanzados a la Comisión, para ser donados a la biblioteca del Gremio de Escritores del Perú, a la Biblioteca de la Casa de Cultura y Turismo de San Pedro de Lloc. La comisión organizadora podrá programar la presentación de obras literarias que considere de trascendencia. En cualquier caso, los libros a presentarse deberán haber sido editados en el presente año.
4. Conferencias en instituciones educativas y gremiales: Se programará lecturas y conversatorios en instituciones educativas de San Pedro de Lloc, Pacasmayo, Chepén y Guadalupe.
5. Feria de libros y revistas: Durante el Encuentro podrán participar en la Feria de libros y, los autores, promotores y editoriales, sin ninguna restricción, previa coordinación con la Comisión Organizadora.

6. Actividades culturales: Se programará eventos artísticos. Habrá además exposición de píntura.

7. Turismo: Paseo de confraternidad de los escritores asistentes.

COSTOS:
Inscripción (incluye certificación)
-Asistentes en general: S/. 10.00
-Alojamiento, alimentación y paseo (viernes-domingo): S/. 70.00 nuevos soles

AUSPICIO:
Municipalidades, empresas e instituciones públicas y privadas.

Zelideth Chávez Cuentas Ivars Grados Mostacero
Presidenta del GEP Presidente de la Comisión Organizadora

Informes e inscripción:
gremio_de_escritores @yahoo.es
culturdelloc@hotmail.com
zelidech@hotmail.com, jlroncal@yahoo.com
Telfs.: 4725182 - 4261727 - 996935595 – 996078290 - 44 – 949 449567
http://gremio-de-escritores-del-peru.blogspot.com/
Casa de Cultura y Turismo de San Pedro de Lloc
Sede Institucional: Jr. Dos de Mayo Nº 617 – San Pedro de Lloc